Эмма Хоутон - Тьма [litres]

Какого черта?

В этот момент дверь открывается и входит Сандрин.

– Что ты делаешь? – спрашивает она, в ее тоне слышится обвинение.

– Подойди и взгляни на это. – Я указываю на ногу Алекса.

– Что такое? – Сандрин смотрит на нее.

Я поднимаю его ногу так высоко, как только могу, проверяя снизу.

– Видишь, вот. – Я указываю на нечто, похожее на линию синяка, обвивающего лодыжку. Осторожно опуская ногу, я проверяю вторую. Там, более блекло, виднеется похожая отметина, которую я проглядела раньше, отвлеченная пятнами обморожения.

– Его связывали, – заключаю я.

Сандрин смотрит на меня несколько секунд, раскрыв рот, затем качает головой.

– Это, должно быть, от ботинок.

Я обдумываю ее догадку. Могли лыжные ботинки оставить такие следы? Это возможно, предполагаю я; может, его пара ему натирала. Я мысленно делаю заметку проверить прихожую, как только закончу, поискать какую-то обувь, которая могла оставить эти странные следы. Если, конечно, его ботинки не остались где-то снаружи, а Дрю и Люк как-то их проглядели.

– Что ты сказала АСН? – смотрю я на Сандрин.

– Что члена нашей команды обнаружили мертвым на льду. Предположительно самоубийство.

– А что ты скажешь всем остальным? – спрашиваю я, когда она направляется к двери.

– Ничего, – ее тон настолько отрывистый, что граничит с грубостью. – Мы скажем, что он мертв, и все. Что мы считаем, он покончил с собой. – Она многозначительно смотрит на меня. – Мы не должны раздувать еще больше сплетен и спекуляций, Кейт. Нам нужно пережить следующие несколько месяцев. Это наша главная цель.

Я не отвечаю. Я не знаю, что сказать.

– Ты это понимаешь, да? – повторяет она.

Я киваю, потому что не готова об этом спорить прежде, чем смогу все обдумать.

– Нам нужно положить его в мешок и переправить в холодильник, – говорю я. – Им придется делать вскрытие весной.

– Я пришлю Арне и Дрю за ним и попрошу остальных подождать в гостиной, им необязательно это видеть. – С этим она уходит, закрывая за собой дверь.

Мне нужно убедиться, что мы не в опасности.

Слова Жан-Люка всплывают в моей голове. Возможно ли, что Сандрин ошиблась? Что это не самоубийство? И не несчастный случай.

Я снова изучаю отметины на его лодыжках, пытаясь обдумать это. Если их не оставила обувь или этому не найдется какое-то другое безобидное объяснение… То что это значит?

Даже если предположить, что его связали, как кто-то мог вытащить его наружу? Алекс был под метр восемьдесят ростом и весил больше восьмидесяти килограммов, слишком тяжелый, даже для кого-то сильного, как Арк, чтобы поднять его без посторонней помощи. Но мысль о том, что двое могли сговориться и сделать это вместе, абсурдно даже допускать.

Но кто мог в одиночку обездвижить Алекса настолько, чтобы вытащить его наружу? Вырубить его? Нет, были бы признаки сотрясения. Я тщательно проверяла его голову и не нашла следов удара.

Потом я вспоминаю, как видела его в последний раз.

Чувствую себя дерьмово. Алекс, стоящий там, покачивался, как пьяный.

Он разве так много выпил? Несколько бокалов шампанского, пару бутылок пива. Я заметила, он стал меньше пить в последнее время, что можно понять, ведь он узнал, что станет отцом.

И тут я вспоминаю незапертую клинику три дня назад. Я проверяла запасы медикаментов, но просмотрела их только поверхностно.

Возможно ли…

Хватая ключи, я отпираю ближайший шкаф, где хранятся бензодиазепины, и пересчитываю коробки. Включаю компьютер и сверяю цифры с записанным количеством минус то, что я забрала себе в последние недели.

Я делаю то же самое с антигистаминными и всем, что, по моему мнению, может спровоцировать сонливость. Ничего вроде не пропало.

Вот и вся теория.

Я тяжело опускаюсь в офисное кресло. Несмотря на принятую дозу таблеток, я чувствую, как на меня опускается мрачная туча усталости. Это моя вина. Если Алекс покончил с собой, я должна была его остановить, должна была понять, как сильно ухудшилось его психическое состояние. Настоять на антидепрессантах или, по крайней мере, убедить его поговорить с одним из психологов АСН.

Но если это не самоубийство… мне нужно было послушать его. Сделать что-то раньше.

В любом случае, я подвела его.

– Кто придумал устроить церемонию здесь?

Арне топает ногами, пока мы стоим, дрожа в холодной кладовой в «Бета», опустошенной для похорон. Мы глядим на самодельный гроб, который сколотили Арк и Дрю из ящичных поддонов, и на венок из красивых вязаных цветов Сони, пристроенный сверху. Единственная декорация в этой удручающей обстановке.

– Сандрин беспокоится об, эм, разложении, если мы вынесем его наружу, – шепчу я. – Он должен оставаться в минусовых температурах до тех пор, когда мы сможем его вывезти.

Арне сжимает губы, но не отвечает. Через мгновение начальница станции откашливается и начинает читать некролог с распечатанной бумажки. Он объемный, хотя и скучный, восхваляющий Алекса за его работу и самоотверженность, преданность станции, АСН, проекту.

– Его семья рассказала мне, что он всегда интересовался Антарктикой, даже в детстве, – говорит она. – Он рос, читая о Скотте, Амундсене и Шеклтоне, всех великих исследователях. Целью его жизни было приехать сюда и пережить все самому.

Господи, думаю я, вспоминая Алекса в последние месяцы. Эта мечта обернулась против него.

– По словам писателя Томаса Пинчона, – продолжает Сандрин, – у всех есть своя Антарктика. На том или ином уровне, все мы приезжаем сюда за ответами. Не просто ради науки, климата, но чтобы открыть то, что скрывается в нас и в других.

Арне смотрит на меня, вскинув бровь, и я подавляю безумное желание захихикать от неожиданного философствования Сандрин. Или, может, это просто усталость – большинство из нас стали спать еще меньше за неделю до того, как обнаружили тело Алекса на льду.

– Он был хорошим человеком. – Сандрин многозначительно смотрит на Каро. – И стал бы замечательным отцом. Я надеюсь, что те, кто любит его, утешатся этим, мыслью о том, что часть Алекса всегда будет жить здесь и что он погиб в месте, так много значившем для него.

Начальница станции опускает бумажку и глубоко вдыхает.

– Хочешь что-то сказать? – спрашивает она у Каро.

Та качает головой, смахивая слезы салфеткой.

Спасибо, Господи, облегченно думаю я. Холод уже проникает сквозь ботинки и куртку, прокрадывается в конечности. Непрошеное напоминание о том, как умер Алекс.

После двух неловких минут тишины у гроба, мы бредем обратно в столовую к шведскому столу, накрытому Радживом для поминок. Никакого алкоголя, замечаю я. Ну и хорошо. Зачем добавлять интоксикацию к крепкой микстуре из сплетен и интриг, которая пропитала базу после смерти Алекса?