Людмила Парщикова - Повод для встречи

Так, не нарушая единства,
природа с рожденья дает
наследный удел материнства,
и духа свободный полет.
И в звездном мерцаньи не гаснет
гнездовья родимого свет.
И до ль этих нету прекрасней,
и, в общем-то, выхода нет.
Небесную ль книгу читаю,
земную ль дорогу торю —
в огне материнства растаю,
В свободном полете — сгорю.

За окнами дождливыми туманно.
В прозрачных пальцах постаревшей мамы
дрожит в иглу продернутая нить,
петляет, вьется, как стезя земная.
Мне тридцать лет. Я все о жизни знаю.
Я мало что сумею изменить.
И все же хорошо быть молодою:
печь затопить и сбегать за водою,
на кухне хлопотать, варя обед,
не думая о том, как жизнь прекрасна,
не задыхаясь жалостью напрасной
к природе, к человечеству, к себе.
И хорошо, что только много позже
вдруг растревожит до сердечной дрожи
за край небес летящая листва,
когда несовершенств своих не спрятать,
и можно даже научиться плакать
от радости, от горести родства.

Андрею

Ты моя проталинка живая,
дерзкий мой побег в грядущий мир.
И болит, как рана ножевая,
брешь между отцами и детьми.
Мы ничем друг другу не поможем,
порознь плача над одной бедой.
Как несовместимо мы похожи!
Мальчик мой, мой съежившийся ежик,
существо галактики иной.
Вместе тратим нищенские деньги,
вместе ужинаем в выходной,
вместе пребываем в заблужденьи,
что живем под крышею одной.
А на самом деле так далёко!
Нам друг друга не согреть вовек,
мой родной, любимый, одинокий,
маленький, чужой мой человек.

Растет и далится мой маленький сын.
До вечера он обо мне не скучает,
а вечером нас до утра разлучает
извечное таинство —
детские сны.
Над ним еще властвует память моя,
хранят его жизнь мои опыт и нежность,
но нечто, связавшее два бытия,
натянуто Так, что разрыв неизбежен.
Еще, испугавшись чего-то в ночи,
он кличет меня, как в минувшее лето,
но чем помогу, если голос звучит
оттуда, куда мне и доступа нету.

Проснулась — ветер выстудил долину.
Я горло шарфом обвязала сыну,
собачью утеплила конуру.
Осталось листья вымести с дорожек
и бросить в ворох несколько картошек,
и руки молча протянуть к костру.
Темнеет рано, рассветает поздно.
Все паузы в судьбе заполнил воздух,
настоянный на сырости ветвей.
Вдохнуть поглубже — что еще осталось,
когда почти что не пугает старость,
и даже то, что следует за ней?
Так вот зачем нужна привычка к боли!
И даже быт не кажется неволей,
когда вдыхаешь изморозь его.
…Как медлит мать, склонившись к изголовью.
Как будто может удержать любовью
всю тяжесть пробужденья моего.

Вот еще одна зима разгулялась.
Всяко было, а теперь еще — старость,
у которой ни тепла, ни надежды.
Выйдешь утром — ветерок свежий-свежий.
Выжигает сон и лень, сердце студит…
У подъезда целый день те же люди:
планы строят, жизнь клянут, кости моют,
как себе, кому-нибудь ямы роют.
Мне-то что? Я над толпой, словно птица, —
сын из армии живой воротился!
Ничего-то не ждала, кроме.
Что ж так холодно у нас в доме?..

За все добро расплатимся добром.
За всю любовь расплатимся любовью.
Н. РУБЦОВ

Сиротская зима — не холодно, но сыро.
Невзрачно, как душа, земля обнажена.
У гаснущей печи сушу обувку сыну —
давным-давно ничья ни дочь и ни жена.
По правилам игры на дальний берег Леты
теперь уж мой черед свой снаряжать паром.
Как зябко на Руси сиротам и поэтам.
Как хочется платить любовью и добром!
Так зябко на Руси!
Так хочется согреться,
что за ценой стоять, ей-Богу, проку нет.
Любовью и добром — за свет в продрогшем сердце.
Свет, за которым тьма.
Тьма, за которой свет.

Светлане

Мне ль не помнить, как поют: баю-баю-баюшки,
мне ль не знать, какой любовь излучает свет.
Жили-были на земле дедушка да бабушка.
А сегодня у меня даже мамы нет.
И дрожит моя душа синевой под веками,
упирается душа в глухоту ворот.
Собери себя в кулак, жаловаться некому —
гордость пращуров моих голос подает.
Выживай, моя душа, меж стихом и стирками,
выбредай на Божий свет, в сто ручьев реви…
А пойдем на Страшный суд — не доймут придирками:
ничего за нами, кроме боли и любви.

Еще чуть-чуть — и облетит мой тополь,
веселый шелест щедро оброня
у ветхого крыльца, где внук протопал,
ни капли не похожий на меня.
Еще чуть-чуть и поплывут из лога
туманы, словно встречные века,
и на закате мокрая дорога,
блеснув спиной, нырнет за облака…
И знаю, что печалиться не стоит,
что по весне, растает снег едва,
вновь тополя зашелестят листвою.
Но это будет новая листва…

Разве что-то не так происходит?
Мне ли новых бояться потерь!
Да, никто не ушел. Это холод
приоткрыл заскрипевшую дверь.
Это день догорает неспешно
за домами в пыли снеговой.
Это ветер печали нездешней
прошумел над моей головой.
Это горечь, как высшее благо,
снизошла.
И о том ли тужить,
что от радости хочется плакать,
как в минуты отчаянья — жить?

Когда-нибудь наладится погода:
замкну определенные круги,
отдам долги, подумаю — свобода!
И напишу хорошие стихи.
Весь гонорар, как лишнюю обузу,
истрачу на веселое вино.
Прощу друзьям их минусы и плюсы,
как будто это право мне дано.
Смертельные обиды позабуду
и, выходя, оставлю в доме свет,
поверив, что и вправду добрым людям
не все равно — живу я или нет.

В пустом саду хозяйничает память,
и воздух вкусен, как вишневый клей,
и можно к травам родины моей
припасть сухими жаркими губами.
И так неслышен ветра слабый шум,
и так неспешны капли дождевые…
Задумаюсь и, может быть, впервые
у жизни ничего не попрошу.
Пускай во всем постигнет неудача,
но жить в немом согласии с людьми,
с землею, с небом, с горечью любви —
так хорошо. Поэтому и плачу…

Прежде горя — о чем горевать?
После горя — что толку скулить?
Вскормлен сын. Похоронена мать.
Нужно жить.
Перед темною долей своей
от бесстрашия стынет душа.
С первым холодом станет светлей —
можно жить.
И зима хороша:
сквозь озябший заснеженный сад
льется зыбкий серебряный свет…
Остановишься, глянешь назад —
вот и твой заметелило след.

Коль не дано разведать тайну,
заложенную в бытие,
благословим снега, что тают,
верша обычное свое
предназначенье.
И покуда
то грусть, то радость, то простуда
и кашель —
надрывают грудь,
доверимся уловкам быта
и от разбитого корыта
продолжим налегке свой путь.