Виктория Ростокина - Счастье в кредит. Книга 2

Совсем недавно она выхаживала его после микроинфаркта. Его мучили уколами и таблетками, его изводили всевозможными запретами. Ирина заметно нервничала: ведь она вынуждена была сидеть при нем неотлучно, забросив свои увлекательные похождения. И он чувствовал себя виноватым перед дочерью: она молодая, ей хочется жить «на полную катушку», а тут ухаживай за стариком. Да, в тот момент Владимир Константинович чувствовал себя стариком, никому не нужной развалиной, обузой.

Однажды, когда Ирина унта на рынок за фруктами для больного, профессор взял да и набрал номер Вианы. Он сам не знал, почему и зачем это делает. Они обменялись номерами телефонов еще в клинике у Наташи — и, похоже, тоже оба не знали, для чего и зачем. Просто так. Раз уж познакомились, отчего бы не дать друг другу свои координаты?

И сейчас, во время болезни, он от нечего делать просматривал свою записную книжку. Вспоминал старых друзей… Вдруг натыкался на фамилию человека, которого уже не было в живых. Остался лишь адрес, по которому теперь, наверное, проживают совсем другие люди… Иные фамилии вовсе ни о чем ему не говорили. Видно, случайные были знакомства… Чье-то имя вызывало волну добрых чувств, кого-то вспоминал равнодушно, а с кем-то были связаны в прошлом и неприятные эмоции…

И вот — номер, вписанный ею, Вианой, в книжку собственноручно.

Заметная, выделяющаяся строчка, выведенная красным фломастером: а фломастер этот, как и все у Вианы, был особенным, непохожим на то, что продается в магазине. Тоненькая-тоненькая золотистая палочка.

Профессор тогда еще пошутил:

— Волшебная палочка?

— Конечно, — вполне серьезно ответила ему Виана.

Волшебная палочка писала красным цветом, как будто кровью. И когда профессор увидел эту пунцовую строчку среди обыкновенных, синих и черных записей, кровь его действительно по-юношески закипела.

И он, больной, немощный, презирающий себя за слабость, поднял телефонную трубку и стал торопливо крутить диск.

Виана отозвалась после первого же гудка, в ту же секунду. Будто специально дежурила у телефона, ожидая его звонка. И узнала она Мартынова сразу, ему даже не пришлось представляться. Фея, да и только!

— Владимир Константинович? Что-то мне сегодня голос ваш не нравится… Да, слышу, что болеете. Сию минуту еду.

Она едет к нему! А ведь он ни о чем ее не просил. Такое ему даже и в голову не приходило.

Интересно, она к каждому больному вот так срывается или только к нему? Если только к нему, то…

В больном сердце профессора что-то сладостно защемило, но это были не болезненные перебои ритма, а, напротив, предвкушение чего-то необъяснимо хорошего.

Мартынов обвел глазами свою комнату и вдруг перепугался. Принимать блистательную даму в такой берлоге?

Квартира и так-то не отличается роскошью: скучные стеллажи с блеклыми стопками научных журналов, старый обшарпанный письменный стол… А теперь еще — разобранная кровать, початые пузырьки с лекарствами. На наволочке — уродливый розовый подтек. В отсутствие Ирины профессор не удержал кружку с компотом, и все пролилось прямо на подушку.

Владимир Константинович, боясь не успеть, перевернул подушку чистой стороной кверху.

А он сам? Ужас, позорище. Непричесан, небрит. А эта пижама? Сколько ей лет? Пятнадцать? Двадцать? Четверть века? Ирина давно порывалась ее выбросить, но он категорически запретил. Привык к старой вещи, сроднился с ней. Какого цвета она была прежде? Кажется, ярко-голубая. Или лиловая?

Совсем забыв, что ему запрещено вставать, профессор вскочил на ноги и бросился в ванную приводить себя в порядок. Сбривая трехдневную щетину, он порезал подбородок, зато ни разу не почувствовал сердечного спазма. А ведь до сих пор приступы повторялись чуть ли не каждый час…

…Ирина вошла с авоськой яблок и груш и принюхалась. В квартире пахло не валокордином, а одеколоном! В чем дело?

Она нашла отца не в постели, а за столом. Кровать была аккуратно застелена, а сам Владимир Константинович одет в отглаженную рубашку.

Причем видно было, что гладил он ее сам: вдоль рукава — наутюженная складочка. Женщина никогда бы так не сделала.

— Платоша! — изумленно протянула Ирина. — Ты что, на свидание собрался?

Профессор смутился: сама того не ведая, его дочь попала в точку!

— Н-ну, понимаешь, Ириш… Ко мне должны прийти… Неудобно принимать гостей в постели.

— Неудобно штаны через голову надевать! — отрезала Ирина. — Доктор сказал — не вставать ни в коем случае. Живо в постель!

Отец посмотрел на нее робко, просяще:

— Ириш, пожалуйста! Эта встреча… понимаешь, она очень для меня важна.

— Опять какой-нибудь коллега из Амстердама? Будете, как обычно, до хрипоты спорить о проблемах бытия? Да еще, чего доброго, курить?

— Никаких сигарет, обещаю тебе! Да у меня их и нет, ты же знаешь.

— Знаю, знаю, как это обычно бывает. Гость разваливается в кресле, достает пачку какого-нибудь «Уинстона» или каких-нибудь «Голуаз»: «Профессор, не желаете ли? А кстати, где у вас пепельница?» Потом в комнату не войдешь, хоть топор вешай.

— У этой посетительницы не будет сигарет.

Ирина даже присвистнула:

— Ах, это еще и женщина? Ну, Платоша, ты даешь! Не теряешь времени! Тогда я, с твоего позволения, уйду. Третий, сам понимаешь, лишний в такой ситуации.

Отец запротестовал — правда, не слишком настойчиво:

— Ты неправильно поняла. Тут… ничего такого. Это целительница.

Он непроизвольно поправил на столе фотографию в рамочке: портрет Татьяны, своей покойной жены, Ириной мамы.

— Целительница… — пробурчала Ирина. — Вот уж не думала, что ты обратишься к знахаркам. Они ведь все шарлатанки.

В ее воображении возникла старушка в платочке, которая бормочет заклинания, то и дело сплевывая через плечо.

— Тем более, — решительно сказала она. — Ложись в постель. Не танцевать же ты с ней собрался! Все равно она тебя будет осматривать, придется раздеваться… Хм… Знахарка… Видно, совсем ты дошел, Платоша, если к бабкам обращаешься.

И в этот момент раздался звонок в дверь.

Ирина отперла.

Первым ее побуждением было сказать:

— Извините, вы ошиблись квартирой.

Но звонившая уверенно произнесла:

— Я к Владимиру Константиновичу.

Ирина стояла в замешательстве.

Вместо ожидаемой бабульки перед ней стояла истинная красавица, точно сошедшая со страниц книги старинных сказок.

«Хм, у нее есть стиль», — подумала Ирина со смешанным чувством одобрения и неприязни.

Стиль был у них обеих, и обе молчаливо оценивали друг друга.

Это была маленькая безмолвная дуэль. Соревновались две женщины, и одновременно — две эпохи.

Одна — ультрасовременная. Все напоказ, все подчеркнуто. Откровенная одежда, позволяющая оценить все прелести фигуры. Перламутровая помада «секси». Вызывающая поза: смотрите все, любуйтесь, вот я какая!