Марина Мартынова - Соната для флейты и альта

Ведь пути из четвертого измерения,
Может быть, вовсе нет…

Превращаешься с возрастом
в заповедник воспоминаний.
Вход по пропуску
Узнаваемо теплых глаз.
И все же, боясь браконьеров,
прячутся пугливые звери -
призраки неприкаянные
несостоявшихся встреч,
не спетых и не услышанных песен,
любви, заплеванной, как общественная уборная…
Неугасимой лампады
горит там напрасный свет -
на кладбище, где унавожена почва
убитыми влет мечтами.
Поливаемые обильно
настоем непролитых слез
многолетней выдержки,
произрастают там невероятные травы
и спрятанные в них цветы.

Ночь — сгущенье бесплотных и тайных структур.
Ночь — пора, когда разрешаются узы
Злобы дня.
У меня -
отпуск. Ретроспективный тур
В Сиракузы.
На крыльце своем сидя, чертит палкою на песке
Сероглазый старик: он в отпуск давно ушел -
Еще мальчиком. И гуляет вдали от стен
Осажденного города — любопытен и неискушен.
Этот мальчик бежит над обрывом петляющей тропкой
И вот–вот до заветного добежит ключа…
Тайн коснется рукой благоговейной и робкой…
Эх, в расчетах не ошибиться бы сгоряча…
Чья‑то тень нависает, чертеж заслонив от света.
Он отмахивается: отойди, мол, не засти…
Подымает взгляд — с занесенным мечом, в доспехах -
Белокурый юнец. Глаза хмельные от власти.
Отрок, отрок! Сам мальчишкою был давно ли?
По тропинке над пропастью не тебя ли влекла тогда смелость?
Нет! Не тронь… — чуть шевелятся губы: «Noli…»
Чертежи мои! «Noli tangere circulos meos!»
Там, в таинственном линий сплетенье — ключ…
Тот, заветный… И ты ведь бежал к нему — помнишь?
Немигающий взгляд из‑под шлема всё так же колюч.
Он не помнит. Не видит. Не знает. И мыслит о том лишь,
Что он первым во вражеский город ворвался проворно.
Что любой в этом городе — враг. И как доблестный воин…
Что там шепчет старик? Что он так заслоняет упорно,
Над каракулями на карачках? Не все равно ли!
Раз!.. И дальше помчался… Темнеет под телом песок,
Размываются формулы, катеты, гипотенузы…
Кончен отпуск. Мне утро стучится в висок.
Сиракузы…

Школяры на вакациях -
Где вы, братья–ваганты?
Меж стручками в акациях -
Меж вас мое место вакантно.
Вариации вальса
Ностальгируют вечно.
Я, врастая в быт пальцами,
Потенциально беспечна.
Если что мне судьбина
И обеспечила -
Это те три аршина,
Что и каждому встречному.
Вокруг них все мы вертимся
По орбитам ионным…
В нас несбывшейся версией
Дремлют наши Вийоны…

Вечереет. Вечер реет
Белым флагом. День сдается.
Золотым червонцем рдеет,
Западая в запад, солнце.
Безначальная дорога
Там теряется, где небо
Плату спрашивает строго
За день, прожитый нелепо.
По дороге — пни да ямы.
И усталая старушка
Семенит, крепясь упрямо
Вслед за отроком тщедушным.
Пожалеть никак не хочет
Бедолагу путник резвый.
Там, где круче, путь короче.
Так и ищет, где бы срезать.
А старуха в странной гонке,
Чуть живая от одышки,
Будто нитка от иголки,
Не отстанет от мальчишки.
Меж землей и небом прорезь
Ежедневно по червонцу
Принимает и за совесть,
И за страх не встретить солнца.
Там, где их ночлег оплачен,
Пыль дороги ляжет пухом.
Не оглядывайся, мальчик!
Поспевай за ним, старуха!
И пока старуха тенью
Мчит за мальчиком беспечным -
Пусть в архив сдается день мой,
Но еще не гаснет вечер…

Отправлена Бог весть когда, нагая,
В заброшенном почтовом отделенье,
Куда сто лет не ходит адресат,
Лежит душа. Пылится под ногами.
И все еще надеяться не лень ей,
Что он придет, найдет, что будет рад…
Дистанция «рождение–погибель» -
У каждого своя. Но тело — это
Лишь тень души, незримо льющей свет…
В почтовом отделенье, на отшибе,
Душа чуть дышит, истекая светом.
А тень ее во тьме бредет сто лет…

И опять не сплю ночей я:
Час плачевного кочевья.
За окном скрипят деревья,
Словно мачты корабля.
Снова прежняя бездомность,
Слов никчёмность, чувств бездонность.
Холод боли. Обреченность.
И качается земля.

Стыну. Вяну. И обману
С сладострастием гурмана
Сдамся поздно или рано -
Мне наскучила борьба.
Это просто старых бредней
Всплеск безмолвный, всплеск последний -
Снов бесследней, слёз безвредней:
Это просто — Не–Судьба…

Брат мой, брат мой! Открылось небо.
И разверзлась у ног земля.
Nic mi, nic mi od ciebie nie trzeba! —
Так, ветвями чуть шевеля.
Повторяет весенний ветер
Заклинанье, которым живу:
Ничего мне не надо на свете
От тебя… Превращусь в траву,
Или в воздух, которым дышишь,
В тень желанную или свет…
Может быть, ты тогда услышишь
Мой безмолвный привет?
Но, вкусив всех мучений адских,
Мне предписанных по судьбе.
Брат мой, брат мой! Совсем не по–братски
Я б хотела прижаться к тебе!
И тогда, растворяясь в небе
Зыбким облачком поутру,
Брат мой! «Nic mi nie trzeba od ciebie!» -
Вновь шепну тебе. И — умру.

День прополз, как по льду тюлень.
Половица скрипит под ногой.
— Что ты ищешь?
— Вчерашний день.
— Что ты шепчешь?
— Побудь со мной…
Под ногой шевельнулась тень.
Ей неймется на склоне дня.
— Что ты ищешь?
— Вчерашний день.
— Что ты шепчешь?
— Оставь меня…
Зимних сумерек вянет сирень.
В доме пусто. Мрачно. Мертво.
Что ищу я? Вчерашний день.
Что шепчу я? Так, ничего…

Мир огней и отражений,
Мир, ушедший безвозвратно,
Мир прозрачный, зыбкий, хрупкий
Ты когда‑то мне дарил.
Мир тоски и откровений,
Мир, сожженный троекратно
И воскресший в звездной крупке
Подарила я тебе.

В тех мирах мы и поныне,
Хоть и редко, обитаем
И душой опустошенной
Ищем смутно путь туда.
И в колодцах глаз не стынет
Отраженье тропок тайных -
Будто два умалишенных,
Мы храним бесцельно их.