Маргарита Самойлова - Автор года – 2020. Альманах поэзии и прозы. Международный Союз Писателей

Черемуха – она евангелист,
расскажет как еще до сотворенья
был мир не пуст, а просто очень чист,
как в светлый день Святого Воскресенья,
как белый лист, как белый лепесток,
как утро с белым облаком без тени.
Глава четвертая, стих первый и глоток
черемухи душистого цветенья.

Наконец-то наш город опять посетил светлый снег:
Самый нежный и милый с надеждой на белый январь.
Он прошел по крутым берегам серых заспанных рек
И уткнулся в неправильный мой отрывной календарь.
Облетели листы января – середина зимы,
И с давно нецелованных уст облетают слова,
Средь которых «прости» – странный житель бессонниц и тьмы,
Пленник зим и разлучник – теперь различим лишь едва.
Лишь вчера я дожди заплетала в слова на ветру,
Лишь вчера я ждала и листала страницы зимы,
А сегодня замерзли дождинки и снег поутру,
Словно мой господин повелел позабыть эти сны.
Всё теперь как всегда – белый снег и зима, и январь.
И в привычном уюте нет места тревогам и снам.
Собеседник, свидетель, немой отрывной календарь,
Только ты понимаешь и помнишь шаги по ночам.

Абрикосовое варенье…
(К чаю так хорошо зимой).
Позову тебя в воскресенье
Разделить этот вкус со мной.
Я готовила – долька к дольке,
(Это вам не какой-то джем),
Пять минут и три дня по столько…
Приходи… ну, допустим, в семь.
Ничего, что уже прохладно,
(Как-никак, на дворе октябрь)
Мы с погодой поладим ладно —
Это, скажем, такой пустяк!
Не забудь, прихвати с собою
Пару добрых и теплых слов.
Я в осеннем саду накрою…
(Где ни слова про….
Нелюбовь)
…
Откровенье твое испить…
Посидеть на крылечке рядом.
(Как тонкА нашей жизни нить!
Но хватает порою взгляда)
Нет, не вся отцвела сирень.
Все не собраны листопады.
Абрикосовая шагрень…
Что на щедрость еще богата.
Если есть он… Конечно есть!
Миг – меж будущим есть и прошлым.
Дав возможность себя прочесть —
Взгляд с Небес не напрасно брошен.
…
Это жизнь – сотни звездных струн,
На которых играет время.
Пусть не сдвинуть, порой, валун,
Не попасть, как хотелось, в стремя,
Промахнувшись… Не сдать зачет
По какому-то из предметов…
Но подставит Судьба плечо,
Верой крепкой по всем приметам.
Это жизнь, что бежит рекой…
И звенит голосами внуков.
И рождает в душе покой
От тепла боготворных звуков,
В сердце что…

На две затяжки остаётся жизни
Духов сирени, ароматов роз…
…
А ты скажи, который раз,
– Не кисни,
Смотри, как звёзды украшают плёс!
В ночи сияя
На бескрайнем небе,
И свет доносят, радуется глаз.
И тысячи молитв…
(Святой молебен)
Питают воздух,
Наполняя нас.
Пусть две затяжки…
Но до каждой клетки
Морской солёной, пенистой волны.
И сразу исчезает запах едкий
Уколов, мазей…
Коль другим полны
Затяжки две…
Из самых светлых мыслей,
К рассвету,
На тетрадный
Чистый
Лист…
Узрев дороги,
По наитью вышли,
Вкрапив в межстрочье
Аромат мелисс.
Ты окунись в лазоревые дали.
Испей нектар лавандовых полей.
И, если сможешь, так крути педали.
И вкус ромашек на рукав пролей
Пусть два глотка…
Из чаши росной жизни,
Чтоб выдать на-гора живой ответ,
Без зависти,
Без зла,
Без укоризны…
Пока из глаз
(Ещё!)
Струится свет.

Полстолетия не был дома я.
Затянулся мой путь домой.
Боль-тоска в груди мне знакомая,
Как полынный степи настой.
Две дороги – как шпаги, скрещены.
Сколько их на моём веку!
Дарит щедро мне птица вещая
Незатейливое ку-ку…

Согласиться, быть может, с птицею,
Жизнь, бродяге, начать с листа?..
Ах, как хочется вновь напиться мне
Из ключей, что в родных местах!
Запрягу я коня буланого,
Быстроногого запрягу!
И помчусь стрелой в степь туманную,
Заночую опять в стогу!

Я смогу ещё спорить с ветрами,
Звёздам счёт вести на скаку!..
…Что пророчит там птица вещая?
Снова слышу её ку-ку!
На кукушку совсем нет времени.
Солнце гаснет в исходе дня.
Соскользнула нога со стремени —
Не седлать мне уже коня…

Боль-тоска в груди мне знакомая,
Как полынный степи настой.
Полстолетия не был дома я.
Затянулся мой путь домой…

Перелётные птицы —
из расстрелянной стаи.
Об утраченных гнёздах
безутешны мечты…
Не по волюшке вольной
с милым краем расстались,
Не хотели, чтоб гнёзда
оставались пусты…

Грянул гром – прокатилось
гулко эхо берданки —
И рассеялась стая,
и нарушился строй,
И окрасили землю
алой кровью подранки —
Чья-то злобная воля
обратилась бедой…

Ловим мы дуновенье
ветра тёплого с юга:
Может, добрую весть он
нам однажды пришлёт…
Земляка привечаем,
словно брата и друга,
Только радостных песен
он уже не споёт.

Вспоминаем с тоскою
тополя и черешни…
Но ничто не излечит
ту саднящую боль:
Ветер пепел развеял
гнёзд, невинно сгоревших.
Что поделать, дружище, —
мы подранки с тобой.

Снова песней своей
Душу радует зяблик,
Рыжей грудкой мелькнув средь ветвей.
Льётся солнечный свет.
В рейд бумажный кораблик
Отправляет мальчишка-сосед.

Сладкий воздух весны
Так пропитан дурманом,
Что добреют весной ворчуны.
Нам разлить бы его,
Как вино, по стаканам —
Чтоб весны разделить волшебство!

Ах, как время летит!
Не ценил его раньше,
Часто тратил бездумно в пути.
Но, молве вопреки,
Среди грязи и фальши
Чистых чувств я искал островки.

Не для волка! – Флажки
Для меня расставляли,
Злобы ярой оскалив клыки…
Знает каждый из нас:
Жизнь идёт по спирали —
Всё ещё повторится не раз!

Вот и новый отсчёт:
Время – капля за каплей,
За песчинкой песчинка течёт…
Не свою, может, роль
Отыграл в том спектакле…
Что ж, бывает такое порой.

Верю, годы мои,
Вы ещё не иссякли,
Словно тающий лёд полыньи…
Кончил песню свою
Резким росчерком зяблик.
Вслед за ним – я свою допою…