Людмила Колодяжная - Пред иконой стоишь со свечою...

Если будет дано умереть смертью ранней —
можно ли вообразить себе участь лучше? —
вздрогни, вспоминая обо мне, странник,
провожая меня вместе с солнцем летучим.

Даже если никогда не попадем в святые,
все ж не будем прокляты небесами,
потому что дни-завесы, из лучей свитые,
шепчут нашими словесами,

потому что, даже если сердцем устали,
иль устами — перечислять обиды —
пусть нас судит Бог - в той дали —
по книгам, которые никогда не выйдут...

Читаю я на рассвете
рассказы в Минее Четьи,
свитки — о святых.

Мы перед ними — дети,
разум наш празден, тих.

Книга — благая вестница,
страницы, месяц за месяцем,
перелистает рука.

Райской тропою светится
о жизни святого — строка.

Посвящены кому-то
каждый наш день, минута,
за ними — торопится шаг.

Не обретя приюта,
тянется к ним душа.

Нет, не увидеть воочью,
только строка кровоточит —
жизни великой след,

длиннее, или короче,
венцом — бессмертия свет.

Мученики вчерашние,
на алтарях домашних —
отроки, жены, князья.

Путь повторить их — страшно,
не повторить — нельзя...