Маргарита Самойлова - Автор года – 2020. Альманах поэзии и прозы. Международный Союз Писателей

Может быть, мне тебя заслонили… Но жизни хватит
До тебя дотянуться из чащи других растений:
Я готов оттеснять, обвивать их и убивать их,
Мне любое препятствие станет к тебе ступенью.

Я не знаю, как выгнется стебель, как извернётся
Каждый лист каждой жилкою в воздухе несогретом
До секунды, когда я поймаю твой первый отсвет,
Только – разве уродовать может стремленье к свету?

Я не знаю, чем буду, и некому мне пророчить,
Я не помню, чем должен был стать я, но, мне сдаётся,
То, во что превращаюсь я с каждой кошмарной ночью —
То, на что я готов ради права тянуться к солнцу.

Нить устала тянуться – сплетенье оборвалось —
И не важно, кто клялся, что будет она цела.
В этом небе седом было столько последних гроз,
Что с обеих сторон стяги вымыты добела.

Столько было последних мостов сожжено в сердцах,
Что по пеплу легко перейти, если надо, вброд.
Взгляды прежде боявшихся ныне пугают страх —
Боль откована крепко и в цель безотказно бьёт.

Горло голод словесный стянул, и бессильно смолк
Тот, кто был отзываться на каждый твой вздох готов:
Между мной и тобой было столько последних строк,
Что молчанье честнее и чище моих стихов.

Бродит ветер, скуля, словно старый простывший пёс,
Лижет лёд у дороги и жмётся к чужим дверям.
Чей-то ангел-хранитель, должно быть, уже замёрз,
Наблюдая с карниза за ходом житейских драм.

Здравствуй, трижды залатанный рыжий ночной уют:
С воркованием чайника, с горечью миндаля…
Говорят, будто ангелы вовсе не устают —
Что же, люди о чём не расскажут забавы для.

Ветер ловит осколки затверженных встарь молитв,
Безупречных, как морем разглаженное стекло…
Чем-то вечно рассерженный чайник давно кипит,
Бормоча, как со мною вселенной не повезло.

Ты не слушай. Мой чайник – несноснейший человек:
Всё ему бы чихать и на всех наводить печаль…
Заходи же – и стряхивай с крыльев налипший снег.
Сколько сахару любят пернатые сыпать в чай?

***
Ветви деревьев тянутся к небу.
А между ними – загадочность сини…
Лето давно превратилось в небыль…
Чистым алмазом сверкнул первый иней
в солнечном свете… Прохлада похоже
обосновалась с завидным охватом.
Стали ленивы рассветы – всё позже
будят природу. И в ранних закатах
дни догорают легко, без мучений.
В нежных объятиях шали туманной
сотканной сумерками предвечерья
дремлет природа…

***
В оцепенении природа…
В тоске застывшая земля…
И, повторяясь год от года,
всё начинается с нуля.
Уходит осень, оставляя
в холодной слякоти следы…
Мороз, привычек не меняя,
готов упрятать их во льды.
Уже теряют голос ветры,
и старческая хрипотца
слышна в них и без фонометра.
И чтобы не терять лица,
они сливаются в дуэте
с дождливым шумом, а потом
с метельным пеньем… В звуках этих
известный прячется симптом
прихода зимнего сезона
с ночами, что длиннее дня,
с набегами шальных циклонов
и… снежной сказкой для меня.

***
Нас октябрь удивляет теплом.
Город – в солнечных нежных объятьях…
Оставляя дожди на потом,
Осень дарит красивые платья
паркам, скверам, уютным дворам,
тихим улицам, шумным проспектам.
Будто вторя легко тенорам,
поменял ветер северный вектор
и принёс с юга это тепло.
Город ныне не прячет улыбку —
ярко-праздничным быть повезло
без туманов и сырости зыбкой
и не думать об этом пока.
Принимаю и я день погожий.
И моя пусть вмещает строка
восхищение городом тоже…

***
Засыпал землю ранний снегопад…
в саду роняют слёзы хризантемы
И розы в белых шапочках стоят…
Такая неожиданная тема
для написания щемящих строк
о неурочном холоде, метели…
Зима – коварный и лихой игрок —
в сезон чужой зашла на самом деле.
Ещё не время, но она спешит,
свергая осень с царственного трона,
ликует потихонечку в тиши
и примеряет белую корону…

А по ночам мне спится очень сладко,
Со мною рядом мой родной мужчина,
Не важно, если выбрит гладко,
Или немного колется щетина.
Прижмёт к себе, обнимет нежно,
От ласки слов, в душе тихонько таю,
Родной и близкий он, как прежде,
В его объятьях сладко засыпаю.
В объятьях этих также просыпаюсь,
И прикасаюсь только нежным взглядом,
Смотрю… Игриво улыбаюсь,
Как хорошо, что он со мною рядом.
А днём дела… Я жду его с работы,
И на столе горячий вкусный ужин,
Разделим вместе о семье заботы,
И прошепчу: «Как сильно ты мне нужен.»
Он в моей жизни – главная причина,
Он идеал и нет в нём недостатка.
Со мною рядом мой родной мужчина,
И по ночам мне спится очень сладко!

Речка в низине, за садом,
Тихо сидят рыбаки.
Папа рыбачит, мы рядом,
Мама нам сварит ухи.
Бабушка в серенькой шали,
Нам принесла молока,
Сильно по ней мы скучали,
Выпит кувшинчик слегка.
Дедушки нет, и не будет,
Несколько лет, как ушёл…
Нас ведь ни кто не осудит,
В детстве нам всем хорошо!
К вечеру топится банька,
Веником будут хлыстать,
Друг мой доверчивый, Санька,
Снова зовёт погулять.
Мама, меня не пускает,
«-Завтра пойдёте шалить!
Нынче закат догорает,
Нужно грибов засолить!»
Утром толпою на речку,
Днём заберёмся в шалаш.
Вечером теплится свечка,
Дом освещается наш.
Лето, безумное лето!
Счастлива наша семья!
Детство в памяти где-то,
Домик уютный, скамья…

А где-то идёт война…
Разрывы снарядов, смерть.
Дорога домой длинна…
И даже надежды нет,
Вернётся ли твой солдат?
Прижмёшь ли его к груди?
Четвёртый уж год подряд
Ты шепчешь: «Мимо пройди,
Не тронь его, Смерть, пощади!
У нас ещё всё впереди…»

Я не знала ужасов войны,
Не слыхала звуков канонады,
Не брела, усталая, в пыли,
Не жила в блокадном Ленинграде.
Паровоз на фронт меня не мчал,
Я от ран в санбате не стонала,
Мне в окопе взводный не кричал:
«Доползи и передай-нас мало!»
Не в меня фашист в упор стрелял,
И в лесу не я в землянке мерзла…
Почему же снится мне война
И могила чья-то под берёзой?..
Самодельный деревянный столб
На окраине глухой деревни,
Там всегда букет живых цветов,
Принесённый вдовами, наверно…