Газета Завтра - Газета Завтра 608 (29 2005)

Когда-то в молодости по его страсти к истории ему предлагали стать директором Спасско-Лутовиново. Первым замом Тургенева. Управляющим имения. Он отказался. "Хотелось как можно шире захватить жизнь. А не только в культурном слое, — рассказывал он. — Хотелось и в базе активно поучаствовать — в экономике, политике".

Так ему сердце велело — большое и сильное. Верю, слава о нем прозвенит в веках его малой родины. И сейчас его знает в районе каждый. И он, кажется, всякого если не по имени— отчеству, то в лицо. Тысячи людей увлечь к радости и не разочаровать — это особый дар. Впрочем, и народ здешний имеет особое расположение к этому празднику. Я уже говорил. Усадили меня на свадьбе рядом с молодым мужиком. Вина кругом — залейся. А мужик, смотрю, пьет через раз и не до дна. "Трезвый на свадьбе — шпион, — говорю. — Чего так осторожно с этим делом"? Отвечено было дословно и возвышенно: "Залить глаза и весь праздник пропустить?"

Свадьба крушила пол каблуками. Невеста три раза бросала букет цветов за спину наугад. И всегда вылавливала его одна и та же проворная, лихая разведенка. Видать, страсть как замуж бабе хотелось. По примете — скоро бывать.

К будничному надрывному вою тяжелых грузовиков на склоне городка подмешивались удары бубна, балалаечный звон, качки бас-гитары. Артисты из Беларуси в расшитых рубашках выдавали славянские кричалки. Площадь заполнялась народом. Самый выход настал девушкам шерочка с машерочкой. Полдня одевались наимоднейше, красились, причесывались. И вот они — мы. Тут и там разрезают толпу победными крейсерскими курсами.

Гуси из-за заборов перекликаются с певцами. Валит дым от жаровен — пахнет шашлыком, который здесь на вкус — обычное на углях сготовленное в русской печи мясо. Покупаю пиццу. Одно название. Шаньга шаньгой.

Молодые русские парни заправляются пивом. Стайка чеченских (их много осело в окрестностях городка) пьют колу. Вера не позволяет. По крайней мере на людях. С балконов смотрит местная знать. А возле певцов уже пляшут две молодухи. Видел, как они прежде хватили по стаканчику беленькой, заели шашлычком, и теперь пляшут неугомонно.

Вот и пара мужиков гоголями пошла за ними — выманили. Потом, можно сказать, мужики бросились за дамами. Темп взвинтился. Один туфли скинул. Новые. Жмут. И в носках по асфальту. А другой такой продвинутый — свистит, орет, кричит, как рок-фанат. Патриотическую идею подводит: "Белорусы — вы настоящие русичи!" И одновременно хвать пляшущую бабу за мягкое. Она его, конечно, огрела основательно. "Не люблю я так!" — поясняет. А мужик с укоризной: "Сама раскочегарила, а теперь отлуп? Я на тебя в суд подам!" Вглядываюсь, а это знакомый член нашего писательского союза. Поэт-маринист.

Да, еще днем я слыхал на улицах: писатели приехали! Прямо-таки ветром разносилось по крутым улочкам. Писателей сперва потчевали концертом. Потом писателей водили напоказ. Одни важничали, другие ломали простака, а некоторые позволяли себе весьма критические замечания по поводу увиденного, можно сказать, брюзжали. И никого из местных жителей это не удивляло — такие они и должны быть настоящие московские писатели.

Ходили они по городку, как туристы. Ночевать их увезли в пионерский лагерь. Только один, видать, решился на самоволку, и вот откалывал номера под языческие ритмы.

Пели белорусы заводно, чистосердечно. В самую что ни есть глубину национального завитка проникали. Но кроме четырех отважных, никто в пляс не пошел.

Потом по программе была Верка Сердючка, в записи, конечно. И уже половина площади запрыгала. А когда местные крутые диджеи наладили рэп — тут, кажется, весь городок заскакал. Ритмы, бит были, по сути, те же. Видимо, все дело в обработке, приспособлении к современному уху...

Ночью я сидел на пороге раскрытых дверей моего дома на колесах. Вода в реке мерцала словно нефть. Огни улиц поднимались по склону гирляндами. Все так же хрипели МАЗы на подъеме. Бил барабан. Рассыпался фейерверк. Корова откуда-то подпела "мэ". Сверчок был неумолим: "дзеррр". Мужик в темноте прошел "хорр, тьфу". Мерцало небо в звездной наколке.

Во вторую ночевку в машине я уже чувствовал себя местным жителем. Всякие страхи исчезли. Так всегда. Быстро обживается русский человек на родной, в пределах золотого кольца, земле. Здесь под каждым кустом ему дом.

На все бы лето — по Руси. В бачке сзади под воздействием тряски и порошка стирается белье. Сушится на сквознячке в фургоне. Трактиры, деревни, автозаправки. На ночлег — самое красивое место. Просыпаешься — где ты? На земле или на небе?

Дверь ногой нараспашку — перед тобой земляничная поляна, как здесь на берегу речки в виду сонного после вчерашнего буйства уездного городка. Две проворные бабы уже сидят посреди поляны на корточках, обирают свою ягоду. Босиком на поиски собственной под линялой голубизной небес, покрытых молочным маревом и поволокой, перьями и клоками — молодость неба. Травы после короткого ночного дождя пошли в последний, урожайный рост, под косу. Всходы кукурузы по пояс. Еще неделю, и в ней будут сновать перепелиные выводки.

На пути к Москве — косяками трейлеры с "Оками". Навстречу им один за другим похожие на дирижабли туристические автобусы в первопрестольную. По обочинам кресты, как столбы верстовые — память о несчастных путниках.

Включить сидюшник с хорошо темперированным клавиром в исполнении Гульда. Мчать в устреннем холодке тенистого шоссе и не путать: чернь — злобное население. И Чернь — славный городок на границе Тульской и Орловской губерний.

Поделиться:

Loading...

![CDATA[ (function(d,s){ var o=d.createElement(s); o.async=true; o.type="text/javascript"; o.charset="utf-8"; if (location.protocol == "https:") { o.src="https://js-goods.redtram.com/ticker_15549.js"; } else { o.src="http://js.grt02.com/ticker_15549.js"; } var x=d.getElementsByTagName(s)[0]; x.parentNode.insertBefore(o,x); })(document,"script"); ]]

АПОСТРОФ

Андрей Смирнов

Дмитрий Заломин, Андрей Смирнов

АПОСТРОФ

Культура времен Апокалипсиса / Под ред. Адама Парфрея. — Екатеринбург:Ультра.культура, 2005.— 600 с.

"Апокалипсис долго ждали, но он так и не наступил. Ни тебе кровавых дождей, ни чудищ морских. И знак его, 666, — разве только на налоговой декларации. Вместо него наступила культура апокалипсиса. Причем уже давно. Тогда, когда мораль самого обычного человека разошлась с его жизнью и мировоззрением. Декаданс, вырождение, разложение — вот приметы культуры апокалипсиса. И поражена им не какая-нибудь богема, а общество в целом, каждый из нас. И ты тоже — зверь культуры времен Апокалипсиса", — гласит вызывающая надпись на обложке книги.

Первое издание "Культуры времен Апокалипсиса" вышло почти 20 лет назад. Русский перевод появился совсем недавно, хотя легенды об этой книге ходили давно. Несколько глав были известны в пересказах, производя шокирующее впечатление, выбивая из-под ног почву привычных представлений.