Владимир Ильичев (Сквер) - МКС-81. Стихи

У Маслоу в руках – пирамида,
он героем глядит из угла,
но меня не кусает обида,
у меня пирамида – была…

А у Джоя – у Гилфорда – кубик.
Ну и что? Если надо – Отец
мне такой же… у Гилфордов… купит,
скажет – на, поиграйся, малец.

У Левина в биноклике – поле,
барахольно-предметная даль…
Он чего-то там шпрехал о воле —
разобрать не получится, жаль.

А у мальчика Вовы – Россия,
а у девочки Мафии – шар.
…А Рикардушка Розу Гарсия
мексиканит, по-русски дыша.

Воспитатель не смотрит за группой
двадцать два эпизода подряд,
а директор уехал… за лупой —
плохо видит совсем, говорят.

Не играю. Тошнит от игрушек.
В потолок ухожу. Как большой.
Вот, с такими никто и не дружит —
шепчет девочке Мафии Джой…

В этом доме нет скрипок
и нет скрипачей.
Много с крыльями «Ribоk»
домовых сычей,
уважающих пиво
и сетку тиви,
в общем, бурно и сиво,
прописан – живи…

В этом доме нет сказок
вкусней Колобка.
Много нервного газа
в патроне глазка,
и прицелов немало:
этаж – патронташ.
Брат, любуйся – попало!
Сестра, не промажь!

В этом доме нет скрепок
для старых листов.
Много нового века,
а прошлый – издох,
и его закопали
в бедламе бумаг,
в поминальном запале
забыв, что и как.

В этом доме нет сёмок…
Да ладно, шучу,
Много семечек, зёма,
грызи – не хочу!
Окунись в эти звуки,
цени этот вид.
Принципок «в зубы руки»
народцу привит.

В этом доме нет скрипок
и нет скрипачей.
Много птичьего гриппа
и зверских врачей
с анальгином и планом
бедлама бумаг…
Много песен о главном
в сычиных умах.

Это не был, как помню – «Союз»,
это было цветастое детство,
освещённое светом звезды —
о которой я мало что знал.

…Я читал на бутылке: уксУс —
и страна улыбалась: «Вовец-то!..»,
а сама возводила мосты,
чтобы брода в тенях не искал.

…Медсестра забегала за мной —
рано утречком, сделать прививку.
И соседка могла – приглядеть,
не сдирая с родителей мзду.

«Бибатека алё» – мне домой —
сообщала про «новую книфку»,
и потом – как надумал взрослеть —
приглашала к большому «Костру».

Ну а повар подкладывал мне
из кастрюли сладчайших кусочков —
будто я приходил в ресторан
с виайпишным клиентским меню.

Нет. В столовку. Обычно вполне —
и в обычный из школьных денёчков…
…И сомнения – но пасаран…
…И с отцом на луга семеню…

Это был мой усталый Союз,
мой Союз, беззаботное детство,
освещённое светом звезды —
о которой я мало что знал…

Я и помню, и там… остаюсь,
остаюсь – больше некуда деться:
сотрясает и рушит мосты
в настоящем чужая страна.

Агитирую! За воздух и воду!
Агитирую! Против бромомдатых академиков,
не знающих броду!
Агитирую! За регрессивную постановку вопроса!
Агитирую! Против модернизированного
хоботка нефтесоса!
Агитирую! За аскета из сельской местности!
Агитирую! Против пиджака из синтетической мерзости!
Агитирую! За целомудрие девственниц!
Агитирую! Против силиконченных бадей-неестественниц!
Агитирую! За высококачественный мёд!*
Агитирую! Против фразы «меня не ипёт»!
Агитирую! И не опять, а снова!
Агитирую! Против всех видов спиртного!
Агитирую! За счастливых черепах!
Агитирую! Против быстрых уколов в пах!
Агитирую! За покупку кваса и книги с калыма!
Агитирую! Против любого упакованного дыма!
Агитирую! За настоянный в бане чистотел!
Агитирую! Против еды из кусков чьих-то тел!
Агитирую! За понимание настоящего!
Агитирую! Против зомби из ящика!
Агитирую! За «сделал, подумав»!
Агитирую! Против отмороженной омандаченности
в думах!
Агитирую! За достаток и достаточный штат уборщиц!
Да!
Агитирую! Против компромиссного какбэ творчества!
Агитирую! Агитирую! Агитирую!

Отвалите.
Актёр. Репетирую.

Я решаю,
кого винить надо в том,
что на тысячу улиц – единственный дом,
у меня бьётся сердце под чьим-то замком…
Я решаю,
кого мне винить.

Я решаю,
с кого спросить за леса:
не забыть, как в дыму задыхалась лиса,
как на злых языках угасали глаза…
Я решаю,
с кого мне спросить.

Я решаю,
кому припомнить людей,
потерявших тепло материнских грудей
и потерянных в россыпи гнутых гвоздей.
Я решаю,
кого рассчитать.

Я решаю,
кому воздать за страну —
затонувшую так, как никто не тонул —
потому что я рос, направляясь ко дну…
Нет сомнений,
что нужно воздать.

Я решаю,
кому вернуть этот срок,
перепутавший мир паутиной дорог.
Из дорожной пыли не выходит пирог.
Я решаю,
кому же вернуть.

Я не прав был,
когда на лики икон
я молился, но думал – решать должен Он…
В благородные реки ползёт силикон.
Мне дано
перекрыть этот путь.

Нам дано перекрыть этот путь.

Я преступник. Отправил во вторник
трём читателям книгу свою —
небольшой поэтический сборник
с тёплой подписью: «Ваш И. В. Ю.»