Олег Батлук - Исповедь старого молодожена [сборник litres]

В толпе на улице я почувствовал аромат сандалового дерева. Рядом со мной на светофоре стояла девушка, аромат шел от нее.

Сандал из ее духов мгновенно открыл портал в 1986 год, когда отец вернулся из командировки в Мозамбик и привез оттуда деревянную маску с тем же самым запахом. Я так ждал тогда папу, так скучал, что сандал стал для меня запахом встречи, запахом счастья. А еще в сандале есть нотки чего-то потустороннего и нездешнего. А еще…

Девушка удалялась, а ее запах все еще хотел мне что-то рассказать, и я пошел за ней. Сандал вызывал из моего подсознания духов, они по-рыбьи открывали рты – рождался текст. Не все буквы хотели открываться, и злобный Якубович, чей облик обычно принимает моя Муза, все заставлял крутить в голове барабан. Я шел за девушкой, выставив вперед нос под стать ледоколу, пробивающему лед бессловесности. Аромат сандала – единственное, за что я мог уцепиться, текст начинался именно отсюда…

– Мужчина, вы меня преследуете?

Девушка резко повернулась ко мне лицом. Испуга в ее взгляде не было: ни одна женщина на свете еще не смотрела на меня с испугом. Насмешка, жалость, флер материнства, снисходительность, скука, безнадежность – все это в женских взглядах встречалось, но только не испуг.

– Нет, – промямлил я, не успев спрятаться за собственной тенью, – просто так получается, что мне туда же, куда и вам.

– Мне нужно к моей машине, и, собственно, вот она.

Девушка, и правда, стояла перед машиной, взявшись за ручку двери.

– Нет-нет, – ответил я, непонятно против чего возражая, – мне нужно на метро.

Ну, в самом деле, не объяснять же бедняжке, что за ней увязался гениальный писатель в поисках сюжета. После такого и до испуга во взгляде недалеко.

Жена сама виновата. Отпустила меня одного. Точнее, с Семой. А это хуже, чем одного. В два раза хуже. Вот я и насмотрелся. Теперь я как продвинутый каратист: знаю, но не применяю.

Этот самый Сема привел меня в ресторан вроде бы чтобы накормить, а в итоге научил плохому. По факту заведение оказалось не просто рестораном, а рестораном, совмещенным с ночным клубом. Официанты пели и танцевали на барной стойке, гости тоже пели и танцевали на барной стойке, кто мог залезть. А я последний раз ужинал в ресторане довольно давно, и это было «Му-му», то есть разница существенная.

В этом ресторане-клубе собралось очень много красивых женщин. Как будто волшебник вытряс их со страниц модных журналов. Поначалу я пытался отводить взгляд, чтобы не подводить жену, но красотки были повсюду; потом я зажмурился, но в таком виде не получалось нормально поесть (платил Сема), и я два раза больно ткнул себе в щеку вилкой. При чем тут жена, удивился Сема, когда я ему пожаловался, разве бывшим алкоголикам запрещено разглядывать винные этикетки? Сравнение мне польстило, и я решил разжмуриться.

Вокруг происходило много странного, поэтому вопросов к Семе у меня было с горкой. Друг отвечал, ковыряясь вилкой в опятах, которые потом (когда принесли счет) оказались трюфелями.

– Зачем она так делает ногами? – спросил я про девушку в сомнительной юбке (в смысле, есть большие сомнения, что она на ней есть).

– Она танцует, – пояснил Сема.

– Ааа, – удивился я.

В мои годы это называлось по-другому, и для этого требовался шест.

– Она в активном поиске? – решил я блеснуть умом и сообразительностью.

– В слишком активном, – уточнил Сема.

За соседним столиком сидели три девицы, прямо как у классика, с тем самым взглядом «кабы я была царица». Они выглядели прекрасно, но одинаково – продолговатые лица, словно вытянутые вантузом, острые скулы, об которые можно порезаться, – и настолько одинаково, что, в конечном счете, пожалуй, ужасно. Прекрасные до ужаса, такое в городах, где на одни губы три салона красоты, случается. Несколько раз я попадал в их поле зрения. На мне уже тлела одежда. Я попытался улыбнуться (из вежливости, исключительно), но от отсутствия практики лицевой нерв защемило, и щека конвульсивно задергалась.

– Не советую им подмигивать, – заметил Сема, – это инстаграмные. К ним можешь не подкатывать. Не на твоей машине.

– Откуда они знают, какая у меня машина?

– Старик, у тебя же на лице все написано. Эти девушки – физиономисты похлеще следаков, прекрасно умеют читать по лицам. Да и лицо у тебя, честно признаемся, не «Улисс» Джойса.

– Да и не собирался я! – прокомментировал я Семину реплику про «подкатить», несколько запоздало, конечно. Если бы нас кто-нибудь стенографировал, эта оплошность на следствии вышла бы мне боком.

– Кстати, для женатого человека ты в этом во всем слишком хорошо шаришь… – перешел я в наступление, чувствуя себя благородным Робин Гудом, защищающим в этом вертепе честь Семиной жены.

Видимо, мой хитрый дружок без труда считал этот подтекст и уклончиво ответил:

– По-твоему, сомелье обязательно должен быть алкоголиком?

Ох, уж эти мне его винодельческие метафоры, к делу их не пришьешь, конечно.

Между тем, градус разврата повысился. К нашему столику прибилась какая-то девушка. Она танцевала размашисто, пару раз даже хлестнув мне полой юбки по лицу (только бы в салат не попала, подумал я тогда, я ведь его еще не доел). Бедняжка, она явно заплывала за буйки. Повезло ей, что там оказались мы с Семой на надувной лодке, а не какая-нибудь пиратская «Черная Жемчужина». Но мне все равно было неловко.

– Наверное, я должен ей что-то сказать? – спросил я у Семы.

– Знаешь, что на столбах пишут? – ответил он мне вопросом на вопрос.

– На каких столбах?

– На обыкновенных. «Не влезай – убьет».

– А кто убьет – она?

– Нет, он.

И Сема указал мне вилкой куда-то на три часа. Там в полумраке сидел человек с бородой, который даже сидя был, как я стоя. Он не сводил с танцующей девушки глаз.

– Вот мне интересно, какого лешего она перед нами танцует, если она тут с молодым человеком? – искренне возмутился я.

– Во-первых, не перед нами, а перед нашим столиком. Просто здесь у нас есть свободное место, потому что по твоему испуганному взгляду видно, что ты неизлечимо женат, и к нам никто не подходит. А во-вторых, иногда девушки хотят банально потанцевать, любят они танцевать, понимаешь? Вот ты что любишь?

«Марки» чуть не ответил я, но вслух сказал «мотоциклы», что было наглой ложью, но надо же мне было как-то спасать свою репутацию, которая уже хоть выжимай.

– Ну вот, а она – танцевать, мотоциклист ты наш, – ответил Сема и почему-то начал ржать.

От нервов я выпил три литра спрайта, и мне приспичило. Я встал и попытался пробраться к туалету. Но повсюду колыхалась толпа, и я все никак не мог отыскать в лесу идеальных стройных ножек проход. В этот момент, с мочевым пузырем, завязанным спрайтом в узел, я ненавидел идеальные стройные ножки (думал ли я, что однажды доживу до такого). И вдруг прямо передо мной возникла та первая девушка, с не до конца надетой юбкой, в активном поиске. Она все-таки нашла шест, в моем лице.