Джиллиан Макаллистер - Все, что вы скажете [litres]

– Как Табита? – Кажется, тон получился злым.

Лора пожимает плечами.

– Она в порядке. – Подруга внимательно смотрит на меня. – Тебя это расстраивает?

– Ну, я понимаю, что мы не могли оставаться друзьями. Сложно было бы дружить, учитывая, что я была заперта. И мне кажется, что ты мне… Ну, стеснялась, что ли. И решила двигаться дальше и жить своей жизнью.

Лора вздыхает:

– Это было сложно, Джо. Ты понимаешь? Это было тяжело.

– Понимаю.

– Мне жаль, что так получилось. Но мне казалось, что все изменилось.

– Конечно, изменилось.

– Я знаю. Прости меня. – Она протягивает мне руку, и я замечаю, что она все так же носит множество колец. – Мне нет прощения. Я была недостаточно хорошим другом.

– Это, конечно, беспрецедентный случай, – говорю я. – Что кого-то сажают с тюрьму. По крайней мере для нашего круга общения.

– И не говори, – отвечает Лора со смешком. – Но мы все старались изо всех сил. Всем нам пришлось что-то поменять в своих жизнях.

– Ну да… – говорю я тихо и снова подставляю лицо солнцу. – Я рада, что мы здесь, а не там.

– Мне очень жаль, – снова говорит она, глядя мне прямо в глаза. И мне кажется, что сейчас это искренне.

– Давай лучше перемоем косточки Рубену, – предлагаю я, а про себя думая: «Брось, Джоанна. Будь взрослой. Прости ее». Алан сказал бы, что я должна это сделать, и возможно, я смогу. Рубен не был совершенством, Лора не была совершенством. И уж точно им не была я.

Лора замолкает на мгновение.

– Рубен… Может быть, вы расстались уже два года назад.

– Что? Ты о том, что он сделал?

Она поднимает руку вверх и говорит:

– А весь последний год тебе казалось, что вы все так же были вместе?

Я вспоминаю постаревшее лицо Рубена, и как он кричал на меня два дня назад. Я думаю о чувстве пустоты, которое окружало меня в тюрьме. Вспоминаю его серьезное выражение, когда он сидел за столиком в комнате для свиданий. Он приезжал при любой возможности, но мы никогда не говорили ни о чем особенном, ни о чем важном.

– В тюрьме трудно сказать, что и как происходит на самом деле, – отвечаю я наконец.

Минуты в комнате для свиданий были настолько зыбкими – будто настоящая жизнь была дистиллирована, и ее перегоняли снова и снова, превратив в гомеопатическое средство: для сохранения отношений принимать по две капли. По одной для дружбы. Три – для обычного рождественского ужина. Было сложно поверить, что за тюремными стенами продолжается жизнь, и почти невозможно вспомнить, какой она была.

– Я это вот к чему. – Лора и перемешивает свой коктейль соломинкой точно так же, как в ту роковую пятницу. – Мне кажется, что сейчас он ведет себя так, как хотел повести себя два года назад.

– Он посадил меня в тюрьму.

– Он ребенок, – кивает она.

– Я никогда так сильно не чувствовала, что меня предали. Никогда в жизни.

– Думаю, он очень зол на тебя. Но он раскаивался. Ты знала? Он так по тебе скучал. Когда он исполнял одну песню в джаз-клубе, то всегда плакал.

– Ты ходила на его выступления?

Она кивает:

– Понимаешь, Джо, у него в жизни была только ты.

– Что это была за песня?

– Думаю, о вашей совместной жизни. Там было не особенно много текста, она называлась «Наша школьная доска».

На глаза навернулись слезы.

– Ну, – говорю я охрипшим голосом. – Не всегда мы получаем то, что хотим.

Лора щурится на солнце. Ярко раскрашенные лодки кажутся цветным узором на водной глади канала.

– Я скучаю по своей барже, – признается подруга.

– Тебе не нужно было бросать живопись, устраиваться на работу в офис и покупать дом в пригороде.

– Но именно это я и сделала, – говорит Лора быстро. – Это… будто бы узаконило мою жизнь. Это моя жертва.

– Дом. «Вольво». Трое детей.

– Не исключаю…

Чувствую, как меня захлестывает волна зависти. Мы с Рубеном были бы прекрасными родителями. Это я знаю точно. Я бы учила детей фантазировать, рассказывала бы им истории о людях и о силах мечты. А он учил бы их политике, классическому искусству и экономике. И они бы стали маленькими социалистами.

– Так вот, я хотела сказать, что его реакция была обусловлена… Скажем так, его натурой, – подводит итог Лора.

– Мы про Рубена?

– Да. Он ведь идеалист, правильно?

– Конечно.

– Может быть, он просто еще по-настоящему не повзрослел. Все мы идеалисты в двадцать лет.

– Он самая зрелая личность из всех, кого я знаю.

– Ты в этом уверена?

Летом «Гондола» кажется совсем другой, не такой, как она была в ту зиму. Почти такое же странное чувство возникает, когда переезжаешь в дом, который ты вроде бы видел, а он оказывается совсем другим. Но сказать, что именно не так, – невозможно.

Тогда я даже не подозревала, что у них есть летняя терраса. Через старомодное окно я смотрю внутрь бара, и сейчас он кажется меньше… Как-то незначительней.

– Зрелость – это еще и способность приспосабливаться, – настаивает Лора. – Посмотри на меня. Я хотела быть художником, но не получилось. Это жизнь. Она несовершенна, и люди несовершенны. Я думаю, что ведет себя по-детски, когда сердится на тебя.

– Может, и по-детски. – Я пожимаю плечами. – Но он ограбил меня, Лора.

– Конечно, – она быстро кивает. – Это так. Но он скучал по тебе.

– Это я знаю.

Это правда. Я знаю об этих вещах, и обе они – правда. Рубен и хороший, и плохой одновременно. И Лора такая же. И я.

– Давай больше не будем о нем говорить, – прошу я с болезненной улыбкой.

Экран ее телефона загорается. Я вижу, что это Табита. Лора, не прочитав сообщение, убирает телефон в сумочку. Позже она присылает мне забавную картинку. В ответ я отправляю ей смайлик.

Уилф спрашивает, хочу ли я поехать к маме с папой в конце июня.

– Я поеду на следующей неделе.

– Может быть, – отвечаю я.

Наши новые отношения, зародившиеся в тюрьме, кажутся слишком хрупкими для того, чтобы выставлять их на всеобщее обозрение. Они как буханка хлеба, которая только начинает пропекаться.

Мы идем в ресторан на Ковент-Гарден. На улицах почти нет людей, на мощеных улицах растекаются лужи. Все спрятались, лишь пара курильщиков стоит под навесом, с которого стекают дождевые капли. Уилф машет одному из них – коллеге, как он мне поясняет.

– В любом случае решай сама, – говорит Уилф.

– Может быть, я и поеду, – говорю я осторожно.

– Хорошо. – Брат берет меня под руку, пока мы идем. – Я хотел показать тебе кое-что. – Он вытаскивает телефон. – Тебе это, наверно, и неинтересно, но я подумал, что, может, стоит…

Беру у него телефон. Это переписка между братом и Рубеном.

Как она сегодня?

Это Рубен спрашивал у Уилфа. Тот отвечает, и диалог повторяется два дня спустя.

Их переписка прекратилась, когда я вышла на свободу. Одно из последних сообщений: