Владимир Журба - Снизу вверх

Утро начинается с Шардоне,
С сигареты чадящей. Лавэ нанэ.
Высмотренное, высмеять? Опосля!
Высказать не выговоренное, правды для.

Псам не надоело хвостом вилять,
У блюда, те, кто выдумал пандемию с ноля.
У монарха корона выше Кремля!
Остальные поймали давно меляк.

Опротивело окружающее шапито.
Кто мы? Зеро! Человек – никто.
Что ни день, очередная отрава.
В клетках шахматы – «Морское английское право».

Рухнуть бы на пол, да мешает стол.
Мне б не ручку, а крупнокалиберный ствол.
Написать бы им свой лучший стих.
Дым сигарет, как из ствола. Мир притих.

Только щебет, шелест, да плеск воды.
Приятная прохлада скатилась с гор.
Воссоединились размежёванные роды.
Завершили ненужный, нелепый спор.

Вот за это и в драку, не жаль ничуть.
Не у тех к сожаленью сейчас брозды.
Надо просто попробовать и рискнуть.
Дать бы с правой «ферзям», просчитав, ходы.

Приоткрылся бы, сразу, красный солнца зрачок.
Утро сочными мазками, как у Монэ.
Высох быстро, как-то донышка пятачок.
Дымка сизая, ручка синяя, Chardonnay.

И эти облака вдали, у горизонта,
И эта гладь подёрнутая мглой.
И молний всполохи у грозового фронта,
Пугающие огненной игрой.

Дельфинов «лакированных» забавы,
И шёпот волн, крикливых чаек гвалт.
Всё в ней сливается в тяжёлые октавы;
Хоров крещендо и девятый вал.

Ей всё под силу охватить собою.
Увидеть, распознать, растолковать, и счесть.
Она вредна, уснувшему покою.
И так нужна, когда потребность есть.

Познать! Испить! Насытить любопытство!
Войти в глубины, прыгнуть в высоту.
Почувствовав, сравнить невинность и бесстыдство,
Коварство и любовь, порок и чистоту.

Пронизывая время и пространство.
Подчас, сближая мир и антимир.
Витает мысль, дитя непостоянства.
От прорвы впадин и до чёрных дыр.

И за собой зовёт и увлекает.
Манит в пучины странные уму.
Но так сладка та песня, что взывает:
– Пойдём за мной! Запреты все сниму.

Летать не можешь? Так получишь крылья!
Ты беден? Значит, быть тебе с казной.
Ты слабый, значит быть тебе всесильным.
Горячим – снега! А холодным – зной!

Пусть некрасив ты, мнишь себя красавцем.
Лелеет грешник мысль не сгинуть в ад.
Мерзавец вряд ли назовёт себя мерзавцем.
Выходит, всё вокруг банальный маскарад?

Мы мысленно одни, на деле же, другие.
Известный дуализм, рогожа и гипюр.
Идём по жизни, «короли» нагие.
Наивно думая, что блещем от кутюр.

И думая всерьёз, что чем дороже «платье»,
Чем больше в закромах домов, машин и дач,
Тем выше ты, и статусом и статью.
Но только для Творца ты вовсе не богач.

Любой, кто в примы вырвался на старте.
Парит не в выси, а скользит над дном.
Собой, пугая бестий, лярв и гарпий.
В теории Титан, ну а на деле гном.

Так многие из нас, за мыслью в вечной гонке.
Мечтают, грезят, что бы отлегло.
Да только кружат черные воронки,
И густо рябь роняют на чело.

Воронки в головах, в сердцах, над головами.
Им нет числа, нет счёта, нет преград.
Ведь мы же их, надумываем сами.
Шабаш и саботаж, хадж, баптис и джихад.

Я мыслю, значит, точно существую.
Так говорил один из мудрецов.
Но гибнет замысел, пропущенный сквозь сую.
В ней звон монет, узор купюр рисует.
Да разве в этом жизнь, в конце концов?

Идут века, года, часы, минутки.
За сменой вечных вёсен, зим и лет.
Но для вселенной, это только промежутки.
Как будто свет. То есть, то его нет.

Вот свет потух и всё во тьме на мили.
Вот он возник и всё кругом бело.
И валит, как из рога изобилья.
Всё, что в мечтах привидится, могло.

Так широко открыты рты, глаза закрыты.
И сыпет в полости желанное «добро».
По подбородки мы почти уже зарыты.
Причёсаны, одеты и обриты.
Но ещё шире открываем рот.

Чтоб изобилье полюбовно и обильно
Нас под собою мягко погребло.
Чтоб придавило, но не очень сильно.
Чтоб прессовало, но желательно «бабло».

Мы щедро кормим бесов потребленья.
Всегда страдая горько, от того,
Что у кого – то банках накопленья.
А в наших трёхлитровых, ничего.

Вот здесь, вы правы, но всего отчасти.
Это не свет! Скорей всего жара.
Есть и во тьме, что очевидно, доля счастья.
Когда, к примеру, спать давно пора.

Или устал от яркого, до рези,
когда сгорел буквально. Чем помочь?
И вот мы о ночной прохладе грезим.
И очень кстати, что приходит ночь.

Тут сам собою, возникает вывод.
Меж света – тьмой желателен баланс
Решенье найдено! Прекрасно! Браво! Viva!
Но умоляю, не впадайте в транс.

Да будет выбор ваш, логичен и неспешен.
Вздымать знамёна, мы умеем, не впервой.
Пусть будет МИР всегда уравновешен.
И что бы крайности, не бредили борьбой.

Однако к помыслам. Давно уже известно,
Мысль материальна, и оформлена вполне.
Вот только мне, до нетерпенья интересно.
Что в головах у тех, кто в «думах» о войне.

Кто в умыслах своих стяжает «мразь» и «пакость».
Кто античеловечен, подл, жесток.
Кто заставляет матерей стареть и плакать.
Кто хочет отключить РА – ясного восток.

Откроем занавес: Рокфеллер Ротшильд, Варбург,
И параноидальный Яша Шифф.
Читай иначе – шулер, вор, убийца, варвар.
На крови наций свой устраивали шик.