Людмила Парщикова - Повод для встречи

Утром да по снегу — вольно звуку,
с хрустом рвется в небо каждый шаг.
А по праву и по леву руку
славные сограждане спешат.
Гении, дельцы, мастеровые,
верные холопы, бунтари…
Издали смотреть — ну, как живые!
Ведал же Господь, кого творил.
Изваял же вдумчивые лица,
проявил божественную стать…
Только мукой не с кем поделиться,
благодати некому отдать.

Столько раз из полымя да в пекло!
Чудны и чудны наши дела.
Если допустить, что все ослепли,
я-то где же, зрячая, была?
Щи варила, колыбель качала,
птицей в клетке содержала стих.
И не солгала — так промолчала —
выживала, Господи, прости.
Я "ура!" кричала на параде,
сор не выносила из избы…
Стыдно поэтических тетрадей.
Стыдно прозаической судьбы.
Стыдно боли полуоткровенной,
осторожности сторожевой,
стыдно жизни, стыдно смерти,
веры
стыдно — до сих пор еще живой…

Ни о чем не расскажут деревья —
вся-то быль порастает быльем.
И затянет туман недоверья
откровенное слово твое.
Так и быть, привыкай к непогоде.
Кроме памяти — что нам грозит?
Дотлевает сорняк в огороде —
дым отечества в сердце сквозит.
Так и быть, пожинай, что посеял…
Слишком много наломано дров.
Я не знаю, в любви ли спасенье,
но без горечи — что за любовь?
У костра этой истины древней
дымом наших трагедий дышу…
Ни о чем не расскажут деревья.
А людей ни о чем не спрошу.

Салюты гремели. Посевы горели.
Тянулись к добру. Изощрялись во зле.
Меняли понятья о средствах и цели…
За миг обитанья людей на Земле
к чему не привыкнешь?
А все-таки грустно,
что так одинока людская душа,
что истины мнимы, и тщетно искусство,
и жизнь, трижды клятая, так хороша.

Загорится недобрым нездешним огнем
в колее ледяная звезда.
Мы и вправду не тем добирались путем —
все дороги ведут никуда.
Видишь, даль на закате слилась с высотой
и повеяло дымом утрат.
Самой звонкой монетой плати за постой —
мы задержимся здесь до утра.
Мы еще покуражимся, долю, как хлеб,
замесив на слезах и крови.
Видишь, припятским снегом струится к земле
прах угрюмой сыновней любви…

Вот последние стаи пройдут высоко
Над иссякшей рекой, над иссохшей дубравой,
и запросится сердце на вечный покой —
я сыта этой — с лоском — холопской тоской,
этой былью и болью великой державы.
Ни надежды такой, чтобы ум приручить,
ни такого тепла, чтоб душе обогреться…
Говоришь, это ветры тоскуют в ночи?
Это, милый, мое надрывается сердце.
Я зеленую воду попью из реки.
Я обрывки молитв в полумертвую озимь
надышу…
Но свистят по Руси сквозняки —
слов не слышно.
А эхо далеко относит…

Вот и жизнь, как лодка, уплыла
по теченью.
Над водой пустою
пребывай спокойна и светла.
Я и впрямь любви твоей не стою.
Что тебе от моего огня,
кроме раздражающего дыма?
За полуистлевшую гордыню
одиночества —
прости меня.
За слепые пропасти ночей,
за бездарность дней, крадущих силы…
Истина моя, моих очей
свет, моя беда, моя Россия
стылая,
не хмурь свое чело.
Что тебе до жалких откровений
грешницы?
Прости мое прозренье!
Господи. Не вижу ничего…

Вновь ветер на задворье мечется,
тряпье застиранное рвет,
и жизнь, скупая, как процентщица,
нулями удлиняет счет.
Опять снегами перечеркнуты
земля и небо за окном,
и поздним светом привлеченное,
ненастье просится в мой дом.
Но ни тепла, ни хлеба в тереме,
положенного за труды.
А воробьи висят на дереве,
откормленные, как плоды
воображенья…

Расщеплю сухие чурки,
и заполнится теплом
самый ветхий в переулке
сиротеющий наш дом.
И прильнет к окошку ветер —
черноземный снеговей.
И уйдут на ветер дети,
каждый — с долею своей.
И вовек не ведать маме,
как за всю ее печаль
в реставрированном храме
тает тонкая свеча;
как в продутом долгой стужей
доме, где провис карниз,
памятью врачует душу
ею вскормленная жизнь.
Одиноко правит тризны,
жжет последние дрова…
Ну а что до смысла жизни —
это все слова, слова…

Самоотдача — безнадежный труд.
Поверив этой истине избитой,
я научилась не копить обиды —
пускай они обидчиков гнетут.
Над выгодой пусть страждущий корпит,
ущерб — разочарованный итожит.
Дубленая шагреневая кожа
моя —
исходный сохраняет вид.
Добро ль возжаждет платы за добро?
Да и с какою мерой подступиться
хотя б к тому, как поле колосится,
как дождь идет, как щедро тратит птица
свое голосовое серебро…

Долгой жизни как ни бывало.
Мой нелепый, неверный стих!
Я любовь тебе отдавала,
обделяя детей своих.
Я сплетала из прутьев ивы
твои тонкие позвонки,
я лепила тебя из взрывов
одинокой ночной тоски.
Я души золотые копи
извлекала из забытья.
Я кроила тебя из скорби,
из невечности бытия.
Из горячечных поцелуев,
из ночной несусветной лжи…
Я судьбу свою нежилую
приручила — тебе служить.
Создавала тебя не наспех,
по подобию своему…
А проснулась — все двери настежь.
Только ветер в пустом дому…

Печку затопим, и все наши беды несложные
дымом сосновым утянет в печную трубу.
Падают звезды в большие снега придорожные,
падают в вечность, и в землю мою, и в судьбу.
Рощи мои белоствольные, исповедальные.
Память моя! Мне ль в дебрях твоих не кружить?
Можно поверить во все чудеса чужедальние.
Можно отчаянно голову где-то сложить.
Можно поверить в любую молву и пророчество,
болью утешиться и от любви умереть…
Поле мое! Беспредельное, как одиночество,
мне ль не согреться тобой и тебя не согреть!
Молодо — зелено. Радость моя, невезение,
совесть горячая — гордость моя и напасть.
Можно в избытке веселья вкусить иноземного.
Только в отечестве можно наплакаться всласть.

Еще уста и очи целовал
мне человек по имени — Любимый,
но там, где мне грустить, росла рябина —
то полымя, то холода обвал.
Еще дитя цеплялось за подол
и молодость вплетала ленты в косы,
а из моей груди подснежник цвел,
и на траве мои дрожали слезы.
Еще была в кручине мать моя,
что вечно в доме не в достатке хлеба,
но я уже была землей и небом,
и вымыслом, и смыслом бытия.
И время не умело изменить
ни слов моих, ни помыслов теченье,
а по ладони Ариадны нить
разбрасывала тихое свеченье.
И в этом свете мальчик мой взрослел,
и мать, склоняясь над шитьем, грустила,
и время незаметно уходило,
и плач бессмертья над землей летел.