Светлана Полякова - И улыбнется счастье…

— Исправлю, — пообещала Виолетта, лишь бы освободиться.

— И не кури, — крикнула уже ей вслед учительница. Последнее замечание Виолетта уже предпочла оставить без внимания. Она уже повернулась к учительнице спиной, и та не могла видеть насмешливую улыбку, тронувшую Виолеттины губы.

Когда они миновали асфальтированную дорожку и оказались внутри аэропорта, Митя остановился. Нет, само здание его не напутало. Оно вполне соответствовало стандартам — застекленный ангар с кучей симпатичных киосков, в которых продавали напитки, сигареты и мороженое, продавали что-то еще, на Митин взгляд, совершенно ненужное… Огромное количество людей сновало туда-сюда с огромными баулами. Усталое человечество путешествовало.

Митя же испытывал шок не от этого. В Нью-Йорке тоже было много народу. И они, эти люди, сновали там точно с такой же бесцельной хаотичностью, как здесь. Точно большие пчелы, не знающие покоя.

Нищие.

Он никогда не видел такого количества нищих. Они сидели прямо на полу, грязные, целыми семьями. Заскорузлые пальцы принимали мелочь, а глаза смотрели затравленно и одновременно с чувством превосходства. «Мы уже на дне, — говорили эти глаза. — Мы знаем путь сюда. А вы? Вы уверены, что застрахованы от подобного падения? Оно молниеносно».

В кармане у Мити завалялся смятый бакс, Митя и сам не помнил, как он там оказался. Остаток Америки, усмехнулся он, доставая его. Маленькая белокурая девочка, непонятно каким образом оказавшаяся в этой черноволосой цыганской семье, уловила его движение и теперь смотрела на его руку, сжимавшую доллар, с жадным ожиданием.

— Митя! — позвала его мама. — Быстрее, ты потеряешься…

— Сейчас, — ответил он.

Глаза в глаза… Девочкины голубые неотрывно следили за Митей, ожидая.

«Может быть, это знак, — пришла в Митину голову глупая и высокопарная мысль. — Образ России. Моей страны, куда я так стремился. Маленькая, грязная, брошенная всеми нищая сирота. Девочка, к своим шести годам изучившая грязь этого мира».

Он шагнул к ней, и она отчего-то отпрянула. Теперь ее глаза смотрели со страхом. Она ждала удара, оскорбления. Она ждала просто беды…

Митя почувствовал, как в горле появился комок жалости.

— Ми-тя!

— Сейчас, мама!

Он протянул девочке бумажку, в которой не видел никакого смысла.

— Возьми, это тебе…

Девочка быстрым движением выхватила бумажку из Митиной руки, слегка шепелявя, пробормотала: «Храни Бог» — и стремительно спрятала драгоценность в потаенное место, оглянувшись, не приметил ли ее движения кто-нибудь из старших.

— Как тебя зовут? — спросил Митя, сам не зная, почему он не уходит.

— Никак, — неожиданно грубо усмехнулась девочка. — Катись отсюда. Дал денег, и спасибо… Хлыщ лощеный!

Митя дернулся, как от удара током. Он не поверил своим ушам. Но, поймав ее взгляд, невольно попятился.

Она смотрела на него с ненавистью. С такой ненавистью, какой трудно было бы ожидать от шестилетнего ребенка. С взрослой, завистливой, ненавистью…

У Лени Баха с утра было плохое настроение. Он чувствовал себя хроническим неудачником — и надо же такому случиться с самого утра! Не то чтобы именно сегодня его мозг озарила гадкая мысль, что жизнь не задалась. — подобные мыслишки посещали его часто, поскольку в юности он мечтал о славе, как водится, а вышло все банально и глупо. Стал преподом в музыкальном училище. Вот и звезда, мать твою…

Предел мечтаний — преподавать недоумкам основы джазового искусства. Все равно ведь никто из них тоже не станет звездой, и Леня останется никому не известным Леней Бахом, несмотря на громкую свою фамилию.

