StaVl Zosimov Premudroslovsky - Á DAGINN. Húmorískur sannleikur

– Og hvað, í galoshes að líða ekki?

– Nei, nei! Hvað segir heimska? – Tsjetsjensinn er svolítið læti. – geitin tekur með sér.

– Af hverju? Spurði ég treglega.

– Hvað, sauðir átu, geitur fara í beit? – með kaldhæðni liðsforingi. – Ég skil ekki af hverju þú þarft stígvél?!

– Wai, nei, geitarbakfótaskórinn birtist, já? Og hvítkál sveima, sekkur, hvernig á að muna með konu.

– Hæ, ertu dreymandi?! Og hversu mikið fé muntu gefa?

– Wah, af hverju peningarnir, rotta. Chacha vínkorn, já. Styttri chacha.

– Allt í lagi, sjáðu bara, ef þú bjáni, mun ég skjóta þig eins og sjakal.

– Af hverju svona dónalegt? Salim er ekki að svindla. Salim er heiðarlegur.

– Ahmed sagði það sama, en hann seldi chachainn eins veikan og vatn. – liðþjálfi í fjarska tók eftir sköllóttum anda sem safnaði villtum blómum og smakkaði petals.

Við skoðuðum hvort annað og ákváðum.

– Hey, þú.., farðu syud! hrópaði yfirmaðurinn. Andinn hlýddi án efa skipuninni, tók af honum skóna og henti þeim við ódæðið af hvítum þjóðerni. Hann náði í skóna, kyssti þá og dró fimm lítra serpentín chachi úr buxnavasanum og henti honum á okkur áður en hann tók sopa og gleypti hann með áberandi hætti, að því er virðist ekki smitandi.

Morginn gleðidagur!!!

Aðeins abrek slapp, greip hirði úr bilun nálægt hjarðhjörðinni og reyndi greinilega á stígvélum fyrir geitakonur sínar, sem ættu að sefa fjallskilskap sinn og hormón, minnast ástkærrar konu sinnar, eins og stórfyrirtækið lagði til:

– Og hvað?!

– Já, þú getur það!? svaraði liðþjálfarinn.

– Svo? – Ég spurði einkaaðila.

– Ferð. – svaraði verkstjórinn og við fórum yfir hlíðina, þaðan sem allt vinstri hjarð sauðfjár, sem brátt ætti að vera á fjöllum, var greinilega sjáanlegt. Þeir tóku vél með hljóðdeyfir og tæmdu vínskínuna, eftir að hafa tekið sér bardagastöðu. Chacha reyndist vera vitleysa, eins og tónskáld.

– Geit, abrek, aftur var hann að sjóða, jæja, ekkert, við munum skipuleggja kakkalakkahlaup fyrir þá núna. – liðþjálfi var reiður, miðaði við stóru sauðina í grenndinni, stóð í nálægð við okkur, hrokkinhærð. «Púh!!» og byssukúlu skorið af runna vaxandi við hliðina á hrút. Baran vakti ekki athygli.

– Gefðu, krosseyð. – greip korporalinn. Hann tók mið og «Púh!», Sló á hauk sem fljúga yfir hjörðina.

– Klúbbur, hvar ertu að skjóta?! – að draga fram sjálfvirkan riffil, brosti verkstjórinn.

– Af hverju, skilin? – korporalinu vísað frá.

– Hvað ertu að keyra? Hvernig er það, fyrst hrökkva aftur og síðan blak? verkstjóri og «Pooh!» stefnt. Skothríð heimskingja, fljúga yfir hrút og þjóta út í túnið, bundin á bak við héru. Þessi aumingi náungi bæði hægri og vinstri, mun beygja sig niður og skoppa, og bullið, eins og töff barinn: það mun fljúga í burtu, það mun koma aftur; þá taka eftir, þá sakna. Svo hún rak hallandi í skóginn.

– Eh!! – Hann kvað spenntur, horfði á héra, verkstjóra og lenti á jörðu með sjálfvirkri vél, beygði höfuðið. – Þetta er chacha. Til einskis kölluðu þeir Abrek.

