Борис Большаков - Моё Кривое Счастье

Он превратился в огонь,
что нельзя утаить,
вот потому и кричу,
пусть все слышат
вокруг.
Ты не привыкла,
что так тебя можно любить…
Ты натерпелась
от прошлого
бешеных рук.

Зову тебя, который раз
сражаюсь против всех ветров —
довольно опытных воров,
слова ворующих из фраз.

Им боль и радость – всё одно,
они пленят мои слова,
потом большие жернова
их мелко мелют, как зерно.

Зову тебя, пускай кругом
шальные бесы веселятся!
Я не устану повторяться
в борьбе с невидимым врагом.

Я на утёсе – чуть охрип,
но голос мой не станет глуше…
Эй, против кто – заткните уши!
Живите в тихом царстве рыб!

Зову тебя, не знаю – где,
не знаю, с кем ты – нет ответа
от всех сторон большого света,
и только ливень по воде
идёт ко мне: кортеж из туч,
повсюду молнии – мигалки…

Лей – сколько хочешь, мне не жалко!
Я знаю – есть за тучей луч!

Зову тебя, согрей – приди!
Я обниму тебя до хруста.
Не больно, от избытка чувства
и от волнения в груди.

Любые трудности стерплю,
пусть даже мне мешают ветры.
Сквозь мировые километры
услышишь ты как я люблю!

Потребность жить,
большие песни петь,
где страстные куплеты
и припевы,
и – солнышко в руках
держать, смотреть
на тёплую улыбку Королевы,
как светом заливается
весь дом,
цветы на подоконнике
ожили…

Пусть даже необхватный
снежный ком
растает там, где мы
наворожили.

О как бы ни старались
вихрь и мрак
крушить и ослеплять —
открытым текстом
мы будем петь,
свой не бросая флаг,
спасаясь
стратегическим
небегством.

Когда внезапно
вздорная метель
оскалится,
мороз бесстыдно-лютый
откроет фронт,
не виданный досель —
переживём
недобрые минуты.

Мы будем жить,
играть, приумножать
то Счастье,
что когда-то накопили.

Мы будем петь
и солнышко держать,
как прежде,
что бы нам
ни говорили.

Я – люблю.
Быть может, любишь ты.
Но опять луна не светит ярко.
В темноте, слепые как кроты,
от судьбы зачем-то ждём подарка.

Мы для всех —
как будто брат с сестрой,
только дома мы снимаем маски.
Снова ночь продолжилась игрой,
сказочной, как детские раскраски.

А наутро – снова «уходи»,
разные дома и одеяла.
Так невыносимо жжёт в груди…
Всё-таки одной ничтожно мало
ночи из эмоций до вершин!

Взгляд твой отпечатался в глубинах.
Ты – одна. Я тоже здесь – один.
Почему? Запутались в причинах.

Память заставляет вновь гореть.
Поцелуи, смех, дыханье, ласки…
Остаётся – жить, работать, петь…
Ждать когда мы снова
снимем маски.

С одной мечтая быть навеки,
её вдыхая, как духи,
я о желанном человеке
пишу влюбленные стихи.

О том как жажду раствориться
в той возбуждающей красе,
в которой умудрились слиться
мои пути-дороги все.

Искал тебя, шагал не с теми…
Когда нашёл – пустился в цвет.
Вот так моё настало время,
когда меня счастливей нет.

Я так хочу тебя, родная,
во всех значениях «хочу».
Моя натура заводная,
моя головушка дурная —
я слишком дорого плачу…

За то, что быстро не взрослею,
способен людям доверять,
мечты заоблачные клею,
ещё – хвостом могу вилять…

Не осуждай, когда вот что-то
я с жизнью делаю не так…
Я сам себя тащу в болото —
порой, как подлинный дурак.

Я повзрослею, подытожу…
Одно сказать тебе могу:
ты плюнь в мою тупую рожу,
коль не прибавится в мозгу.

Люблю тебя, да – это странно…
Но было бы ещё странней,
что извержение вулкана
я бы изгнал из серых дней.

Я принял всё – дожди, метели,
я кайф ловлю от страстных встреч.
Так неужели, неужели
не стоит мне это беречь?

Я буду сильным, буду драться,
тебя вдыхая, как духи,
за кайф из пепла возрождаться,
писать влюблённые стихи.

Мы пишем жизнь не с красной строчки.
Порой абзацев не найдётся.
Оставить чистыми листочки —
нет, никому не удаётся.

Наш каждый день – атака, вызов,
но чаще это – оборона.
Не уклониться от сюрпризов
в пути от пользы до урона.

Пытаться вглубь засунуть чувства,
оставить правила, рефлексы —
часть современного искусства —
быть там, куда приводят рельсы.

Но невозможно сохраниться,
всегда неловко остаются
бездарно белыми страницы.
Черновики с годами рвутся.

Мы пишем, книги заполняем,
рисуем нужные картинки…
В душе себе не позволяем
фотографировать снежинки.

Да, так бывает – на бумаге
нет новых строк, нет иллюстраций.
Страницы – белые, как флаги.
А ты устал, ты хочешь сдаться.

Но мы – забавные такие:
вчера – полёт, теперь – петелька.
Уйти из выбранной стихии —
не отпускает каруселька.

Мы обрастаем, тяжелея,
тем, что хотят глаза, желудок,
к себе приманивая, клея…
Не подключая свой рассудок.

А кто-то книги не оставил,
а кто-то сам решил – не сто́ит.
Никак её не озаглавил,
закрыл, не веря, что откроют.

И – не забудут, не отбросят.
Они записывают тоже.
Ты – часть, куда тебя заносит?
К чему – разрушил, уничтожил?

– Довольно! Хватит! «Многа букав»…
Но – посмотри: все что-то пишут.
От вкусов, запахов и звуков —
у всех, бывает, сносит крышу.

Но кто-то – слабый, кто-то – резвый.
Всё в голове, как ни банально.
Один – со шрамами от лезвий,
другой – в нуле по пятибалльной…

Да, всем нужна любовь, забота,
поддержка. Действуйте, любите!
Но кто пойдёт в твоё болото,
когда ты только – потребитель?

Да, в мире много одиноких,
их заполняются страницы.
Отдай… Не будь одним из многих.
К тебе вернётся, заискрится.

А мы вдвоём напишем главы,
внутри себя разжав пружинки…
У нас с тобой на жизнь забава —
фотографировать снежинки.

Осенняя ночь необычно светла,
но странно другое (то – явь, или снится?):
минуту назад ты котёнком была,
теперь – мне царапаешь спину,
как львица.