Евгений Лукин - Стишки и песенки

Бьет меня жизнь, что оглобля, или пластает, что сабля, — ежели мне тяжело, бля, я убегаю в леса, бля. Не для киношного дубля с поезда слез — и бреду, бля. И вместо плача да вопля тихо шепчу: "Ничего, бля…"
Взмоет из зарослей цапля — хоть на полотна Констебля. Я побледнею с лица, бля, и поражусь красоте, бля. Не для киношного дубля мимо болотца бреду, бля. И вместо плача да вопля попросту думаю: "Во, бля…"
Нежные кроны колебля, мелкие лужицы зыбля, ветер плеснет по земле, бля, свежестью первой грозы, бля. Не для киношного дубля через опушку бреду, бля. Но прогремлю до Гренобля, ежели снять для кино, бля.

И оплеуха, и затрещина даны тебе для блага вящего. Нам эта истина завещана от дедов, пращуров и ящеров.

Спалили мы Отечество, приятель, уж больно дым его был сладок и приятен…

Я согласился на раздел страны, продался я за ваучер бумажный и вот латаю старые штаны, а кто-то строит дом пятиэтажный.
Зачем на танки с камушком в руках поперся я, поверя в жизнь иную! Был в дураках — остался в дураках. Не привыкать. Стерплю. Перезимую.
Но что мне делать в случае таком, когда в окрестной рощице зеленой березка-полоняночка тайком кивнет приватизированной кроной?
Я перед ней, дыханье затая, стою, как пень, и м-медленно въезжаю: была ничья и, стало быть, моя; теперь — его и, стало быть, чужая.
А он возводит львиное крыльцо, он голубые зафугачил ели. И уж не бросишь ваучер в лицо грешно сказать, не пропили — проели.
Продам пальто (еще не холода). В конце концов не все ему смеяться! Ох, посмотрю я на него, когда наступит год 2017!

Я-то думал, что честно поделим Россию на части: хочешь — сам пропивай, хочешь — внукам оставь на пропой. Накололи, заразы! Опять я поверил начальству. И опять пролетел, как шрапнель над абхазской тропой.
В сберегательном банке, куда собрались бедолаги за своим за родимым Расеюшки кровным куском, мне в стеклянном окошке вручили кусочек бумаги и сказали, что эта бумага моя целиком.
Я хожу до сих пор со сведенными тупо бровями. Пропивал и считал: как припомню — стыдом опалит! Всю страну отхватили с морями ее и краями и за все уплатили неполных двенадцать поллитр!
Отдаю обстановку за так спекулянтам-уродам, и останутся скоро в дому простыня да кровать. Ты прости мне, Россия, что я тебя дешево продал! Мог продать подороже. А мог бы и не продавать.

Пузырьки, легки, как пробки, скачут по реке, словно ожили заклепки на броневике.
И в промоинах миражных зришь среди дождя броневик в стальных мурашках, а на нем — вождя.

Черт становится богом, а чет превращается в нечет. Говорили: "оазиc", теперь говорят: "солончак". Или вот саранча… Ну всю жизнь полагал, что кузнечик! А при виде кузнечика злобно цедил: "Саранча…"
Тут и раньше непросто жилось, а сейчас-то, сейчас-то!.. Ты к нему с кочергой, а тебе говорят: "Со свечой!.." Бизнесмены! Родные! Кузнечики нашего счастья! Это ж я по незнанию вас называл саранчой…

Ах какая неудача я не знаю отчего, но жилось совсем иначе до рожденья моего.
Ледники вовсю катали голубые валуны, а по тундре топотали волосатые слоны.
Пробирались тростниками под покровом темноты с неприятными клыками здоровенные коты.
А какие были крылья у летающих мышей! Только морда крокодилья и ни шерсти, ни ушей.
И наверное к ненастью громко щелкал поутру экскаваторною пастью трехэтажный кенгуру.
Был один у всех обычай от громад до мелюзги: если хрумкаешь добычей так не пудри ей мозги!
Даже самый головастый и хитрющий гавиал не цитировал Блаватской и на Бога не кивал.
Врубишь ящик — там горилла про духовность говорит… Уберите это рыло! Я хочу в палеолит!

Год за годом в тихом озерце, обрамлен пейзажиком исконным, отражался маленький райцентр с красным флагом над райисполкомом. Но однажды вздрогнула вода, потемнело озеро к ненастью передали новость провода, что пошла борьба с Советской властью!
Изменились жители в лице. Был намек неверно истолкован. Взбунтовался маленький райцентр с красным флагом над райисполкомом. Демократов вышвырнули прочь, возвели в проулках баррикады, жгли костры и факелы всю ночь, не боясь ни Бога, ни блокады.
Отдалось в чувствительном крестце понял мэр, что быть ему секомым за мятежный маленький райцентр с красным флагом над райисполкомом. А броня-то все еще тверда и в степных дымящихся просторах потекла десантная орда на пятнистых бронетранспортерах.
Озабочен старший офицер уж не заблудился ли с полком он? — Господа! Да где же здесь райцентр с красным флагом над райисполкомом? Озерцо да роща, благодать, но нигде ни домика, хоть плюньте! И пришлось в итоге докладать о пропавшем населенном пункте.
…Иногда лишь в тихом озерце вопреки оптическим законам возникает сгинувший райцентр с красным флагом над райисполкомом. (Эту быль под тихий звон монист в кабаке с названием "Цыганка" рассказал мне бывший коммунист, президент коммерческого банка.)

Не постигну, черт возьми, я, глядя на иных: у меня шизофрения или же у них?
Вот во храме, будто равный, свечку запалил самый главный православный в прошлом замполит.
Залупился и сияет светочем идей самый главный россиянин в прошлом иудей.
И мирского ради блага продает шинель самый главный бедолага в прошлом инженер.
Но, глядишь, спокойны лица, в норме бытие. Чье ж сознание двоится? Стало быть, мое.
Господа, не надо денег, вам за так поет самый главный шизофреник в прошлом идиот.

Как ты там, за рубежом, у стеклянных побережий, где февральский ветер свежий так и лезет на рожон?
Та ли прежняя зима в городках, где даже тюрьмы до того миниатюрны, что уж лучше Колыма?
Ты в моем проходишь сне мостовой черногранитной за новехонькой границей в новорожденной стране.
Взять нагрянуть невпопад в город вычурный и тесный под готически отвесный прибалтийский снегопад…
Ты откинешь капюшон, на меня с улыбкой глядя. Растолкуй мне, Бога ради: кто из нас за рубежом?

Это март или не март? Вымерзаю — и жестоко. Свесил ледяной кальмар щупальцы из водостока.
Стекленеющий мосток. Обмороженные веси. Заползти бы в водосток и обмякнуть, ножки свеся.