Евгений Лукин - Стишки и песенки

Строга статья закона и стара: олень — для королевского стола. Но вот однажды этого оленя ударила каленая стрела.
Виновного искали до среды, но были так запутаны следы, что встал король и разразился речью в защиту окружающей среды.
Сказал: "Мы забываемся порой! Охотой занимается — король. А если каждый подданый займется, то нам придется завтракать корой!"
А браконьер таился в гуще трав и думал так: "Король, конечно, прав. Однажды со стотысячной стрелою уйдет олений топот из дубрав…
Но не могу, подлец, жевать мякину,
когда король смакует оленину,
когда кругом такая даль и ширь!.."
Он так решил. Я тоже так решил.
Потом прошли не годы, а века. Где лес шумел — там плещется река. А в целом ничего не изменилось: стара статья закона и строга.
И браконьер пиратствует в ночи. В него ракеты садят скурмачи. А он, родимый, скорчась за мотором "казанку" молит: "Падла, проскочи!"
Строга статья закона и стара. Ему внушает радио с утра, что по вине таких вот браконьеров не станет скоро в Волге осетра.
Он думает: "Конечно, это да… Останется в реке одна вода… И что печальней может быть на свете решения народного суда!..
Но как смотреть на голую витрину,
когда обком смакует осетрину,
когда кругом такая даль и ширь!.."
Он так решил. Я тоже так решил.

Невезение фатальное или чье-то недомыслие — только лайнер комфортабельный пополам переломился.
Из него я с криком выпорхнул, улетел навстречу моргу… Жалко только, что не выкрикнул все, что думаю, парторгу!
Разумеется, не в курсе я, где упали наши тушки. Но лежим мы всей экскурсией на колеблющейся тучке.
Все вокруг — белее сахара. Но увидел я — кого же? Моего парторга с арфою. С перепугу — чуть не ожил!
Тянут ангелы сопранами, а парторг октавой выше: мол, на общее собрание, кто трагически погибши!
Мол, товарищи, попомните: вы — в Раю, а не в Ростове! Вы — советские покойники, будьте этого достойны!..
Коллектив согласье выразил, содрогаясь от восторгу… Ох и мудро ж я не высказал все, что думаю, парторгу!

Возле входа в филиал референт торговлю клял: клял базары, гастрономы, клял торговый филиал.
Чутко носом трепеща, подходил к нему Б.Щ. — и топырился "макаров" из-под серого плаща.
На лужайке Петя Лех совершал смертельный грех — он опять писал романы вдалеке от всех помех.
Буреломами треща, выходил к нему Б.Щ. — и топырился "макаров" из-под серого плаща.
Шел, нетрезв и светлошерст, Пчелкин, тоненький, как шест, наводя людей на мысли об отсутствии веществ.
Коверкотами треща, подбегал к нему Б.Щ. — и топырился "макаров" из-под серого плаща.
Я, худой и молодой, смылся к Волге голубой и, нырнув, про Куличенку что-то булькнул под водой.
Мерно ластами плеща, подплывал ко мне Б.Щ. — и топырился "Макаров" из-под серого плаща.

Утро. За ночь став лохматее, выхожу дышать простором. До рассвета Волга (мать ее!) тарахтела рыбнадзором.
Дачи. Рощи. Степи русские. И пустые поллитровки. Сохнут розовые трусики на капроновой веревке.
Дунет ветер — затрещат они. Вот рванулись что есть силы — и забор, вконец расшатанный, за собою потащили.
Но прищепка жесткой чавкою держит трусики из принципа. Не лететь им вольной чайкою над просторами искристыми.
Мысль: судьба у всех почетная. Не питайте к чайкам зависти, если призваны подчеркивать очертанья чьей-то задницы!

Что ты смотришь по-разному, говоришь про топор?.. День Победы я праздновал — занеси в протокол!
Бормотуха — извергнута. А напротив, в кустах, дуб стоит, как из вермахта — весь в дубовых листах!
А мильтоны застали на том, что сек топором… Так ведь я же за Сталина, блин, как в сорок втором!
Я и за морем Лаптева их согласен ломать! Я ж — за Родину-мать его, в корень с листьями мать!
Я их эники-беники в три шестерки трефей!.. А изъятые веники — это как бы трофей…

На ГЭС забастовка, полгорода тонет в ночи, большие турбины вращает вода вхолостую. Бастуют таксисты. Бастуют зубные врачи. И только обком никогда-никогда не бастует.
Не пряча обреза, проспектом идет рэкетир, поскольку менты отказались работать вчистую. У рынка бастует последний бесплатный сортир. И только обком никогда-никогда не бастует.
А я, многогрешный, признаться, мечтаю об том, что как-нибудь утром прочту на воротах листовку: "Ребята! Свершилось! Бастует родимый обком!" И все остальные немедля прервут забастовку.
Мы выправим рубль и наладим красивую жизнь, а если обком осчастливит еще месячишком, мы даже построим ему небольшой коммунизм, посадим туда и показывать будем детишкам.

Нет, ребята, я считаю, сгоряча погребли мы Леонида Ильича! Помер? Мало ли что помер? Что ж с того? Вон другой Ильич лежит — и ничего. Тот лежит Ильич, а этот бы — сидел, оставаясь как бы вроде бы у дел. И, насупившись, молчал бы, как живой, покачнешь его — кивал бы головой… Я не знаю, что за дурость! Что за прыть! Лишь бы где-нибудь кого-нибудь зарыть! Ни носков теперь, ни сахара, ни клизм… А какой был развитой социализм!

Если в зону придет демократия, как случилось у нас на Руси, власть возьмет уголовная братия с пребольшим уголовным мерси.

Я лелею пустые бутылки,
Я окурки у сердца храню,
Я в коробочку прячу обмылки,
Сберегая их к черному дню.
Но когда проститутке с вокзала
Я платил президентский налог,
Как-то больно, товарищи, стало
За страну, что любил и берег!

Следователь: В сарае, где хранится инвентарь, у вас нашли веревку из капрона, большой обмылок и кусок картона с двумя словами: "Первый секретарь". Признаетесь, Петров, или помочь? (пауза) Не думал я, что вы такой молчальник…
Петров: А, ладно! Так и быть, колюсь, начальник! Пишите: выступаем завтра в ночь! Как раз в канун седьмого ноября… Сначала — тех, которые с акцентом… Ребята подзаймутся телецентром… А нам с Витьком мочить секретаря.
Следователь: Так что ж ты, падла, морду утюгом? Который час? Почти 12.30! Витек уже наверно матерится! Давай хватай веревку — и бегом!

Рецепт: берется коммунист, отрезанный от аппарата. Добавить соль, лавровый лист — и кипятить до демократа.
Рецепт: берется демократ, замоченный в житейской прозе. Отбить его пять раз подряд — и охладить до мафиози.
Рецепт: берется мафио… И все. И боле ничего.