Лариса Зубакова - За гранью – грань

И пусть превратной и суровой
судьбою ты с покоем разлучён.
Но неотступно – след в след – за тобою
стихи идут. Ты с ними обручён

навек. Тоска от века гложет,
как червь, грызёт, покоя не даёт.
Но вот фантазии блистательной полёт
сон наяву подхватит и закружит.

Он крыл не сложит ни на миг единый.
Взрыв до небес. Страстей накал и взлёт.
Сотрутся горы и растает лёд,

и реки вспять от моря потекут.
О, многое разрушат там и тут.
Такою твоя судьба окажется, поэт?

Твоя судьба окажется, поэт,
источником неисчислимых бед.
Все, кто любимы, отвернутся. Мимо
проносятся, визжа, автомобили.

За ними – тени пламенных сердец,
ещё недавно бившихся, страдавших,
испепелённых страстью, одичавших.
Круговорот непоправимых бед,

как реквием. Твой чёрный человек
без стука входит в запертую дверь,
как встарь, сокрыв свой мрачный гений
снова.

Но – окна настежь! – брезжит утра свет.
Кошмар всё длится, длится… Но теперь,
капризное, тебе подвластно слово.

Капризное, тебе подвластно слово.
И лишь в больных глазах укор.
Вот скорбной жизни горькая основа —
канва, на коей проступил узор

созвучий, слов. Над бездной просветлённой
подарит озаренье счастья миг,
неразделимо чудный для двоих,
и светлой радостью повеет.

На душу вдруг нисходит тишина:
ликует плоть; вся радости полна
душа. Все бури – прочь! Прошла гроза.

Стихи заплещутся, как море в берега.
Весь мир наполнит щебет, гомон, смех,
порханье мотыльков среди цветов. Но нет.

Порханье мотыльков среди цветов, где нет
иной незыблемой основы счастья.
В безумном мире слёз и чёрных бед,
разорванном на горестные части,

в чём счастья суть? И слово неземное
с земным слилось, в земном отобразясь.
И нерушима с бренным миром связь;
и вновь основой этой жизни – слово.

И вот художник, над толпой парящий,
с толпою связанный, не принятый толпой,
узрел провалы бездн животворящих,

сквозь мрак и хаос к свету неизбежно
ведущих быт сознанья в бытиё
нужды, страданий, холода, болезней.

Нужды, страданий, холода, болезней
замкнулся круг, упершись в звёздный свод.
Из самых страшных жизненных коллизий
исходит слово. И оно живёт.

И вот она – твоя основа счастья.
И это всё даровано судьбой
тебе, поэт, как первопричастье.
оно в тебе. Оно, смотри, с тобой!

Как чуден свет, где счёт неисчислим
морям, лесам, светилам в поднебесьи.
И льётся свет, и льются вольно песни,

и птицею взмывают в небеса,
и в травах стынет ясная роса.
Всё – только звуков, красок чудный мир.

Есть только красок, звуков чудный мир —
предание Божественной природы.
Дрожит душа, дрожит живой эфир
и сквозь него чредой проходят волны.

Душа ликует в счастьи неземном,
хотя земное счастье – ей основой,
и повторяет, как заклятье, снова
стихи, что жизнь насквозь прожгли огнём.

Поэмы – порожденье звёздных сфер.
Но, мир земной как песню обретя,
созвездий непрактичное дитя,

ты получил Вселенную в удел.
Тот жар души вовеки не остыл,
пусть ты осмеян всеми, нищ и сир.

И пусть ты нищ, осмеян всеми, сир,
под какою счастливою звездою
ты родился, скажи? Кумир
Творца – творение с тобою.

О, вечный твой двойник – стихи.
В них мирозданья стройные – поэмы,
где, как дрова в огонь, подбрасывает темы
круговорот житейской суеты.

И ты вкушаешь, снова предвкушая
пронзительную ярость бытия,
и жажду слова словом утоляешь.

Не подчинят тебя несчастия, хотя
юдоль земная – море злоключений,
а жизнь твоя —
сплошная цепь жестоких унижений.

Жизнь твоя —
сплошная цепь жестоких злоключений.
Но щедрый свет на землю льётся свыше,
и косо падают лучи сквозь призму
твоих, поэт, незримых ощущений.

Над городской стеной плывёт луна,
Запутавшись в зубцах окружных гор,
поёт «осанну» ночи тишина,
и щурит глаз неведомый простор.

Смежив ресницы в радужном сцепленьи,
перебирая все тона зари
и хаос первозданного творенья,

душа дрожит. Каноны и прозренья —
в клокочущий котёл. А там внутри
не злоба желчная, но благость утешенья.

Не злоба желчная, но благость утешенья
спасает мир. Реальность изменить
не в силах воля чудака. При этом,
закон и милосердье совместив,

сплести венок разрозненных сонетов
зачем-то у тебя достало сил.
И если б кто-то у тебя спросил,
какая сила заставляет быть поэтом

тебя, всечасно пробуя на крепость
твой дух, и силу черпаешь где ты,
ответь по праву:
– Многогранна жизнь. Но светоч

твоей души – сплетенье слов в судьбе,
где счастье скупо; много горьких слёз.
Но что в страданиях ты людям нёс?

В страданиях ты людям нёс
стих, интегрировавший «со»:
сомненья, сопричастие, союз,
согласие и множество ещё

невосполнимых образов любви
и человечных справедливых слов,
рождённых в муках. Ты о чём? Постой!
Здесь нечего, пожалуй, и ловить.

Где роскошь славы и убор помпезный
земного обладателя земных
блаженств?
Их нет на перепутьях мирозданья.

Но те, кто сир… О, я молюсь за них! —
в мирах земных животворящий стих
услышавших.
И значит, нет судьбы,
твоей судьбы полезней?