Леню одолевала совершенно справедливая печаль. На улице за окном царила весна, и невыносимый тополиный пух, вызывающий у несчастного аллергический насморк, пытался подражать снегу, осыпая белым землю.

Сегодня был лень предэкзаменационных консультаций, и Леня тоскливо сидел в классе, смотря за окно с экзальтированным желанием вырваться отсюда куда угодно — хоть на небеса, но только бы подальше…

— Уныло.

Он сам не знал, кому сказал это, погрузившись в собственные мысли и ощущения.

— Что?

Звонкий девичий голосок заставил его вернуться из заоблачных мыслей на грешную землю.

Он поднял удивленные глаза. В основном на эстрадное отделение шли представители сильного пола.

Поэтому он решил, что это создание, замершее на пороге, просто ошиблось дверью. Понадеялся…

— Вам кого? — спросил он.

Девочка на пороге была юна просто неприлично, длинная белая челка падала на глаза, отчего Лене оставалось только гадать, какого же они у нее цвета. Вздернутый нос с россыпью веснушек свидетельствовал о любопытстве, а пухлые губы намекали на будущие победы в области любовных войн.

— Вас, — сообщила она, улыбаясь. — Это ведь эстрадное отделение?

Он окинул хрупкую фигурку долгим взглядом.

— Вам не кажется, барышня, — начал он, — что вы невыносимо молоды?

— Нет, — совершенно серьезно ответила она. — Не кажется… Я петь хочу.

— Пойте на здоровье, раз хотите, — хмыкнул он. — У нас нет вокала…

— Нет? — расстроилась она. — Что же мне делать? Давайте я пойду к вам на ударные: на пианино не могу — не умею. Вот на ударные…

Он нервно рассмеялся.

— Девушка, — начал он.

— Виолетта, — поправила она.

— Что?

— Меня зовут Виолетта, — представилась она. — И я пою. Я хорошо пою, правда. Вы не пожалеете. Я, может, звездой какой стану.

— Да ради Бога, становитесь, — милостиво позволил Леня.

— Значит, вы меня послушаете? — обрадовалась настойчивая Виолетта. — Пожалуйста!

Она молитвенно сложила на груди ладони и смотрела на бедолагу Леню с таким просительным обожанием, что его сердце дрогнуло. «Пускай поет», — подумал он. Убудет, что ли, с него? И не то довелось слушать.

Он приготовился к банальному исполнению шедевров отечественной эстрады, которую Леня не любил. Девочка вышла на середину класса и объявила:

— «Криденс клироутер ривайвл». «Эрон зе джонгл». Это песня так называется.

Леня невольно вздрогнул и уже было собрался запротестовать, абсолютно не представляя себе, как может звучать сей шедевр в женском исполнении. Что там в женском — в детском!

Но она уже начала, и Леня замер. Ее голос был неожиданно низким, чарующим, с той мягкой хрипотцой, о которой мечтают эстрадные звезды и которая им не дается. Она пела а капелла, спокойно, чисто и четко следуя мелодии, с такими восхитительными обертонами, которым позавидовал бы и Джон Фогерти.

Леня не останавливал ее. Он замер перед явлением чуда — ибо это, несомненно, было чудо… Девочка и в самом деле могла стать звездой, родись она не в этой треклятой стране. Леня даже заплакал внутри себя — так невыносимо было это осознание, потому что его, Ленина, незадавшаяся судьба? Эта девочка была обречена на стократ худшее несчастье, ибо, если бы он верил в переселение душ, стопроцентно назвал бы эту белокурую девицу в отечественных джинсах новым воплощением великой Эллы Фицджеральд или Дженис Джоплин! Но в России не были нужны эти певицы. Тут царствовали Пугачевы-Ротару, с резкими и патриотичными голосами, или гнусавые певички «про любовь»…