Александр Слепаков - Вся история Фролова, советского вампира

Итак, сигарета докурилась. К сожалению. Другой взять было неоткуда, так как никого вокруг не было. До дома Иевлевой оставалось метров двести.

Наконец поэт вошёл в подъезд.

Но в подъезде он увидел Иевлеву, спускающуюся по лестнице в сопровождении трёх каких-то мужчин. Поэт сразу увидел, что мужчины агрессивно замкнуты, а Иевлева, спускаясь по лестнице, молчит и держится скованно. Она хотела было пройти мимо, не обращая на него внимания, что было тоже довольно странно, так как они вроде бы договорились. Но он обратился к ней. Она остановилась, достала из кармана ключи и хотела ему дать, но один из мужчин взял у неё ключи и сделал такой жест, как будто вежливо, но настойчиво предлагал ей пройти дальше. Они вышли из подъезда, но один из них тут же вернулся и спросил поэта:

– Ваша знакомая?

Поэт, не желая компрометировать Иевлеву знакомством с собой, сказал:

– Мы немного знакомы. Я хотел только попросить Тамару Борисовну занять мне денег.

– Когда последний раз виделись? – спросил мужчина.

– Примерно месяц назад, – с удивлением ответил поэт.

Потом мужчина как-то странно дёрнулся в сторону поэта…

Когда поэт пришёл в себя, он понял, что лежит на полу в подъезде Иевлевой, прямо на проходе, а какая-то старушка пытается его обойти и клянёт за пьянство.

Голова болела вся, видно, удар был довольно сильный; поэт теперь понял, что его ударили затылком об стену. Он встал, держась за эту стену, понял, что может стоять, но голова очень болела. Он вышел из подъезда, холодный воздух сразу притупил боль…

Но что случилось? Он стал вспоминать. Во-первых, он не пил. Это точно. Иевлева куда-то ушла, с ней были мужчины, поэт раньше их никогда не видел. То ли они её куда-то вели, то ли она – их.

Поэт привык к тому, что часто его появление было обременительно для других людей. По этой причине, когда кто-то уходил, не дождавшись его, он не обижался, считая заранее себя виноватым во всём. Может, он медленно шёл, может, он задержался на улице, стоял, курил? Его не дождались, ну бывает. Но зачем бить, что он такого сделал? Потом он вспомнил, как Иевлева хотела ему передать ключ, а ей не позволили. Он приложил снег к голове. Трое отчуждённо молчавших мужчин. Так ведь её арестовали. Это же КГБ. Как же он сразу не догадался. Твою мать. Надо позвонить. А кому? Надо позвонить журналисту. Но у него нет телефона. Тогда – художникам. У них тоже нет телефона. Можно позвонить сёстрам Фирсовым. У них есть телефон, но они ничего делать не будут. У них папа сам – майор КГБ. Поэт был уже в ЛТП, когда Иевлева стала встречаться с Гущиным, и ничего про Гущина он не знал. Но позвонить Гущину он всё равно бы не смог. Гущин был в командировке.

Ладно. Надо пока разменять гривеник, чтобы дали двушку. Две и три копейки. И пятак. А лучше всего просто пять двушек. Напротив на углу овощной магазин. Он пошёл туда, но продавщица сказала, чтобы он валил отсюда, алкаш поганый. Он просил только разменять гривеник, говорил, что ему очень нужно позвонить. Очередь стала возмущаться, и пришлось уйти. Тут он вдруг с неожиданной ясностью вспомнил телефон их общего знакомого преподавателя английского языка. Но где взять две копейки? Магазин на его глазах закрыли.

Осталось последнее средство. Одна попытка. Можно вместо двухкопеечной монеты просто бросить десятикопеечную. Он зашёл в телефонную будку, бросил монетку, набрал номер, и почти сразу на той стороне провода сняли трубку.

– Алло, слушаю вас.

Поэт так растерялся от этой неожиданности, что сначала стал сбивчиво представляться. Потом вдруг понял, что нет возможности этому человеку что-то объяснять. Что он просто звонил туда, куда мог. Поэтому он сказал первое, что пришло в голову:

– Я хочу, чтобы вы сообщили в милицию и общим знакомым: Иевлеву Тамару Борисовну похитили неизвестные люди. Я не могу позвонить в милицию, потому что мне не поверят. Я хронический алкоголик, вы же знаете. Но вам поверят. Скажите, что звонил очевидец, подумайте, кому можно позвонить, кто может помочь. Может, ректору университета? Сделайте же что-нибудь, чёрт возьми. Поймите. Это серьёзно.

Он услышал в трубке гудки и понял, что сам больше сделать ничего не может. Никуда этот преподаватель звонить не будет.

Нет, он может… он пойдёт к художникам, к журналисту, он весь город поднимет на ноги. Он пошёл по Пушкинской в сторону Ворошиловского. Голова почти перестала болеть. Но ноги плохо слушались, он очень устал. И как-то он вдруг понял, что хромает на правую ногу. Это его удивило. Никакой боли в ноге он не чувствовал. Но она почему-то немела и плохо слушалась. И так же немела правая рука. Странное ощущение. Нога немела всё больше, и он почувствовал, что сейчас упадёт. Что за хрень, никогда такого не было. И когда налетал ветерок, левая щека его чувствовала холод, а правая – нет. Он дошёл до скверика на Кировском. Свернул с Пушкинской, сел на лавочку. Решил немного отдохнуть. Тут вдруг стало темнеть в глазах. Может, у него сотрясение мозга от удара об стену? Ну да, подумал поэт как-то равнодушно, раз есть мозг, может быть сотрясение. От мыслей про сотрясение мозга его отвлекло то, как выглядят падающие снежинки, когда свет фонарей меркнет в глазах. Когда в глазах темнело, снежинки меняли цвет и становились фиолетовыми, это было так необыкновенно, фантастически красиво. Поэт витиевато выматерился и стал искать по карманам, нет ли сигареты. Потом он вспомнил, что сегодня освободился и сигарет нет. Потом стал думать, что мог за одиннадцать копеек купить сигареты «Прима». Но в овощном магазине сигареты не продавали. К тому же могли дать сдачи одну и три копейки. И он бы тогда не мог позвонить. Потом он стал придумывать стихи про фиолетовые снежинки.

Поэт повторил придуманные строчки, чтобы их хорошо запомнить. Записать было абсолютно не на чем. Это, впрочем, ситуация нормальная, где вы видели поэта с ручкой и бумагой! Ну разве что в Союзе советских писателей, в который Александра Брунько никогда не примут. Да… Но он привык запоминать стихи и потом их записывать при случае. И эти стихи он тоже надеялся, что не забудет. Вставать со скамейки не хотелось, он как-то согрелся, чувствовал себя необыкновенно уютно, ему так нравился шуршащий звук падающего снега и сами хлопья мохнатые, как пушистые северные собаки. И тут он чуть не вскрикнул от радости, потому что вспомнил – когда его забирали в ЛТП, он взял со стола из пачки последнюю сигарету и положил в боковой карман пальто. И потом намертво забыл об этом. Неужели? Он сунул пальцы за борт пальто в карман. Да… вот она. А говорят, нет счастья в жизни, идиоты. Он нащупал спички в кармане, осторожно прикурил, пустил дым… Нет, ребята, вы не правы. Счастье в жизни есть.