Тара Фюллер - Проводник

Теперь зная, что это была Мэв, зная, что шептал Финн, а не просто мой изломанный мозг, это было похоже на то, что теперь я видела все иначе. Я положила ладонь на слова, ненавидя память. Это произошло спустя два месяца после автокатастрофы и было первым из многих несчастных случаев. Я перечитала еще несколько записей, которые врачи заставили меня сделать. Не было никакого шаблона, никакого регулярного периода времени. Единственная вещь, которая была у них общая — факт, что я знала, что они не были несчастными случаями.

Я открыла другой дневник и остановилась, когда дошла до первой записи, я сделала ее об автокатастрофе. О той, в которой я выжила. А папа — нет. Почему они заставили меня записать это? Все это, записанное для вечности, как предполагалось, должно было помочь мне?

Я все еще могла услышать папу. Я все еще могла вспомнить момент прямо перед тем, как это произошло.

— Я хочу уйти, — сказала я, смотря в окно. Капли дождя били по ветровому стеклу настолько сильно, что едва было можно расслышать песню Journey по радио.

— Почему? — спросил папа.

— Потому что я не… — Я подумала о других чирлидерах. Они жили ради этого. Я жила ради того момента, когда тренировка кончится. — Я не чувствую, что это для меня.

Папа вздохнул и похлопал меня по руке на консоли.

— Тогда ты не должна этого делать.

Я с надеждой посмотрела на меня.

— Не должна?

Папа рассмеялся. Это было последнее. Последняя улыбка.

— Нет, ты не должна делать ничего, что не делает тебя сча…

Он не договорил, потому что мир рухнул и провалился во тьму после этого. Следующее, что я помнила, как я лежала в машине скорой помощи и думала, почему моего папы там не было.

— Что случилось?

Я подскочила от звука голоса Финна и захлопнула дневник.

— Ты вернулся, — выдохнула я.

Он шагнул ближе к кровати, разглядывая дневник в кожаном переплете, наполовину скрытый в моих простынях.

— Что ты делала? У тебя больной вид.

— Домашнюю работу. — Я откинула волосы через плечо. — Где ты был? Вчера ты просто исчез.

Финн подошел к стене и провел мерцающим пальцем по картинке в стеклянной рамке на стене.

— Я работал.

Я вздохнула и медленно выдохнула, отодвигая вспоминание о папе так далеко, как могла, пытаясь сосредоточиться на Финне.

— Работал? У мертвых людей есть работа?

Он улыбнулся.

— Да. У некоторых есть.

Я наблюдала, как он встал так, чтобы не смотреть на меня.

— В чем заключается твоя работа?

— Я… просто посыльный. Доставляю вещи туда, где, как предполагается, им место.

— Какого рода вещи?

— Над какого рода домашней работой ты корпишь?

Я приняла решение проигнорировать его вопрос также, как он проигнорировал мой, и нервно прикусила нижнюю губу, когда Финн исследовал черно-белые снимки на моей стене. Он был абсолютно поглощен, его взгляд проносился по пейзажам, которые я захватила в их самые прекрасные моменты прежде, чем заманить их в ловушку за стеклом в стольких кадрах, сколько они могут занять. Эти картины были единственными хорошими вещами, которые вышли по настоянию мамы, чтобы я делала ежегодник.

— Откуда ты? — спросила я, медленно двигаясь к краю кровати. Я видела, но должна была услышать это от него. — Знаешь, когда ты был жив?

— Чарльстон. — Он посмотрел на меня через плечо. — Южная Каролина.

— У тебя была там семья? Работа?

Он помолчал.

— Зачем тебе все это?

— Я просто чувствую, что должна узнать что-нибудь о тебе, — сказала я. — Я имею в виду, ты два года находился рядом со мной? Ты, вероятно, знаешь все обо мне. Вероятно, даже знаешь, какого цвета надетое на мне нижнее белье.

Он закатил глаза и усмехнулся.

— Я понятия не имею, какого цвета у тебя нижнее белье.

— Я все еще хочу знать. — Я не просто хотела знать. Я должна была знать больше о нем, чем тот факт, что он был мертв. Я должна была поставить имя под этим чувством, которое съедало меня изнутри. Я должна была понять, как кто-то, кто не был даже жив, мог заставить меня почувствовать себя так.

— Я работал на ферме своего папы, — сказал он, наконец, так тихо, что я едва могла услышать его. — Он учил меня лететь. Распылять защиту на зерновые культуры. — Он рассмеялся себе под нос и уставился на чистое пятно на стене. — Мой брат всегда так ревновал. Он прятал мои ботинки, таким образом, я не мог оставить его.

— Так ты — мой ангел-хранитель? — Я, наконец, задала вопрос, который разъедал меня весь день. Он не повернулся. Вместо этого он пошел дальше к следующему изображению, к тому, которое я сделала на Озере Лоун-Пайна несколько месяцев назад.

— Нет. Я — не ангел. Я уже говорил тебе. Я — душа. Раньше я был человеком. И теперь я просто… потерян. — Он замолчал. — Потерянный и страшно зависимый от человека, которого я не смог оставить теперь, даже если бы захотел.

— А ты хотел? Уйти, я имею в виду?

Финн, наконец, обернулся, чтобы встать передо мной, его контур мерцал серебристой пылью. Было похоже, что он был обернут в Млечный путь, скрытый прозрачным одеялом звезд.

— Нет. Я никогда не думал бросать тебя, ни на секунду.

Я ничего не сказала. Вместо этого я наклонилась вперед и проследила зубчатые очертания Горы Уитни кончиком пальца.

— Это моя любимая, — прошептала я. — Я забыла, что поставила таймер. Я даже не понимала до тех пор, пока он не сработал. Меня обычно нет на моих фотографиях. — Я смотрела на себя, глядящую через горизонт, озеро отражало зеркальное изображение захода солнце позади усеянных соснами скал, которые запечатлели скалистый ландшафт. Около меня мерцающий свет захватывал солнечные лучи против простого серого горизонта. Я всегда думала, что это было просто отражение солнца от объектива фотокамеры. Теперь я знал лучше.

— Я помню. — Финн коснулся мерцающий фигуры рядом со мной и улыбнулся.

Я смотрела то на фотографию, то на Финна, пытаясь сопоставить эти два изображения вместе, пока мои пальцы не нашли свой путь к стеклу. По крайней мере, я могла коснуться этого.

— Расскажи мне что-нибудь о себе, — сказал он.

— Ты уже все обо мне знаешь.

— Нет, не знаю, — сказал он. — Я не знаю, что творится у тебя в голове. Я даже не знаю того, что ты хочешь делать после школы?

Я посмотрела на Финна, на пол, на фотографии. Я чувствовала, что он спросил это, чтобы я открылась ему и показала ему свои внутренности на этот простой вопрос.

— Когда-нибудь я бы хотела открыть пекарню. Такую, где люди могут прийти и посидеть за небольшими железными столиками и впитать запах хлеба, когда снаружи холодно.

На секунду я позволила себе подумать об этом, стало больно. Тускло. Нездорово. Это всегда сопровождает то, что ты хочешь, но чего никогда не будет.

— Почему ты говоришь об этом так, будто этого никогда не будет? — спросил он.