Евгений Лукин - Стишки и песенки

Были гулкие куранты и граненые стаканы, ссоры в транспорте до визгу
и купюры цвета беж. Эмигранты, эмигранты собирали чемоданы, выправляли где-то визу
и мотали за рубеж.
Ну а мы шагали в ногу, не шурша, не возникая, что кругом дороговизна
и оклад — 150… Удивительно, ей-Богу, но какая-никакая у меня была Отчизна
года три тому назад.
КГБ да Первомаи, Конституция — что дышло, убежавшим — укоризна
и водяра из горла… До сих пор не понимаю, как же этакое вышло: я остался, а Отчизна
чемоданы собрала.
Уложила и смоталась в подмосковные затоны, в среднерусский конопляник,
где щекочет соловей… Мне на Родину осталось посмотреть через кордоны — я теперь ее племянник,
выбыл я из сыновей.
Отреклась, как эмигрантка, и раскаянье не гложет: мол, ребята, не взыщите,
а не будет хода вспять… Но потом, когда, поганка, продадут тебя за грошик, ты же скажешь: "Защитите!.." —
и придется защищать.

Иные — те свалили в иную благодать. А мы-то что? Свои мы. Куда нам убегать?
Остались, невзирая что страшен отчий дом. А Родина взяла и свалила за кордон.
Россия! Эмигрантка! Взгляни из-за бугра, как разворотом танка ровняют хутора.
И это не твои ли простерты на песке, за то что говорили на русском языке?
Так будь, своих рассеяв, чужими предана! Изменница. Расея. Пропащая страна.

Вам не стыдно, коммунисты? Что за клоунада? Ведь и танки были быстры, и броня — что надо!
Шли армадой по дороге, траками пылили — и кого-то там в итоге насмерть задавили.
Что сказать? Придурковаты. Да и бестолковы. То ли дело демократы — ну хоть из Молдовы!
Не беда, что не картавы! Во умеют делать! Как шарахнут по кварталу с "МиГа-29"!
И — чего-то не хватает (вроде бы квартала). Только туфелька порхает с выпускного бала.
Ой ты, звонкое монисто, пушки заряжены… Сопляки вы, коммунисты. Мальчики. Пижоны.

Послушай, нас с тобой не пощадят, когда начнут стрелять на площадях. Не уцелеть нам при любом раскладе. Дошлют патрон — и зла не ощутят.
Послушай, нам себя не уберечь. Как это будет? Вот о том и речь: вокруг тебя прохожие залягут — а ты не догадаешься залечь.
Минуя улиц опустевший стык, ты будешь бормотать последний стих, наивно веря, что отыщешь рифму — и все грехи Господь тебе простит.
Живи как жил, как брел ты до сих пор, ведя с собой ли, с Богом разговор, покуда за стволом ближайшей липы не перещелкнул новенький затвор.

Пуля щелкнула. Старуха, охнув, кинулась к ограде. И десятая зарубка не возникла на прикладе.
Слушай, снайпер, ты не спятил? Удрала — и дьявол с нею! Ты ж на сдельщине, приятель! Режь зарубку покрупнее.
Это ж выгодное дело (нам приписывать не внове): и старуха уцелела, и заплатят в Кишиневе.
Снайпер хмурится, бормочет, вновь берет винтовку в руки. Он обманывать не хочет. Он не сделает зарубки.
…Как напьюсь — пойдут кошмары, поплывут перед глазами тротуары, тротуары в поцелуях "алазани",
сплошь пристрелянная местность — и, простите Бога ради: ненавижу слово "честность", как зарубку на прикладе.

Дай-ка выпью за свое здоровье! Повезло мне — вот ведь как бывает: убивают русских в Приднестровье, а у нас пока не убивают.
Станет гулкой звонкая посуда. Я еще бутылочку достану. Так что, братцы, будем жить, покуда не отмежевали к Казахстану…

Так неистова светла грань весеннего стекла, что хотел бы жизнь растратить — да растрачена дотла!
Между нами (вот ведь грусть!) четвертованная Русь. Я к тебе через границу и ползком не проберусь.
Кружевные берега да непрочные снега — все как есть перечеркнула полосатая слега.
Вот и водка налита, да какая-то не та: как ни пробую напиться — не выходит ни черта.
Колобродит у окна одичалая весна. Впору гибнуть за Отчизну, хоть и бывшая она…

Как ты там, за рубежом, у стеклянных побережий, где февральский ветер свежий так и лезет на рожон?
Та ли прежняя зима в городках, где даже тюрьмы до того миниатюрны, что уж лучше Колыма?
Ты в моем проходишь сне мостовой черногранитной за новехонькой границей в новорожденной стране.
Взять нагрянуть невпопад в город вычурный и тесный под готически отвесный прибалтийский снегопад…
Ты откинешь капюшон, на меня с улыбкой глядя. Растолкуй мне, Бога ради: кто из нас за рубежом?

Это март или не март? Вымерзаю — и жестоко. Свесил ледяной кальмар щупальцы из водостока.
Стекленеющий мосток. Обмороженные веси. Заползти бы в водосток — и обмякнуть, ножки свеся.

Когда блистательная Волга, надменно мышцами играя, как древнегреческий атлет, войдет в овраги и надолго отрежет дачу от сарая и от калитки туалет — то что тогда?..

Не от творца, не от скупщика душ — стыдно сказать, от плотины зависим. Вот и стоит рукотворная сушь над белизною песчаных залысин.
Волга слепит беспощадней слюды. Ни рыболова на отмелях этих — только цепочкою птичьи следы, словно гулял одинокий скелетик.

Неба серое болотце. Влажная стена. У балкона чайка бьется, будто простыня. Бедолага, шеромыга, марлевый испод. Это утро. Это Рига. Это Новый год.

Спалили мы Отечество, приятель, —
уж больно дым его был сладок и приятен…

Я согласился на раздел страны, продался я за ваучер бумажный — и вот латаю старые штаны, а кто-то строит дом пятиэтажный.
Зачем на танки с камушком в руках поперся я, поверя в жизнь иную! Был в дураках — остался в дураках. Не привыкать. Стерплю. Перезимую.
Но что мне делать в случае таком, когда в окрестной рощице зеленой березка-полоняночка тайком кивнет приватизированной кроной?
Я перед ней, дыханье затая, стою, как пень, и м-медленно въезжаю: была ничья и, стало быть, моя; теперь — его и, стало быть, чужая.
А он возводит львиное крыльцо, он голубые зафугачил ели. И уж не бросишь ваучер в лицо — грешно сказать, не пропили — проели.
Продам пальто (еще не холода). В конце концов не все ему смеяться! Ох, посмотрю я на него, когда наступит год 2017!

Я-то думал, что честно поделим Россию на части: хочешь — сам пропивай, хочешь — внукам оставь на пропой. Накололи, заразы! Опять я поверил начальству. И опять пролетел, как шрапнель над абхазской тропой.
В сберегательном банке, куда собрались бедолаги за своим за родимым Расеюшки кровным куском, мне в стеклянном окошке вручили кусочек бумаги и сказали, что эта бумага — моя целиком.
Я хожу до сих пор со сведенными тупо бровями. Пропивал и считал: как припомню — стыдом опалит! Всю страну отхватили с морями ее и краями и за все уплатили неполных двенадцать поллитр!
Отдаю обстановку за так спекулянтам-уродам, и останутся скоро в дому простыня да кровать. Ты прости мне, Россия, что я тебя дешево продал! Мог продать подороже. А мог бы и не продавать.