Олег Скрынник - Начистоту. Пародии и подражания

Всё. Тостов нет, раз кончился напиток.
И пьяный компаньон в углу затих…
Не надо лезть под душ.
С шести попыток
Уж напишу простой душевный стих.

Вдохновенью назначу я час:
С девяти до пяти.
По ночам пусть не будят нас —
Не простим.

По ночам надо крепко спать,
Забывая про стих.
Не дай Бог вам нас повстречать —
«Не таких».

Вот не шлёт мне Господь сна.
Оставляет меня одну.
И плутаю я в трёх соснах,
Подвывая слегка на луну.

А сегодня в моих зубах
Честь оставил один господин.
Верно! Нечего тут, в соснАх,
Метить мне территорию, блин.

Зовёшь одного, а приходит другой.
И третий. И пятый. И тот,
Девятый? Да нет, он всего лишь восьмой.
А там уж пятнадцатый ждёт.

Побуду тебе я неверной слегка,
Но ты обижаться не смей.
Сто пятому крикну манерно: «Пока!»,
Лапшу отряхнувши с ушей.

Я жизненным фарсом сполна наслажусь
В сиянии солнечных дней.
Я точку поставить с тобой не боюсь…

Но всё ж многоточье милей.

Я проверил стихи
Петербургским магнитом —
Век серебрЕННый – Хи! —
Как железный, манит он.
– Значит, век был не тот!
Значит, век был фальшивый,
Раз магнит пристаёт…
– Эй, полегче, служивый! —
Глас раздался с небес —
– Ты, поэт окаянный,
Раз уж в тему залез,
Так пиши: серебрЯНый.
Сядь за парту-ка, шкет,
И учи АНы – ЯНы…

И ни в веке уж нет,
Ни в магните изъяна.

Как хорошо-то было в пятом классе,
Укрывшись рукавом, в тетради в клетку
Сражаться в бой морской с соседом Васей,
Пытаясь глазом провести разведку!
Ах, если с ним играть ещё могли бы!..
Но нет…
Тетради, вон, как сети сохнут.
А в них слова как пойманные рыбы
Хватают воздух ртом и, корчась, дохнут.

И плачут неухоженные дети:
«На кой нам ляд нужны уловы эти!»

Я открою вам, братцы, по-братски,
Что, впервые за сколько-то лет,
Как-то бешено и по-дурацки
Падал свет, падал свет, падал свет.

Я смотрел на безумие это,
Потихоньку источник кляня.
Ладно, падал бы хоть на соседа.
Так ведь нет! На меня, на меня.

Выходной. Молитва. Троица.
Опрокинутый стакан.
Мне б на этом успокоиться,
Не копить в душе дурман.

Но опять меня замучают
Чёрной меткою года…

Всё надеешься на лучшее,
А выходит как всегда.

Хорошо поэту в мае!
Вечера теплы, тихи.
У соседушки в сарае
Винокурятся стихи.

Прочитаешь пару строчек —
Помутится белый свет…
А у кума между бочек
Брагобродится сонет.

В нём такие две терцины!..
В голове от них туман…
А у тётки Агриппины
Пивоварится роман.

Ох, роман!.. Надолго это.
Много глав. Прочёл не все…
А у дядьки для поэта
Самогонится эссе.

Тихо в кружечку стекая,
Крепко бьёт по головам…

Хорошо поэту в мае!
Только плохо по утрам.

Ангелы не сеют,
Да и не куют.
Знай себе балдеют,
Знай себе поют.

Богу разбираться
С ними недосуг.
Кинул он засранцев
За Полярный круг,

Где гуляет ссыльный
И бедовый люд…
Слушает:
Не сильно,
Но ещё поют.

Ах, вы!..
К менестрелю
Перебросил враз.

Мигом присмирели:
Сам он петь горазд.

Хочется написать.
Жмёт!
Мыслей не удержать
Гнёт.
Силился сочинить
Клип, —
Песню хотел сложить, —
Влип.
Думалось, что попал
В цвет!
Позже перечитал —
Бред.

Ах ты, радости лукавство!
Ах, простого счастья ложность!
Откровение тоски…
Ах ты, жажда величавства!
Ах ты, видимая сложность
Многозначащей строки.

Месяц ходит за окном.
Унитаз. И я на нём.
Я на нём.
Я на нём сижу орлом,
Сам с собою не знаком.
Не знаком.

С унитазом я знаком.
Он грозит мне кулаком.
Кулаком.
Вроде не был дураком…
Кто ж из нас сидит на ком?
Кто на ком?
Напрягаюсь я быком…
Наконец, выходит ком,
Свежий ком.
Ох, с каким он шёл трудом!..

А поэзия при чём?
Ни при чём.

На телеге мы с родимой
Сидели.
С ней мы вслед за колесом
Полетели.

На работу, дураки,
Всё стремились.
А теперь хоть для себя
Прокатились.

Мы-то с милой ничего.
Мы хоть встали.
А Иван-то с Марьей ноги
Сломали.

А с Тимошенькою хуже
Случилось:
Голова вон, глянь, сама
Покатилась.

Эх, судьбина! Завсегда
Эдак, братцы,
Чуть захочешь для себя
Покататься.