Дмитрий Волгин - Авторы XXI века. Сентябрь 2019

Ты иногда мне кажешься чужим…
И вроде бы со мною, но не мой!
Души моей тревожный звук неутолим,
Прошу тебя, меня ты успокой.
Побудь со мной, скажи, что я твоя,
Прижми сильней, тревогу отведи.
Перечеркни все рамки и края,
Меня безумную с ума сведи.
Не бойся жить, любить и рисковать,
Откройся и доверься мне во всем.
В конце концов, стань чокнутым как я,
И мы безумные вдвоём с ума сойдём!
От наслаждения с тобой хочу кричать
И растворятся в розовых тонах,
Мне так тебя приятно ощущать,
И просыпаться в твоих ласковых руках.
Твои слова, мне подарили веру,
Теперь я не хочу терять тебя.
Прошу и ты, не сомневайся и поверь мне,
Скажи, что ты есть мой, а я твоя!

Как выразительно и ярко солнце светит,
Я направляю вдаль свой взор…
Мне голубых лесов идёт навстречу,
Сплетений удивительный узор.
Я околдована просторами России,
Великолепием изысканных даров.
Её черты, изгибы так красивы,
Тот, кто живёт на Родине моей, меня поймёт.
Я каждый день благодарить готова,
За то, что рождена была я здесь.
И с каждым днём я убеждаюсь снова,
Есть счастье, рай на свете есть!
Разве не счастлив тот, кого украдкой,
Резвясь, согреет солнца луч с утра.
Или может тот мальчишка босоногий,
Что, радуясь дождю кричит: «Ура!»
О, боже мой, как мир огромен и прекрасен,
Но как он не плени своей красой…
Родимый край для нас всегда дороже,
Спасибо, что я есть создатель мой!

Складирую чувства в разлинованность строк,
По рифмам распихиваю.
Вся пережитость роскошных дорог
Будет заритмена.
Но в невозможности выпытать страх
Есть ограниченность.
Теми, кто видит опасность в кострах,
Я обезличена.
Вот и бреду по распутицам снов —
Ни своя, ни чужая.
Вот и вяжу из бездумицы слов
Безбрежие рая.
Ни для чего, ни зачем, просто так
Вымолить ласку,
Бросить на площадь смысл себя —
Буду растаскана
Не вороньем, так, воробушкам глупым
На утешение.
Как ни хочу, все равно не плывётся
Мне по течению.

Эта ли?.. Снова зачем-то ищу оправдания…
Лгать себе так легко в ожидании лета.
В солнечном небе не из чего строить здания,
Взгляд прилипает к яркому, тело требует света.

Бледные губы, в трепещущих пальцах – жало.
Не жаль никого – ведь себя раздаю без остатка.
Что за чертой? Не слишком ли этого мало?
Так засевают кладбища – грядка за грядкой…

Так дочерей заплетают – прядка за прядкой…
Моя не успела, и это, наверное, к лучшему…
Что-то во сне под утро тревожит загадками,
Возможно, то, что вечером было упущено.

Как упростилось все – от окраины к центру
Не от себя ли бегу переулками, промежутками.
Снова и снова лица чужих бесценных
Слепая ласкаю пальцами чуткими.

Не узнать никого – да и к чему все это?
Стоит ли правду пытать в оборванных стропах?
Просто купаться в фонтанах в ожидании лета…
Просто лететь сквозь вечность в оборванных строках…

Мне снился лес,
и глубина смотрела
в меня, а я смотрела на неё.
Я видела её во всем, что наблюдала:

в движении машины сквозь поток,
в движении навстречу ветра
и даже в резком отраженье облаков
С краями кружевными.

Мне снилась музыка,
и звуками небес
была наполнена, а не убита тишина.

Мне снилась девушка.
Она была другой – не мной,
как я всегда мечтала.
Я поняла – мечта сбылась.
И поняла, что это знала.

Мне снилась радость,
просто радость вдоха
и выдоха, движения руки,
стремления ума,
желания мечты…
Мне снились сны…

Мне снились сны,
Сменяя дни и ночи.
Мне снились сны,
А мне казалось, что не сплю.

А мне казалось, что я голову морочу,
а мне казалось, что вокруг – враждебный мир,
ещё казалось, что окружена людьми…

В тревожных снах
о страхе, о борьбе,
о поиске, потерях, о цене
забыла я, что это – только сон…

Сон ветра в солнечном луче на лобовом стекле.
Сон птицы,
касающейся облака крылом.
Сон маленькой души в таком
огромном теле Духа,
который тоже – Сон.

У меня внутри болят
ненаписанные стихи.
Краеугольным камнем
лежат на дне души.
Перегорелым ожиданием
пахнет от них
И ещё чем-то знакомым,
невспоминаемым небольшим

Полурождённые, призраки,
не о чем пожалеть.
Но бывает – нахлынет
оборванных строк толпа.
Тогда отключается ночь
попыткой стереть след,
Корчится тело от нутряных камней,
А они не торопятся выход искать…

Неупокоенными страхами
в глубине
Нерастаможенной ценностью
на распродажу в торцах
Разве это поэзия,
разве это выход вовне?
Разве это не жалкие претензии
на поиск творца?

Это ты был и счастьем, и домом,
Это лишь по тебе, не дыша,
По проспектам скитаясь знакомым,
Бесприютная плачет душа…

Это ты был зимою и летом,
Это ты – адвокат и судья,
Это только тебе я с рассветом,
Разрешила присвоить себя…

Это ты был роднее и ближе,
Это ты был всегда за меня,
Это ты мог сказать:
«Я же вижу,
Что-то жжёт посильнее огня»

Это ты был и счастьем, и домом,
Это только теперь, без тебя,
Вопреки всем известным законам,
Даже с кем-то другим я ничья…

А давай с тобой мысленно, шёпотом,
Чтобы ран на душе не задеть…
Чтоб потом не считать только опытом
Эту жажду в глаза посмотреть…

А давай вместо слова – объятия…
Пальцы тёплые вниз по плечу…
Чтоб потом вслед не сыпать проклятия,
Замени «я скучал» на «хочу»

А давай так, чтоб сердце не трогая,
Губы, молча прижались к щеке,
Чтобы разными жизни дорогами,
Прошагали потом налегке…

А давай так, чтоб «после» не мучило,
Без горящей свечи на столе…
Чтоб потом не искала в полученных
«Этой ночью мечтал о тебе»
…

Ну, давай про себя, все, что чувствуем,
А иначе останусь, поверь…
Пусть люблю наше жадное, грустное,
Прозвучит…
Когда выйду за дверь…

Мне бы просто к тебе!
Я, поверь, была б рада,
Прикоснуться ладонью к знакомым плечам,
Мне бы просто узнать, что тебе это надо,
Что ты тоже скучаешь по нашим ночам…