Коллектив авторов - Плавучий мост. Журнал поэзии. №2/2016

…Отгораживаемся любовями-дружбами-«лайками»,
ближними-дальними,
мужьями-жёнами, братьями-сестрами,
всеми ими обложились основательно,
чтобы глухо, как в танке, глухо-наглухо,
чтоб не слышать, как она там, чёрненькая, бьётся,
всё ближе, ближе подбирается.

По тонкому льду – вскользь,
по взгляду – всегда вкось…
Пройди-пролети-затаись,
не дыши, не спугни
разрыв-траву
во рву,
не провались – ввысь.

Отгораживаемся.
А она – внутри.
Кричим, чтоб не слышать.
А она – шепчет. Рядом совсем.

Держимся за воздух
тонкой ниточкой дыхания –
а она качается вместе с нами:
вдох – выдох, вдох – выдох, вдох…

Она – это ты и я.
Не бойся, не бойся, не бо…

Предвесеннее сеется небо. На землю.
Небо – небыль. Избито.
Небо – не был. Ещё банальней.
Небо – не бог? Уже интересно.
Если не бог – то кто-г?
Не богово небо логово?
А чей же тогда логос над головой висит-голосит?
Небо, небось, не боится себя?
Небеса – не бесы…
Но всё ж: не болит ли небо
от того, что бога в нём нету?
А небожители божатся: мол, всё это, про небо,
не более, чем ложь. Не более.
Бог, мол, здесь рядом живёт,
вот только вышел на минуточку.

– Ой, не божись, небожитель!
А ты, небесный бес, в грудь себя не бей,
а ты, небесный босс, не боись, не болей.
Лучше небо лей на нас, вместо слёз.

Рядом бог. Он плачет светом.
Он пришёл к нам всем. С приветом.
Сеется свет – на миллион световых лет…
Господь, отключи интернет.
Не можешь? – Ну да, тебя нет.

Сеется свет из небесных тенет (или тенёт?).
А бог свою линию гнёт:
– Я вам не гнёт, не иго… СветСветСвет, СвятСвятСвят…
– Господи, от таких словес у меня в голове вертиго!

…Да, этот бог не<���п>лох.
Средь звёзд сам с собою танцует милонгу
(хоть ему одиноко немного).
Кричит: «Передайте Ницше – я не сдох!
Только тесно мне, душно, амиго!
В моей божественной голове тоже давно вертиго!»

Ох, кричит-то как, бедолага.
Небольшой небогатенький бог.
Ну – не смог.
И на птицу Рух бывает проруха.
Вот ка-ак рухнет расчудесный небесный свод,
да как завертится весь зодиак задом-то наперед…

…Что морду воротишь, архангел-мордоворот?
Не понравился мой перевод с небесного – наоборот?
И не затыкайте мне рот!
Предвесеннее сеется не… Не бодайте меня, не бодайте!
Небо дайте мне, небо дайте!
Свободу небосводу!
НЕБО-НАРОДУ!

Из тьмы троллейбус вынырнул и встал
и вновь умчался с дребезгом тележным.
Как подстаканник круглый пьедестал,
на нем поэт мечтательно-мятежный,
но как бы озабоченный слегка,
что он, как перст, торчит на белом свете,
что оттопырил полу сюртука
весьма кустарно выполненный ветер.
Хотелось бы цитату привести –
жестокий век, надменные потомки, –
но вновь троллейбус, провод сжав в горсти,
мгновенной вспышкой разорвет потемки.
Электровспышка застает врасплох
(вот так на стенд «Не проходите мимо» –
жестокий век! – снимают выпивох).
И мы уже рассматриваем снимок.
Высотный дом из светло-серых плит,
поет цикада родом из Тамани,
нет, не цикада – мелочью гремит
прохожий в оттопыренном кармане.
Хотелось бы задуматься, скорбя,
под шелест лип хотелось бы забыться,
но вновь пронзает воздух октября
электроангел с электрозеницей.
Шуршит листва, как будто дело в том,
чтобы цитату отыскать прилежно,
как будто выдан каждой липе том
с закладкой и пометкою небрежной,
как будто бы цитата подтвердит
весь этот мир, что только с бездной дружен,
а пение электроаонид
внесет гармонию в измученные души.
Нога скользит – как зыбок здесь гранит,
разверзлась пропасть – страшно без привычки,
кремнистый путь над бездною блестит,
и здесь поставить надо бы кавычки.
Прекрасен мир с приставкой электро-,
мир без приставки тоже нам приветен.
И вход в метро и выход из метро
как ноздри демона, вдыхающего ветер.

Куст малины, как городу моря –
черепичные кровли, сады…
Постоим, и послышатся вскоре
нам глухие раскаты воды.
Там сейчас занимается утро,
покрывается охрой карниз,
самодельных суденышек утлых
узкий парус в заливе повис.
И воды голубое свеченье,
и отчетливый воздух так пуст…
На какие еще превращенья
ты способен, малиновый куст?
И зачем эта тяга к сравненьям,
разве сам по себе ты не прав?
На поляне, в траве по колени,
мощно-зелен, тяжело-кудряв.
В глубине твоей прячется птица,
ее голос беспечен и чист,
и под ветром слегка серебрится
вверх изнанкой повернутый лист.
Уколовший и душу, и пальцы,
куст малины невиданно густ.
И пора уже двигаться дальше –
не пускает малиновый куст.

Никогда не отыскивающееся, но вечно искомое,
чьи приметы не вспомнить и не описать внешний вид,
до крови близкое, как летнее насекомое,
чудно-знакомое, как греческий алфавит,
как вся Древняя Греция,
как у Гоголя плеоназм,
волшебное, как эрекция,
инопланетное, как оргазм,
уходящее круто кверху,
но неизменно приводящее вниз,
что же это такое: эхо,
а, возможно, и рифма
тихо подсказывают –
жизнь…

Дождь переходит в снег, а снег
обводит мелом дороги и кровли…
Мы с тобой давно задумывали побег
туда, где крестьянин свои обновляет дровни.

Нет, наверно, задумывал я один,
прослышав о счастье, покое, воле,
сам себе царь, себе господин,
но – один всего лишь на миг – не боле:

ведь и в глуши очерченных мелом лесов,
застывших с разбегу рек, в тесноте просторов
ты расщепляешься на множество голосов,
ведущих невнятные разговоры и бесцельные споры.

Все то, что читал, что тебе напевала мать,
что сверстник рассказывал, невпопад, украдкой,
все это не спит и мешает спать,
листает, нервничает, шуршит закладкой.