Вячеслав Барковский - Русский транзит 2

Поблагодарив адмирала, бич торопливо пошел к судну. Рядом, едва поспевая за ним, шла Катя.

— Я поплыву с тобой, — быстро говорила она. — Ты меня возьмешь. Хмурое Утро?

— Ты действительно этого хочешь? Катя, там ведь только тундра и небо, и еще белые медведи.

— Дорогой мой индеец, я сейчас готова с тобой ехать на край света!

— А это и есть край света… Это сейчас ты готова, а потом тебе расхочется, да будет поздно. Это последнее судно. Последнее. Обратно оно не пойдет…

— А матросы?

— Они улетят транспортным рейсом. Их там борт дожидается.

— Все равно я поеду с тобой. Хмурое Утро. Там ведь не нужны паспорт и прописка?

— Не нужны. Там нужно нечто другое… Нет, ты не сможешь, Катя…

— Что я не смогу?

— Отказаться от этой твоей жизни, от мира, наконец.

— Возьми меня, последний из могикан, возьми! Я откажусь… постараюсь отказаться…

Они подошли к судну, на палубе которого два матроса крепили веревками бочки.

— Я к вам! — крикнул им Хмурое Утро. — Возьмете на архипелаг?

— Давай, Хмурое Утро, давай! Поднимайся к нам! Эта девушка с тобой??? Вот это да! Ай да бичара! Девушка, вы действительно хотите плыть с этим чокнутым? Там ведь одни собаки да медведи остались! — во все горло орали веселые матросы.

— Ну, Катя, давай прощаться… Не надо настаивать, — сказал Хмурое Утро, с грустью глядя на женщину. — Ты там действительно не сможешь жить, даже в адмиральской даче не сможешь.

— А что же ты едешь? Разве ты сможешь? Разве тебе там легко будет?

— Не легко… Но здесь, Катюша, мне будет просто невыносимо. Я уже разучился лукавить и еще хочу разучиться говорить.

— Говорить? Почему? Зачем??? — воскликнула она. — Ты же человек, ты ведь не собака. Тебе не нравится город? Хорошо, поедем в деревню ко мне под Тулу: станем заниматься землей, вести хозяйство. Если не хочешь говорить, не будем общаться даже с соседями. Если хочешь, все будет по-твоему!

— Нет, все это уже было. В литературе, в театре. Не хочу больше театра. Больше ничего фальшивого не хочу. Катя, ты ведь даже себе не представляешь, как мне там будет трудно. Да, очень трудно, и все же мне там будет легче, чем здесь. Там я по крайней мере не умру. Ты понимаешь, я не о физической смерти говорю.

— Так ты, Ваня, в монастырь собрался… Понятно, — горько усмехнулась она. Тут я действительно тебе не пара…

— Не в этом дело. Не в суете мирской и даже не в этой ежедневной гонке с препятствиями. Ты сейчас очень хочешь поехать со мной, но это не осознанный выбор твоего сердца, а сиюминутный порыв души… Все, оставим эту тему.

Ты не будешь там жить, не захочешь. Мне понадобилось несколько лет голодать и мерзнуть там, в тундре, чтобы оторваться от всего этого. И тебе понадобится не меньше… Пойми, Катенька, чтобы наконец когда-нибудь увидеть небо, мало одного желания. Прости, что говорю, как поэт, но чтобы увидеть небо, нужно перестать «видеть» землю. Да, я добровольно и навсегда отрекаюсь от себя, поэта Третьякова, чтобы сделаться бичом Хмурое Утро — невидимой песчинкой среди Ледовитого океана, живущей вместе с бесстрастным небом. Да, именно так, вместе с небом… Видишь, никак не могу разучиться говорить красиво.

— «Мысль изреченная есть ложь» — так, последний из могикан?

— Верно. — Бич порывисто обнял Катю и, решительно повернувшись, стал подниматься по трапу.

Матросы уже поймали швартовые концы, и вахтенный штурман в рулевой рубке начал свой маневр. Судно тяжело, словно нехотя, отвалило от причала сначала носом, потом кормой и начало медленно разворачиваться в сторону фарватера.