– Já einmitt, chacha tísti. – stuðningsmaður hlutafélags.

– Ekki örvænta herrar mínir félagar samherja. – Ég huggaði mig, persónulegur, ég man ekki hvers konar hermenn Rússlands, ég tók vélbyssuna, skrúfaði hljóðdeyfirinn, ég tók eftir því, hvernig ég mun gefa blak til alls héraðsins og jafnvel ekki þjóta, og svo féll fræið af belti og við hrútinn sem stóð aftur til okkar afleidd líffæri, það er á rússnesku – egg. Hrúturinn stökk um það bil þrjá metra upp á toppinn, lenti hart, tæmdist ákaflega eins og vélbyssu, öskraði eins og herfylki, faðir minn, nei, stjúpfaðir minn, og rakst á alla þroskaða hjarðhjörð og hljóp á brott upp á topp fjallsins. Klappið frá skotinu var þegar efst og hrundið af stað með því að hrista mikinn snjó hangandi, sem leiddi til myndunar snjóflóða, sem runnu af fúsum og frjálsum vilja hinum megin við klettinn, tengdu þriðjung af hlaupahjörðinni og átta gulu þorpin. Það voru mannfall ekki aðeins meðal fólks, heldur einnig meðal íbúa á staðnum. Við skiptum um í matsalnum vinstra megin og gerðum það ekki, svikum hvor annan, gengum eins og ekkert hefði gerst.

Hádegisverður slæmur dagur!!

Eftir súrri máltíð héldum við áfram verðskuldaðri hvíld okkar á staðnum sem okkur var gefin af stjúpföður okkar í ofursti. Með því að grípa andann skipaði liðþjálfi honum að klifra upp á hátt berg með stalli, þaðan sem hann gat séð allt gamla þorpið, sem hélst fálátur frá snjóflóðinu. Eða öllu heldur tehúsið hans, þar sem heimalausir heimamenn sátu dögum saman. Verkefni hans var að dreifa gestum með hjálp sjálfvirks biðröð meðfram stráþaki á kaffihúsi sem liggur að viðskiptahlutanum á þessum þægilega stað.

Gamli Givi nálgaðist pöbbinn hægt og rólega. Nágranni sem tók eftir honum veifaði til hans og bauð honum gestrisinn að borðinu sínu. Gamli Givi vakti ekki athygli, eins og hann væri að snúa við, og beygði nefið upp og settist við frjálst borð. Feitur miðaldra þjónn flaug upp til hans til að stökkva.

– Og móðir fjandans, faðir, wah wah, hvernig er heilsan þín?

– Hvað er blindur, shchto, sjáðu mig ekki á lífi!!

– Hvað hefur komið?

– Æðar. Heyrðu hrópaði afi. – Já?!

Feiti miðaldra þjóninn horfði á hinn gamli Givi rétti augabrúnirnar upp.

– Gefðu mér grill, já?! Frá slíku, úr hollu kjöti, sem var heilbrigður hrútur. Hreint skorið með hníf… Heilbrigður kebab. – að bulla út vinstra auga hans og spreyta hægri höndina og lyfti litla fingri Givi.

þjóninn flaug í burtu. Og þá byrjaði skothríðin á þakinu. Allir gestir og kaffihús voru dreifðir hver hvar. Gamli Givi einn beið stöðugt eftir pöntuninni. Villast bullet lenti á hattinum og henti því til jarðar. Givi hreyfðist ekki undir rótum Budenovsky yfirvaraskeggs. Augnabliki síðar bjuggu rússnesku hermennirnir við kaffihúsið.

Við tókum vínkínur og kebabs hráar og steiktum með okkur. Okkur vantaði ekki peninga. Eftir að hafa slegið allt nauðsynlegt til manneldis létum við af stað. Givi beið.

Eftir því að hermennirnir voru horfnir, stigu gestir og kaffihús út úr hornunum og tóku hvor sína sína skyldu, tóku út skot úr undir tungunni og spýttu út tennur á gólfið.

