Маргарита Самойлова - Автор года – 2020. Альманах поэзии и прозы. Международный Союз Писателей

Такой вот день. Хандра и непогода.
Не слышно птиц. Наверное, к грозе.
И ветер обрывает мимоходом
Страницы кем-то брошенных газет.

Пустынно. Обезлюдели аллеи.
Все спрятались в предчувствии дождя
В местах, где веселее и теплее…
И я пойду немного погодя.

Ещё чуть-чуть поговорю с тобою.
И всё, домой… А дома – тишина.
Лишь ходики на выцветших обоях
Стучат: одна-одна-одна-одна…

В который раз прокручиваю снова —
Так буднично и словно невзначай:
«Прощай. Не плачь. Найдёшь себе другого».
И стынет в кружке недопитый чай…

Исчезни, растворись, с толпой смешайся!
(Как быстро сохнут слёзы на ветру).
Но я прошу – назад не возвращайся.
Вдруг ты опять уйдёшь… И я умру.

Спит мохнатый сугроб, словно белый полярный медведь,
Убаюканный вьюгой, разлёгся у ветхой калитки.
А калина озябшая в белой пуховой накидке,
Встав на цыпочки, тянется, ей бы в окно подсмотреть,
Стол накрыт ли на праздник, натоплена ль жаркая печь,
Ждут ли в доме гостей… Да за старой гардиной седою
Не трепещет свеча огоньком… Вместе с первой звездою
В сером сумраке некому жёлтую лампу зажечь.

Снег с крыльца не сметён. И не вьётся дымок над трубой.
И шагами чужими встревоженный Рекс не залает.
Над печальною крышей убогий закат отпылает,
И засветится месяц, от стужи слегка голубой.
В самом центре зимы, посреди белой-белой глуши,
Где на снежные вёрсты – ни звука живого, ни следа,
Ждёт меня… терпеливый, родной – ну когда же приеду? —
Милый дом, свет моей, как и он, одинокой души.

Я навстречу дождю —
По разливу ручьёв босиком,
По разбрызганным лужам! Спешу надышаться озоном.
А проказницы-капли
Смеются сиреневым звоном,
В догонялки играя с лихим шалуном-ветерком.

Я в гостях у дождя!
Мне плащи ни к чему и зонты.
Я дождю доверяю, как доброму давнему другу!
К переливчатым струнам
Его прикоснусь, и по кругу
Разнесётся мелодия страстной земной красоты.

Я в обнимку с дождём
По весенней планете иду,
Озорному стаккато дождинок весёлых внимая,
По взлохмаченным травам
На край удивлённого мая,
Затеряться с дождём в цветопадно-вишнёвом саду.

Я иду по дождю.
Мне промокший подол нипочём!
Нам с дождём по пути – в землянично-душистое лето.
А на небе, умытом
И в синее платье одетом,
Пишет солнышко радость-дугу золотистым лучом.

День за днём у кудрявых берёзок причёски светлее,
В перепевы дождей незаметно вплетается грусть.
Ветерок расшуршался листвой в тополиной аллее,
Словно стиш мой шершавый пытаясь читать наизусть.

Я ему помогу, расставляя по паузам точки.
Зарифмую октябрьский кленово-задумчивый свет
С недопитой душистостью лета. И сложатся в строчки
Молодая беспечность и мудрость осенняя лет.

Всё пройдёт. Мы сумеем понять и прощенья попросим,
С октябрём постигая законы и смысл бытия.
Жизнь нам дарит не зря это время чудесное – осень.
Обожаю тебя, золотая подруга моя!

Повсюду слышится мелодия рассвета…
И льётся музыка всё громче, чище звук…
Ничто не может здесь переменить сюжета
Ни дождь, что за окном, ни птиц отлёт на юг…

Послушаешь её и сразу сердцу легче,
И снова на душе покой и благодать…
Мелодия звучит и обещает встречи…
Ах, как же хорошо, что и не передать…