Виктор Брюховецкий - Судьбы суровый матерьял…

Вхожу в грозу на резком вираже,
Ликуя над свершившемся уже.

Так я и жил в грязи, в опале,
Слова искал везде, где мог —
На переправах, на привале,
На стыках судеб и дорог.

Я брал их влет, руками гладил,
Дышал теплом, катал во рту,
И по ночам в своей тетради
Я выставлял их на черту,

Как бабки на кон, по ранжиру,
От самых добрых до лихих,
И, трогая перстами лиру,
Я прятал золото под них.

И знай, мой друг, битком свинцовым
Сшибая кон в сиянье дня,
Что на кону лежит под словом
Не золото, а жизнь моя.

Не изгой, не парвеню,
Развернув стихов меню,
Я листаю эту стаю,
И читаю и взлетаю,
И как будто наяву
В чудном космосе живу.

Вот искусство!
Вроде просто.
К такту такт, строка к строке,
Мягко, плотно, как берёста
В новгородском туеске,
Что хранит в тени покоса
Влажный холод родника.
Поднесешь к губам – береза…
Родина…
Земля…
Века…

Был Ваня сторож нехороший:
Ружье, небритая щека,
Косоворотка в злой горошек
И ремешок поверх пупка.

Он пацанов, до яблок падких,
Дай волю – бил бы наповал.
Он не давал нам яблок сладких,
Да он и кислых не давал.

Орала ором Зостепанна:
– Они опять идут, Иван!
Иван, отвязывай Полкана!..
И на плетень влезал Полкан.

Казенный пес был черной масти.
На черном желтые зрачки
И в желтой пене в желтой пасти
Варились желтые клыки.

А мы орешками плевали,
Но каждый ощущал спиной
И холодок потертой стали,
И зубы с бешеной слюной…

А баба в крике заходилась,
И клушей рыхлой от гнезда,
Вся расшаперевшись, садилась,
Как не садилась никогда,

На старый пень ракиты-вербы
Среди сухих корней-плетней,
И было скверно ей, наверно,
И очень дурно было ей…

Кряхтя, тащился Ваня следом.
Хрипела псина за плетнем.
Мы шли, плюя, к ночным победам,
Не воровать же фрукты днем!

И знали – утром в сельсовете
Поднимет Зойка шум и вой,
Но год стоял две тыщи третий,
А это не 37-ой.

…и музыкою сфер, и сумеречной мглою,
И сусличьей норой с капканом и флажком,
И космосом с его космической золою,
И снежною крупой, и пенным свежаком…

Я думал – это быт, а оказалось – небо,
Я думал – это прах, а оказалось – быт,
Я думал, что я был, а оказалось, не был,
И, значит, я не жил, и, значит, не убит.

Но я еще приду и этот мир открою,
С его большой рудой, с гаданием сорок,
С задумчивостью рек, с его землей сырою,
С колодцем у скрещения дорог.

И кто б ни говорил, ни тыкал воздух пальцем,
Ни теребил пеньку для будущей петли,
А я уже иду неузнанным скитальцем
По огненному ободу земли.

Доверясь юному уму,
Покинув отчий дом по воле
Своей, не зная, сколько боли
За это в будущем приму,
Я вышел в путь, я шел сквозь ветры,
Шел прямо – не наискосок,
Минуя дни и километры,
И тратя по пути песок
Из колбы времени;
Я думал,
Я словно колос тяжелел,
Я наливался и угрюмел,
Я становился зол и смел,
Всё для того, чтобы однажды,
Презрев уют и суету,
Томим тоской и мучим жаждой,
Шагнуть за горькую черту,
Где по ночам под шорох капель,
Секущих заоконный мрак,
Над строчкой мучиться как Бабель,
И сердце рвать как Пастернак.

От деревьев тени легли на крышу.
Говорю слова, а себя не слышу.

То ль дыханьем слаб, то ли сели связки,
То ль предать страшусь свою жизнь огласке?..

На крыльцо взойдешь, поглядишь на пустошь,
И такую мглу на себя напустишь,

Что не в счет, что было вчера и раньше,
Где себя и правил: ну, вот же, глянь же…

Пустота. Кого в пустоте увидишь?..
Но, вникая в суть переводов с идиш,

И, пером скрипя, сотый раз вспомянешь:
Не смотри назад, мертвым камнем станешь.

Налить бы всклень, хлебнуть и позабыть
Ту жизнь, что там осталась, за межою,
И кажется тебе уже такой чужою,
Что ты ее не в силах разлюбить;

Но должен только помнить, вспоминать,
И, вспоминая, не судить, а строго
Осознавать – какая благодать
Была тебе дарована от Бога.

Как ты бездарно этим козырял.
Но тратя жизнь свою не бестолково,
Нашел-таки единственное слово,
Как ту подкову, что не потерял;

Потертое о камни, о тропу,
Оно тебе, заветное, досталось,
Не просто абы как, а на судьбу,
Чтобы судьба судьбою оказалась,

Чтоб жить, как петь, творить добро – не зло…
Вот и налью за то, что повезло!

Прошлое не ворошу,
Не жалею, не горюю,
Я у Бога не прошу,
Я у Господа ворую.

Не пугает божья рать.
Воровать, так воровать!

Спрячу кость в кармане рыбью,
Подойду, мол, что да как,
И возьму стихи. За так!
Да еще и стопку выпью.

И пойду куда гляжу:
В дождь ли, в снег ли, в ночь сырую…
Прошлое не ворошу,
Не печалюсь, не горюю.

Главное – не согрешить,
И не мудрствуя лукаво
Верить, что имеешь право
День грядущий пережить.

Освобождаясь от тисков манжет,
Часов движенье с вечностью сверяя,
Иду к столу, и, рифме доверяя,
Рифмую.
Рифма вытянет сюжет.

Нащупает, добудет, притаранит,
По травам и грязи проволочет,
Прицелится, и выстрелит, и ранит,
И кровь, толпясь, по строчкам потечет

С листа на лист,
И мир предстанет пестрым,
Отличным от того как был вчера…
Здесь главное, чтоб жало было острым
У белого гусиного пера.

Чтобы оно под знаками судьбы
Легко, как всё равно, что дунуть-плюнуть,
Искало бы и стыковало бы
Слова, чтоб меж и лезвие не всунуть.

Чтобы, строку ведя, и чуял ты,
И видел как рифмованное слово,
Подсказывая скрытые ходы,
Выводит мысль на свет из темноты,
И темнотою укрывает снова.

То дождик приведут, то снег:
Смурны, погожи.
Ты где, мой черный человек,
На Пью похожий?

Живу в глуши, вина не пью,
Кошу, скирдую,
Но если постучится Пью —
Организую