Feita þjóninn var þegar búinn að bera grillið eftir langþráðri. Givi setti bakka fyrir nef Givi og frosinn í rekki feitur sonar sveitarstjórnar, kallaður «Hey, já?!». Afi Givis greip ákaft í grillið og með gulum málmtönnum, greip stykki af miðsteiktu kjöti. Þjónninn stökk varlega í rassinn og kastaði á hnjánum. Givi tognaði í spjótkastið einu sinni. Kjötið rétt teygði sig. Hann togaði og bítur tennurnar – tvær. Spæjan slapp úr höndum sér og þeytti þeim gamla í andlitið og skilur eftir fitustrik á kinnarnar og hring af steiktum tómötum á oddinn af snubbuðum nef, hvítum þjóðerni, nefi. Hann dró það aftur í þriðja sinn og senile hendurnar hristu. Og…

– Hvers konar kjöt, gúmmí, wai?! – sprakk virtur Givi jean.

– Hey, faðir, wai, hotelel hraustur hrútur, hann klípaði gras í fjöllunum! Sniffaði fersku loftinu, já?! og lifði hundrað og tólf ár.

Givi kastaði á taugum grillið á borðið.

– Hey, já, ég vissi þennan brandara þegar þú varst með föður þinn í verkefninu, já?! – Hann stóð upp og gleymdi bráðabirgða reyr rekaviðar með brotnum hnútum.

Gott kvöld kvöld!!!

En við, aftur á móti, urðum ölvaðir og dunduðum við og lentum í baráttu, en hvað um það án þess, við erum flugsveitirnar? Og á morgnana sátum við sæti til að halda áfram hvíldinni og bíða eftir næstu ferð á vörinni…

Morguninn á slæmum degi…

Þrælahald Venadevich, fyrrverandi ofursti lögreglu, nú glæpastjóri stoppaði við flott verslun og keypti flott lítra flösku af vodka, flottu snakki, köldum bjór og steig út úr búðinni kaldur. Þegar hann nálgaðist flottu jeppann sinn, lokaði hann fyrir kaldur viðvörun og …, minntist þess að hann hafði gleymt að kaupa flottar sígarettur.

– Jæja, greni fallinn. – Hann var reiður og kastaði öllu í rassinn á bílnum og ákvað fljótt að keyra hana út í búð fyrir nikótín og lagði ekki áherslu á vekjaraklukkuna. – Jæja, hvað, strax án biðröð og kaupa?! Mínútufyrirtæki.. – hugsaði hann, en í ljós kom að einhver viðskiptavinur var að borga fyrir mikinn fjölda af vörum fyrir fyrirtækjasamstæðuna og þurfti að bíða í um það bil tíu mínútur. Kassabókin er upptekin.

Þegar út er komið, er flott. Þegar hann fór var flottur jeppi hans með svakalegan vekjaraklukku, með svalan vodka, svalt snakk, kaldur bjór farinn.

«Þeir ræntu, djöfla, khe…» Slaveri Venadevich muldraði og kveikti upp kaldar sígarettur og hringdi í umferðarlögregluna um ræntun hans til vinar síns, ofursti.

Tveimur klukkustundum síðar fannst jeppi ekki langt í garði: inni í líki ungra gaura og hálfs lítra af vodka, opnuð dós af bjór og næstum borðað snarl. Fimm metrum frá jeppanum lá önnur lík Khachik eldri.

Þeir rekja allt til tekinna afurða og refsuðu forstöðumanni þeirrar verslunar, þeir segja að dóttir hans, sautján ára skólastúlka, hafi verið drepin. Útfararþjófurinn, af góðri samvisku, var greiddur af Slavery Venadevich sjálfum, en höfuð hans viku seinna þurrkararnir fundust í sorpinu. Þeir hringdu á tæknimann sinn á svæðið og flúðu, sáu lögregluna og urðu óttast lögleysi.

