Ванесса Сэвидж - Женщина во тьме

Кто-то хватает меня за ворот. Я подпрыгиваю.

– Где ты была? – Патрик снимает с меня куртку, а я сжимаю кулаки и с трудом удерживаюсь, чтобы не надеть ее снова.

Нужно было еще на улице придумать, что сказать.

– Встречалась с подругой. Мы познакомились в городе, – отвечаю мужу.

На его лице вдруг возникает странное выражение – не могу понять, что оно значит. Он кладет руки мне на плечи, а в зеркале кажется, будто он сжимает мне горло. Я вру отражению Патрика прямо в глаза, а его руки не душат меня, а нежно гладят, что еще неприятнее.

– Ты ничего не рассказывала о новых друзьях…

Пожимаю плечами. На секунду пальцы действительно стискивают шею.

– Одна подруга. Встречаемся иногда. Пили в городе кофе.

Ладони Патрика скользят по плечам, спускаются ниже. Вздрагиваю и закрываю глаза.

– Ты слишком напряжена, расслабься.

Он наклоняется, целует меня в макушку. В его горячем дыхании чувствуются пары алкоголя. Холодею. Но такой знакомый мне кисло-сладкий запах с Патриком никак не вяжется. Тут что-то не так. Он вообще никогда не пьет, и никогда раньше такого не случалось.

– Сара, а ты меня не обманываешь? – шепчет он.

Нет, я не ошиблась. В нос ударяет сильный пьянящий запах спиртного – виски или бренди.

– Конечно, нет…

– Что это? – поднимая коробку, спрашивает муж.

– Не знаю. Нашла около дома.

Хочу взять ее, но Патрик не дает. Он отрывает и комкает прикрепленный к ней конверт.

– Не обращай внимания. Наверное, от какого-нибудь бывшего сотрудника, которого я уволил.

– Но…

Патрик прерывает меня:

– Забудь.

Вижу: муж собирается уходить. Но на конверте не его имя, а мое.

– Патрик, – зову я и умолкаю. Пропадает голос.

– Что?

С трудом прочищаю пересохшее горло.

– Патрик, ты пил?

От одного вида его перекошенного лица подступает тошнота. Не надо было спрашивать. Скорее всего, мне просто показалось, это…

– Пил, – бросает он и, хлопнув дверью, скрывается в гостиной.

Я уже почти отключилась, как вдруг слышу стук входной двери. Мой не до конца пробудившийся мозг советует на звук не реагировать и опять погрузиться в сон. Но поздно. Открываю глаза, сажусь. Смотрю на часы – почти полночь. Кто и куда собрался в такое время? Ведь не в школу же и не на работу. Внизу разговаривают на повышенных тонах. Патрик. Хватаю халат. Миа отвечает спокойнее, но с каждым словом ее голос звучит все громче.

На ходу завязывая пояс, выбегаю на площадку. Там Джо. Он полностью одет. По вечерам, после ужина, сын исчезает у себя в комнате, и войти туда, постучавшись, может только сестра.

– Подожди! – предупреждаю я, подняв руку.

Внизу, в холле, вижу Патрика и Миа. Она в куртке, макияж смазан, как будто гуляла всю ночь. С таким лицом не выходят из дому даже тайком, успокаиваюсь на мгновение, но тут же соображаю: дочь минуту назад вернулась.

Поворачиваюсь к Джо – он молча пожимает плечами. Представляю, как Миа каждый вечер входит в его комнату, потом через окно спускается по дереву в сад и незаметно убегает. Такое проделывал когда-то ее отец. А я-то радовалась, что любящие брат с сестрой проводят вечера вместе! Ничего подобного. Миа пропадала неизвестно где и возвращалась неизвестно когда, а Джо оставался один. Тогда понятно, почему он не спит: ждет ее возвращения.

Еще со ступенек вижу: Патрик держит Миа за руку и сжимает так сильно, что девочка морщится от боли. Мчусь вниз.

