Сергей Виноградов - Наследие. Том шестой. 2021

Других же идиотов – крайне редких,

Навечно посадить в большую клетку,

Но лишь не к обезьянам, не дай боже,

Они на идиотов не похожи,

Да и умнее многих идиотов…

А если не согласен будет кто-то —

Тому клеймо поставить и простить

И к идиотам заграничным отпустить…

…Вот только, будет ли он там уже им нужен?

У них своих полно. Причём, не хуже!

Опять сегодня день прошёл впустую,

Опять в душе всё та же пустота…

Я ни на что уже не претендую,

И жизнь моя давно уже не та,

Не та, что понимал во всём когда-то,

И принимал всегда такой, как есть,

Теперь от жизни лишь один остаток,

И всё же я пока что ещё здесь…

Зачем мне Бог оставил годы эти,

Быть может, для того, чтоб я страдал

По той, которой не было на свете,

Которую всю жизнь напрасно ждал?

И главного не сделал в жизни этой —

Однажды в Храм с невестой не пришёл,

А лишь писал красивые сонеты

О той, для той, с кем счастья не нашёл…

Но рифмы все давным-давно забыты,

Душа без слов лишь пустотой полна,

Нет даже ни печали, ни обиды,

На ту любовь, придуманную в снах.

Теперь же даже сны уже не снятся,

Как-будто я и сам уже Нигде…

…Пора со мною Богу разобраться,

Чтоб не забыть меня случайно в суете…

Вчера был день особый, не забыл?

И вряд ли мы забудем эту дату…

Опять стоим мы у родных могил

Мальчишек, в той войне не виноватых.

Так что мы снова будем отмечать?

Конечно, дату, но не день Победы…

Не потому ль решили умолчать,

Хотя бы в этот день про смерть и беды,

Когда опять границу перешли,

На этот раз, Афган оставив в прошлом,

Сказали нам тогда, что все пришли!

…Теперь сказать об этом тоже можно:

О том, как приходили в дом потом

Ещё не раз, как с фронта, похоронки,

На без вести пропавших всех, притом,

И в траур одевались вновь девчонки,

Не зная о любимых ничего…

Хотя их командиры точно знали

О том, зачем они и для чего

На берегу чужой реки остались?

Они тогда иначе не могли,

Когда отход колонны прикрывали,

В чужой земле навечно полегли,

Чтоб мы и их в день этот вспоминали…

А мы молчим! Пора бы, наконец,

Назвать их поимённо, как героев,

И лишь тогда бы наступил конец

И той войне. И совесть бы в покое

Была уже бы целых тридцать лет,

И матери бы души успокоили…

…Но правды, как и не было, и нет,

А, может, просто не хватает воли?

Давно затянулись все раны,

Но не позабыты те дни.

Стоят у могил ветераны,

Оставшись, похоже, одни…

Давно никого не осталось

Из верных друзей боевых,

И лишь седина и усталость

Им, тем, кто остался в живых,

Досталась. И верная память

И их офицерская честь,

А павшим – из мрамора памятник

Навечно останется здесь.

Вот только, когда они тоже

Уйдут, кто исполнит их долг,

Кто здесь на могилы положит

Цветы в феврале? Может, Бог

Страну образумит когда-то,

Ей совесть и память вернёт,

На кладбище к этим солдатам

И внук мой с цветами придёт…

Иначе России не будет —

Останется только земля,

Где, может, и будут жить люди,

Но это уже не семья,

В которой любовь сохранили

Не только к себе, а к стране…

…А завтра опять хоронили

Из тех, уцелевших в войне…

На нашем флаге есть три цвета:

Есть белый цвет и красный цвет,

А между ними есть цвет неба,

У нас другого неба нет —

Оно одно на всех при жизни,

А после жизни нет цветов…

Мы рождены служить Отчизне,

А если кто-то не готов,

То пусть флаг тоже поменяет,

Но Родину нельзя забыть…

Об этом тоже каждый знает,

Хотя он может не любить

Свою Россию в цвете красном,

Другой – не любит белый цвет,

Но те и те знают прекрасно —

Второй России у них нет…

Тогда за что же воевали

Мы в восемнадцатом году,

Когда и здесь, и там все знали,

Что лучше дома не найдут,

Если уйдут в края чужие?

Но, слава Богу, Русь не та,

В которой наши предки жили,

И флага нашего цвета

Теперь нас не разъединяют —

Скорее, всё наоборот…

Враги об этом тоже знают,

Вот и теснятся у ворот

И ждут, и ждут, как бы Россию

Вновь разделить им по цветам…

Хотя мы их и не просили,

Кроме предателей, что там

В заморских штатах воют злобно.

Напомним, в случае чего:

Для них в Москве есть место лобное,

Если забыли про него…

…А над Москвой орлы летают

И гордо реет Триколор.

И пусть все видят, пусть все знают:

Мир без России – чушь и вздор!

Страна устала. Не от власти,

А от совсем другой напасти —

От дураков и идиотов,

Хотя себя причислить кто-то

Не согласится в уме здравом,

К таким, кто вовсе без ума —

Подобных же в России тьма…

Больных, собою лишь довольных,

На них смотреть не просто больно —

От слов и вида их тошнит…

…Но, может, кто мне объяснит

В какой стране живём мы с вами?

А вдруг те дураки – мы сами?

Ведь терпим же мы идиотов

Или в стране неладно что-то?

И где закон? Закон – как дышло,

А мы подопытные мыши?

Кто кем в стране сегодня правит?

Не, дай нам Бог, если возглавит

Страну когда-то идиот —

Народ смолчит? Ау, народ,

Но, видно, наш народ устал —

Идиотизм его достал!

Страна устала! Ну, а может

Уладить всё нам Бог поможет,

Коль бесполезны все суды!

…А судьи кто? Не я, не ты…

Когда довлеют суеверия,

Когда исчерпано доверие,

Когда стучишь напрасно в двери,

Так крикнуть хочется: не верю!

Не верю больше никому!

Судам, сажающим в тюрьму

Совсем не тех, а почему?

Но видно моему уму

Узнать всё это не дано…

Но я не верю всё равно!

А как, скажите мне, поверить?

Как правду на себя примерить,

Если за правдой снова ложь?

Когда не ценят ни на грош

Ни стариков, ни даже Бога…

А не хочу ль я слишком много

В стране такой теперь иметь,

Себя разменивать на медь,

Стоять на паперти у Храма,

Подачку ждать от тех же хамов?

Страна с семнадцатого года

Давно устала от народа,

Который, что-то ещё ждёт:

А вдруг хороший вождь придёт?

И ждёт он до сих пор. Покуда

Приходят воры и паскуды,

И самый справедливый суд…

…Сижу и жду. Вдруг донесут

И на меня за разговоры

О том, как нынче живут воры,

О том, как быть и что нам делать?

Но все молчат. Сегодня смелость

Себе дороже. Что ж, похоже…

Есть старческий маразм. Есть – политический.

Какой ещё? Ах, оппозиционный!

Но если рассуждать аналитически:

Те и другие – все вполне законны…