Бич стоял на корме и, подняв на прощание Руку, улыбался. Юрьев вместе с молчаливым Счастливчиком, красивая заплаканная Катя, глубоко задумавшийся о чем-то своем адмирал застыли на причале, словно в почетном карауле, провожая этого странного и непостижимого, но чем-то очень притягательного безумца конца двадцатого века с индейской кличкой Хмурое Утро.

— Эй, дядя Петя! — вдруг громко крикнул с кормы бодрым голосом Хмурое Утро. — Лови!

Адмирал очнулся от своих тяжелых дум и увидел, что бич, неожиданно сильно размахнувшись, бросил им что-то на причал. Это «что-то» поймал Счастливчик у себя над головой. Разжав руку, он улыбнулся и протянул адмиралу связку ключей:

— Держите, адмирал. Похоже, этот робинзон совсем не хочет жить еще триста лет!

— Эх ты, Ваня-Ваня! — покачал головой адмирал, пряча связку в карман. — Не понимаю я тебя, не понимаю, — глядя на бича, тихо бурчал он себе под нос. — Ну, уедешь ты отсюда, ну загнешься там от какой-нибудь простуды или медведь заломает, и что? А здесь-то, здесь, в этом бардаке, кто жить будет? Здесь и так уже людей почти не осталось…

У ворот проходной грустную компанию встретил бородатый владелец «мерседеса». С робкой улыбкой он посмотрел на заплаканную Катю, но ничего не сказал ей, не решился.

На заднем сидении «мерседеса», по-ребячьи подобрав под себя ноги, спала Оксана Николаевна. Ни лице ее блуждала блаженная улыбка.

— Ну поехали? — шепотом спросил бородач компанию.

Счастливчик в Юрьев вышли из автомобиля вместе.

— Ты звонить домой будешь? — спросил Крестовский приятеля.

— Нет, не буду. Ирина уже привыкла к моим ночным «дежурствам».

— А как сын? Как Игорь, дома сидит?

— Скажешь тоже. Парень опять в загуле с дружками своими… С него, брат, все — как с гуся вода. — Юрьев тяжело вздохнул. — Ладно, думаю теперь наконец-то без кошмаров спать буду. А то ведь каждую ночь медведь за мной бегал… Знаешь, Крестовский, когда Марсель утонул, медвежье чучело совсем не случайно всплыло в карьере. Всплыло, потому что все, кончился кошмар: материализовался в виде чучела там, в Красном Бору. У меня ведь тогда сразу гора с плеч свалилась: легко стало, радостно, словно сто грамм за борщем опрокинул!

— Как у тебя с этим делом? — Счастливчик выразительно щелкнул пальцем себя по горлу. — Борешься?

— Да нет. Не тянет что-то. Одни воспоминания остались. Вот ведь не зря мне тогда слепая в церкви сказала, что пить больше не буду…

— Послушай, Толя, а ты ощущаешь, что все кончилось? Я что-то ничего не чувствую. Никакого ликования. Вот думал, сделаю это дело, и по траве от радости кататься буду да Оксану целовать. А теперь что-то не хочется…

— Оксану целовать или по траве кататься?

— Не надо. Юрьев, эта девушка…

— Ну-ну, шучу… Просто мы слишком долго этого желали, Петенька, вот и перегорели. Да и мы ли это сделали? — Юрьев остановился и посмотрел на Счастливчика.

— Верно. — Крестовский грустно улыбнулся. — Мы только бегали, дрались, по пять раз на дню прощаясь с жизнью, бились, словно волны морские о скалы, — вон у меня вся голова в шишках да ребра небось сломаны, — а он, романтик этот с индейским именем, все сам сделал, не сходя с места сделал. Сделал и уехал на край света… Нет, я так не могу. А как же фанфары? Сняв свои многострадальные велосипеды, Крестовский принялся усиленно протирать стекла очков, не глядя на Юрьева. — Разве возможно простому человеку спасти человечество и при этом убежать от законных почестей? Покажи мне, в каком месте человеческой души находится эта сила — отказаться от лаврового венка? Отказаться от славы мира, чтобы навеки остаться в тайне? Нет уж, увольте! Я так не могу, не умею, не хочу! Ты меня понимаешь, Толя?