Константин Кривчиков - Сон об уходящей натуре. Поэма-аллюзия

Кто там , гнезда кукушки выше
летит в безумный этот мир?
В стране глухих слепых не слышат,
Зеро – не город , а пустырь.
Покрылся ржавчиной в отстое
трамвай желаний . Постарел
связной французский и уволен.
Степные волки – не у дел.
Актёр, мотаясь по халтурам,
погиб, рискнув сыграть всерьёз .
Ах, уходящая натура,
ты сердце ангела —
не трожь…
Ковбой пол уночный , поддавши,
вдруг звёздный выронил билет .
Взглянул на дом свой ангел падший
и понял, что возврата нет .
Читая «Фауста» в вагоне ,
он «Anno Domini» твердил,
когда состав на скользком склоне
в иную эру угодил.
Увы, совсем недолго длился
полёт во сне . А наяву —
застряв в пути, остановился
наш поезд . Прочь, по одному,
не попрощавшись, по-английски
друзья уходят, рвётся нить…
Вердикт «без права переписки»
кассацией не изменить.
Друзья «уходят за морошкой» —
туда, где вечность и покой,
не приседая на дорожку,
в ответе только пред собой.
Они – горели и не гасли,
платя долги – имели честь.
Марласов …Усат е нко… Б а сков…
– Ауу-у…
Лишь тишина окрест.
Без слёз и боли слишком пресна
жизнь – уникален артефакт.
Уже не соберутся вместе
твои товарищи , Ремарк.
Когда у сердца нет терпенья ,
дотла сжигаются мосты .
Пропал охотник на оленей …
Ах, были помыслы чисты …
Особое имея мнение ,
умолкнул сталкер неспроста.
И не случится воскресения,
пока Голгофа без креста…
На вираже – не оглянуться ,
а игры в бисер – не для всех.
Лишь остаётся, улыбнувшись,
принять провалы за успех .
Прощальную гастроль артиста
ИНОЙ оценит режиссёр.
Стрелять не надо в пианиста ,
ведь он не снайпер, а тапёр .
Жизнь, словно клавиши рояля,
за белой – чёрная … Сыграть
судьбу не просто, нот не зная.
Но мы сумели подобрать
мелодию на слух,
экспромтом —
на лестнице, ведущей вниз ,
исполнив на пределе, форте
свой, сердцем созданный, каприс;
играя на разрыв аорты ;
хрипя, как Лола на бегу ;
платя по гамбургскому счёту
у Чёрной речки на снегу…
Познав эпохи шум и ярость ,
её горчащее вино,
подняв на реях алый парус ,
мы вместе с ним уйдём на дно.
Непредсказуемы финалы
в обетованных небесах ,
выходит публика из зала,
доносит эхо голоса:
«Ни от кого мы не сбегали,
не обходили стороной,
мы просто были облаками…»
И станем ими в день восьмой .
Мы залпом утоляли жажду.
Что жизнь ? – души лишь краткий сон .
А смерть всегда звонит однажды,
она – надёжный почтальон .
Дыхнёт огнём из Преисподней —
по графику, в урочный час —
и апокалипсис сегодня
коснётся каждого из нас.
Пока цезуру держит агнец,
седьмую удалив печать ,
нам бы – субботу продержаться ,
до воскресенья – простоять .
Пусть пересмешники убиты ,
н е плачь, паяц , последний дюйм
терпи. Кингстоны приоткрыты,
вода вот-вот заполнит трюм…
« Ты ни черта не видел, Дикки !
Запомни, как уходим мы !»…
Восток алеет огнеликий,
летят, курлыча, журавли …