Терентiй Травнiкъ - Всему свое слово

Неуловима, как вода,
Куда кончается неделя?
И лист октябрьский… тот куда,
Куда, состарившись, желтеет,

Куда срывается потом
И вдаль несется без оглядки?
Куда вчера сломали дом?
Куда закончилась тетрадка?

Куда задулся тот костёр
И дым куда-то, но растаял?
Куда решилась та простая
Задачка и куда суфлёр

Из пьесы фразы вырывает?
Куда кончается оно —
Написанное – я не знаю,
Куда, возможно, и кино…

Куда затих он, старый друг?
Куда родители уснули
И свечку ту куда задули,
Зажатую сцепленьем рук.

Пусть распускаются цветы,
Пусть дуют ноты все оркестры,
Но и для этой красоты
На кладбище готово место.

Куда исчезли огоньки
Тех мыслей, что так надрывались?
Как знать, быть может и в стихи,
Те, что тобою дочитались…

Весна всё чаще приходила,
А я цеплялся за февраль.
Мне откровенно было жаль
Пускать на март свои чернила.

Душа не следовала им —
Ручьям и пташьим перепевам,
И внеурочным солнца гревам
Она не вторила… Больным
На этот раз встречал я это
Перетопление снегов.
И скань совсем иных мазков,
И густота иного цвета

Переполняли душу мне,
Пока не видел я в окне
Весны мгновений, не ловил
Тех, по которым смог узнать бы
Пришествие в мир новых сил,
Едва заметных знаков… Свадьбы

Не наполняли город мой,
И желторотый птичий строй
Не захватил в округе скверы.
Ещё не ощущалось меры
Между порядком и игрой.

Не календарной, но иной
Душе весны недоставало,
Той, что на место сразу б встала,
Как верный службе постовой;

Той, что влюбила бы в себя,
Растормошила бы желанья
И отскребла б от февраля
Меня, дала б стиху названье —

Такое, чтобы каждый знал;
Названье, чтоб набухли строчки
И разом лопнули, как почки,
И лист… листком зеленым стал!

Как на столе остывший чай,
Как стёкшие на скатерть свечи,
Вчерашний снег не безупречен,
И всё ж строфой не развенчай

Зимы последнее звучанье.
Случайным росчерком пера
Да не закончится пора
Недавнего очарованья!

Позволь же времени решать,
Какой весной и где расцветить,
Но то, что сможешь заприметить,
Строкою складывай в тетрадь.

Глядишь, не дожидаясь лета,
Стараньем вверенной сохи
Трудяги, пахаря-поэта,
В колосья вызреют стихи.

Не в первый раз, а всё как ново —
Приходы марта наблюдать
И в лист бумажный высевать
Зерно пророщенного слова.

Огромный тюбик многоточий,
Немного точек, запятых…
Он должен получиться сочным —
Первовесенний этот стих.

Пусть к отведенным жизнью срокам
В него вселяются грачи,
Пусть истекают строфы соком
И по строке бегут ручьи.

Пусть высиняет небо краски
Ему же отведенных слов
И без утайки, без опаски
Сдвигает март зимы засов.

Пусть придорожные затоны
Теснятся на полях листа,
И метят пажити вороны,
И выстилается верста

Для новых ходок и открытий:
Весна к тому благоволит.
Зверье пусть лезет из укрытий,
Линялый разом приняв вид.

Сперва стихи рисую нежно,
Потом беру стихи в мазки.
И вот он – принц весны! – подснежник…
Полупрозрачны лепестки

Его. Я точно повторяю
Словами контуры лица
И без вмешательства резца
Стихов картину завершаю.

Однажды крепко я усну
И больше не проснусь,
Не встречу новую весну
Свою и не вернусь

Ни делом добрым, ни строкой
В обычный шаг, в знакомый строй,
В пришедший день, в текущий год…
Но, проходя, всё ж не пройдёт,

А прорастёт моя мечта,
И не успеешь оглянуться,
Как в небо с чистого листа
Стихи, что голуби, взметнутся.

Но то совсем не будут птицы…
Коль не запомнишь, запиши:
То в новом – новые страницы
От Богом принятой души.

Не умер, а просто ушел навсегда.
Сменилась в душе на другую вода,
И та принесла свой, особенный, цвет,
И принял его в междустрочье поэт.

И цвет по-другому расставил мосты:
Над водами выгнул сто радуг особых,
И выкрасил он белым в белый мечты
И высеял травы у самого гроба.

Вода истекала, как кровь, и на ней
Весна лепестками любовь вышивала,
И он признавался, как водится, в ней
Той, что ничего в этом не понимала.

Он жаждал увидеть тот первый бутон
Весны, от весеннего сна пробужденной,
И тщательно в такт, и в лекало, и в тон
Слова подбирал для своей невлюблённой.

Но та не могла быть на этой волне,
Душа её воду к корням не пускала.
С виною она утопала в вине,
Как будто за воду вино принимала.

Сходилась кругами над жизнью вода,
Бессильными были и жертва, и милость.
Не умер, а просто ушел навсегда —
Так выглядит всякая неповторимость.

Весна… А вот и снова снег,
Конечно же, совсем не зимний,
Как из отставших человек,
Как натюрморт из пары линий

Он даже не кружит, а так…
К деревьям жалко прилипает
И обнимает их, чудак,
И, обнимая, умирает.

Уставший, тощий и босой,
Зачем вернулся и откуда
Ты, падающий по косой?
Не получившееся чудо

Твоё, как лист в черновике,
Без надлежащего вниманья.
И радости, и испытанья —
Все далеки, все вдалеке.

Последний-препоследний снег —
В дым превратиться не успевший —
Дымок от свечки догоревшей,
Не завершённый веком век.

Сегодня самый теплый снег
Из всех, что снегом называют…
Слежу из-под прикрытых век,
Как сотни музык умолкают.

Что это? Как его понять,
Определить каким дыханьем?
Каким проверенным названьем
Стихотворение начать?