Fyrrum rúðuþurrkur í húsi sprengjufólksins settust og í þágu alls tóku þeir að berja á alla, þar með talið mig, sem ég var síðan rekinn út af stjórn «næturskjólsins» og endaði á götunni.

Ég ráfaði um borgina og vissi ekki hvað ég ætti að gera, mig langaði að borða og drekka, sofna og skrifa, kúka og gráta, fúta og syrgja.

– Jæja, gefðu helvítinu vegabréf, vinnu og húsnæði!! – springur í huga minn. Og pýtoninn bað um eitthvað annað. – Núna er það heitt, kjöt og fleira…

– Fara að stela!! – innri röddin skar í gegn eins og sigð.

– Nei. Ég er ekki rússneskur demókrati, heldur sovéskur maður. Hugur minn myndaðist í rýminu eftir Sovétríkin, þegar meirihlutinn vissi ekki aðeins hvernig á að stela, heldur gaf einfaldlega síðasta brauðstykkið, eins og Jesús, og áttaði mig á sársauka annarra og skildi ekki. Þeir stálu, aftur, þeir sem eru núna fákeppni og lýðræðisríki, sem geta ekki einu sinni fengið snjó á veturna, taka þá frá venjulegu fólki. Varafulltrúi með glæpsamlega fortíð er flottur og jafnvel hetjulegur, segja þeir, gömlu stjórnina sem elt var. En ef einstaklingur er uppreisnarmaður, þá er hann hættulegri og grimmari en venjulegir vasarvasar einu sinni á hundrað. Það voru ekki útlendingar sem eyðilögðu landið okkar, og ekki við – aðeins dauðlegir, heldur þessir þjófar í lögum – nú varamenn ríkisdúmsins. Og allt mun breytast aðeins þegar síðasti fyrrverandi sovéski embættismaðurinn er fjarlægður og jafnvel þó að hann sé ekki einu sinni kommúnisti, þá er hann þjófur þess tíma. Og núna eru þeir bara að reyna að lifa í lúxus aftur og aftur og taka líf okkar frá okkur. Og börn þeirra, sem ekki vita lífið, strax til varamanna. Sniff skít til að hugsa betur og kjósa nýsköpun. Og við, algengir fyrir þá, erum bara skordýr, ekki einu sinni nautgripir. Einhvers konar prima donna upptekinn allan eterinn. Henni er hrósað og sungið af lögum sínum. Hún er lýðræðislegasta kona okkar, hún giftist ólögmætum syni sínum og það er allt: gerðu eins og hún gerir. Og þeir sem eru á móti einveldi þess, það er að segja betra en lag og ekki ættingi Móse, þýðir ekki snið eins og Viktor Tsoi, til dæmis, sem var fjarlægður eftir að hann neitaði að vinna með henni. Og þetta er í öllum valdahringjum. Lýðræði okkar er andstæða vestræns lýðræðis og því eru lífskjörin önnur: við erum með skít og þau hafa Kaif. Bandaríkjamenn tengja lýðræðisríki við heiðarleika, en við okkur Rússa er þetta skilið sem þjófnaður og ræningi. Og aftur fékk ég., Jæja, ekkert, ekki í fyrsta lagi. Dýr í frumskóginum eru auðveldari, þau hafa engin lög. Og hér?! Aðalmálið er að halda ró. Þú ert að sjóða – það er útópía, enn er þörf á taugum… En er allt þreytt á?! Veiðar eru einfaldlega ekkert vandamál. Ef fólkið er á móti konungi, þá er þetta ekki lengur land, heldur kastala þar sem þeir neyðast til að vera til, ekki búa. En fyrstu tímar meðvitaðrar endurskipulagningar í lífinu eru erfiðir, og þegar þú skilur nú þegar hvað er framundan, þá er lífið ekki áhugavert og þú lifir án þess að hugsa um morgundaginn. Líf án markmiðs. Þess vegna mun æska dagsins eyðileggja landið alveg… Tvær vikur að lyfta frá grunni, og aftur borða ég félagslega upp. Og frá þessum tíma mun ég ekki bregðast við…