Воинствующая Амазонка - Дневник обычной женщины

Я не могу дать тебе того, чего ты достойна. Я не могу сделать тебя счастливой в силу уже сложившихся обстоятельств. Мои чувства для тебя — губительны.

Поэтому сегодня я просто прошу тебя: «Отпусти меня. Я сама не смогу. А, уходя, не оборачивайся».

Помнишь, ты поцеловала меня перед расставанием в метро. Я тогда немножко растерялась, начала краснеть. Как же, столько людей вокруг, а ты — в губы. Зачем, маленькая моя? Неужели и ты почувствовала, что этот поцелуй может быть последним? Вообще последним между нами. Тогда я тебя подтолкнула к подошедшему составу, резко развернулась и быстро пошла не оборачиваясь. Это скорее привычка сработала. Привычка, выработанная годами.

Уходя, не оборачивайся.

Но твой взгляд в спину… Ты ведь смотрела? Смотрела, да? А помнишь вечером того же дня, находясь на другом краю огромного города, который нас так сблизил, ты рвалась провожать меня в аэропорт и как хорошо, что этого не случилось.

Уходя, не оборачивайся.

Помни это, девочка моя. Это лучшее, что я могу тебе пожелать.

Уходя, не оборачивайся.»

— Мам, кофе готов. Молоко двойное, как ты просила. Ты идёшь?

Колёсиком мышки туда-сюда… Туда-сюда…. Туда-сюда…. «Нет. Не могу. Я должна подумать еще. Хотя бы до вечера»

— Да, солнышко, уже иду, — и она, закрыв все окна на мониторе, вышла из интернета. Потом, выбрав рядом на стойке так любимый ею диск Сургановой «Возлюбленная Шопена», всавила его в CD-Rom, добавила громкости и задумчиво побрела на кухню.

А на улице ослепительно светило солнце. Искрился снег. Первыми капельками с крыши о себе напоминала весна. Жизнь продолжалась. Жизнь, которую так любила эта неправильная женщина. Хотя нет. Это, конечно же, была правильная женщина: семья — во-первых, муж — во-первых, дочь — во-первых, работа — и та во-первых. Но вот что делать сейчас… Женщина совершенно не представляла. Да, она должна была отпустить ту, которая… Должна была. Опять эти долги! Но…не могла. И не надо её осуждать.

Вечером того же дня женщина опять сидела перед компьютером. По привычке — наушники на ушки, где любимая музыка — хор монахов «Gregorian», и … перед глазами — утреннее письмо, письмо в котором ничего не хотелось ни добавлять, ни убавлять, до того выстрадана была каждая строчка.

«А если это любовь? Моя любовь? Вот такая дурацкая, странная, порочная… Но Любовь! Сегодня я всю ночь принадлежала своему мужчине. Любимому и единственному мужчине… Да, я без него просто сдохну! Но почему иногда… Но губах… Поцелуй моей девочки. Почему?»

И она, чему-то улыбнувшись, дописала последний абзац:

«Желаю, потому что не могу поступить так же. С тобой этот номер никак не проходит. Я не могу. Прости.»

Потом она свернула Rambler, зашла на сайт «Проза. ру», где прописалась совсем недавно, и … «Добавить новое произведение».

Тогда же, пока компьютер гудел, обрабатывая новое задание, она начала набирать буковки sms — сообщения: «Как ты, девочка моя? Я соскучилась», а в её голове настойчиво, уже не первый раз, крутился вопрос: «Интересно кто и о чём нашёптывал на ушко моей мамочке, когда она так не хотела моего появления на свет?»

Жизнь продолжалась. Долги — долгами. Жизнь — жизнью.

А в это время в одном из отдалённых российских городков худенькая девушка с выразительными глазами валялась на диване, слушала в наушниках плейер и предавалась каким-то своим мечтам. А что? Дело вполне обычное для её 22-х лет. И еще надо сказать, что предавалась она полному расслаблению в родительском доме, куда в последние годы из-за учёбы наведывалась крайне редко. Перед защитой диплома эта, вдруг освободившаяся неделя, была неожиданным подарком и ей самой, и главное, всегда ждущей её маме. Слушала она своих любимых «Ночных снайперов». Вот это:

«Я люблю того, кто не придет.

Кто не сядет пить чай

за одним столом.

Кто никогда, никогда

не приходил в мой дом.

Я люблю того,

кто спит по ночам,

опустив веки в ночную печаль.

Дрожит фитиль его огня

и гаснет в свете дня.

….

Я люблю того, кто держит в руке

ключ от дверей, что всегда на замке,

кто знает маршруты ночных поездов

до дальних городов.

Я люблю того, кто видит мой цвет,

кто рядом со мной, когда меня нет.

И слезы мои — его глаза, как соль на парусах.

А мы тобой уже далеко от земли…»

Строчки её любимой певицы, солистки группы «Ночные снайперы» Арбениной, на которую она и сама была чем-то похожа, никак не отпускали и крутились-крутились по кругу. Крутились уже не первый день и не первый десяток раз.

Эта встреча… ТА встреча… Эта женщина… Женщина, которой она смотрела в уходящую спину из вагона метро неделю назад, продолжала занимать все её фантазии. В одной из первых смс, сразу после расставания, девушка написала: «Ты, как яркая вспышка и непонятный мне фокус. Я, кажется, тебя люблю… как бы странно для тебя это не звучало. Береги себя. А я, если что, всегда рядом. Только позови». Ручейки смс грозились перейти уже в бурные потоки. Этой своей задумчивостью и полной отрешённостью: то сахар в кофемолку вместо зёрен, то мороженое — вместо сметаны в борщ, она начала даже беспокоить маму. «Влюбилась она, что ли? Рассеянность эта… да и глаза вон как горят», — уже не первый раз думала мать, — «Хорошо бы… Может, наконец-то, прислушается к советам матери и подумает о замужестве. Пора бы… А то, закончит институт, получит диплом и всё…».

А девушка слушала свою любимую музыку и думала, что за странные вещи с ней происходят в последнее время.

Вдруг телефон, с которым она никогда не расставалась, завибрировал в кармане её широченных штанин. Даже в этом она подражала своей любимой певице. Смс?

— Как ты, девочка моя? Я соскучилась.

«Это она!»- пополз рот в улыбке у этой девушки, так похожей на Арбенину. «Она…сама…»

— Скучаю. Гоню мысли, воспоминания, мечты. Тяжело, но я стараюсь. За меня не переживай, у меня всё хорошо и будет еще лучше, только… не оставляй меня, ладно? Будь, просто будь… не смущайся… я люблю тебя, — тут же улетела ответная смс.

Через 2 дня после описанных событий в квартире, где бездельничала эта любительница «Ночных снайперов», зазвенел дверной звонок.

— Ребёнок, к тебе Максим приехал! — раздался радостный голос мамы из прихожей, — Выходи, а я пойду чего-нибудь вкусненькое приготовлю. «Надо же, как вырос этот соседский мальчишка. Столичный житель уже! Интересно, это ОН? А вдруг они поженятся?», — и мать начала греметь на кухне кастрюльками, что-то тихонько напевая.

— О, привет! Каким ветром? Я бы и сама через недельку приехала.

— Соскучился. Да и вообще, надо же поближе познакомиться с твоей мамой и тем более с отцом.

— Зачем?

— Ну-у-у-у… Потом. Узнаешь… А я … Тебе вот… Цветы… И ещё… Распечатка с Прозы. Ты как-то интересовалась, нет ли чего нового вот у этого автора. Есть.