– Патрик…

Он бросает взгляд через плечо.

– Ты знала?

Отрицательно качаю головой.

– Я запирал на ночь дом и увидел, как Миа свернула в сад. Сейчас полночь, мы все думаем, что дочь спит, а она шляется по улицам, да еще в таком виде!

Патрик трясет ее, и девочку шатает из стороны в сторону.

От Миа – она стоит босиком, туфли на высоченных каблуках держит в руке – пахнет табачным дымом и спиртным, обтягивающие джинсы в песке, на заду темнеет мокрое пятно.

– Какого черта? Была на берегу, встречалась с друзьями, – пытаясь высвободиться, оправдывается Миа. – Ты же сам рассказывал, как это прекрасно.

Бросив туфли, она трет запястье, стиснутое отцовской рукой.

– Только не ночью и не в таком состоянии. Ты пьяна, – отвечает Патрик тихо, но от его ровного голоса мне почему-то хочется сбежать, спрятаться, накрыть голову подушкой. – От тебя разит табаком, среди ночи в пьяном виде шатаешься неизвестно где, – продолжает муж, ладонью размазывает по лицу дочери ярко-красную помаду и черную подводку для глаз. – А с этим дерьмом на физиономии ты похожа на дешевую проститутку.

У меня перехватывает дыхание: его рука касается глаз, рта дочери. Патрик грубо вторгается в ее личное пространство. Я не ошиблась: макияж – только маска, под которой прячется ребенок, но разве хотела я видеть свою девочку такой дрожащей, такой испуганной? Где ее улыбка? Куда пропала моя веселая маленькая певунья?

Прикасаться к глазам, дотрагиваться до рта, растягивать кожу – это нарушение прав личности.

– Нет, нельзя… Только не… – сбегая по ступенькам, кричу я бессвязно. Патрик оборачивается, и я отбрасываю его руку от лица дочери. – Не смей!

– Спасибо, папочка! – вытирая слезы, всхлипывает Миа. – За все тебе спасибо.

А он требует ответа.

– Когда ты ушла? Как ты вышла из дома?

Девочка мельком поднимает глаза к площадке второго этажа, где в тени прячется Джо.

– Я должен был догадаться, что все подстроил ты, – проследив взгляд дочери, шипит Патрик.

– Папа, Джо ничего не знает!

– Хватит врать! – обрывает ее Патрик. – А ты почему одет? – кричит он сыну. – Бросил сестру в беде, а сам влез на дерево – и шмыг в окно?

– Никуда я не уходил.

– Лжец. Я думал, ты усвоил урок.

– Я был дома. Дома, черт побери! – кричит в ответ Джо, спускаясь.

Муж, стискивая кулаки, устремляется к нему.

– Патрик, успокойся! – Встав между ними, я перехватываю взгляд мужа, смотрю ему в глаза. – Давай сядем и спокойно все обсудим. Спокойно. Я заварю чай…

– Не нужен мне твой дурацкий чай!

Я вздрагиваю.

– Пап, не надо, – слышу за спиной голос Миа. – Еще расстроится и опять вздумает сводить счеты с жизнью.

– Миа! Заткнись! Закрой свой грязный рот! – орет муж.

– Нет, правда же, это все из-за нашей мамочки!

Миа срывается на крик, Патрик, отшвырнув меня с дороги, кидается к Миа, но подскочивший Джо перехватывает его руку. Обнимаю дочь, пытаюсь ее успокоить, и мы обе испуганно жмемся к стене.

– Патрик, прекрати немедленно! – кричу я.

Миа плачет. Может, ее слезы, черт возьми, приведут его в чувство? Мужа колотит, и Джо его отпускает.

– Все нормально, – бормочу я, – все хорошо.

Господи, что я несу? Сын – он сидит на нижней ступеньке лестницы – схватился за голову, Миа рыдает, меня трясет не меньше, чем Патрика. Разве это нормально?