Лидия Алексеева - Горькое счастье: Собрание сочинений

И одна его забота,
Радость верная одна –
Что созрели для полета
Новой жизни семена.

В малиннике под пологом жары
Таятся ягод розовые плети.
Пусть вдохновенно жалят комары,
Царапины пунктиром кожу метят, —

Сбирают пальцы теплый урожай
И пахнет он благословенным летом
И тишиной, что высится, дрожа,
И вся струится воздухом согретым.

И в памяти — сквозь грохот, пыль, тоску –
Еще лежит молчанье той долины,
Как на ладони в розовом соку
Светящаяся ягода малины.

Вот свежий пень и щепок след:
Здесь ясень мой срубили.
Стоял он много тихих лет,
Крепчая в стройной силе.

И, так спокойно сожжены,
Золой распались жгучей
Все сорок три его весны
И осени летучих.

Мой друг, — с покорной простотой
Тепло отдавший людям,
Теперь твой дух за той чертой,
Где все мы вместе будем.

Теперь ты в облачном саду,
Где жечь и резать — нечем,
И я иду к тебе, иду
Для неразлучной встречи!

Серый блеск ноября в лесу,
Желтой глиной скользят откосы,
И дождя студеную россыпь
Обронила ель на лису.

Рыжим огненным языком
Прометнулась она без звука
Меж стволов серебряных бука,
Где ей каждый корень знаком.

На тропинке мокрой стою,
А во мхи, в ледяную жижу,
Окунул простуженный рыжик
Безнадежно шляпку свою.

Дождь, туманы лесных дорог, —
Я недвижно сливаюсь с ними,
Я свое забываю имя
И роняю — как шишку в мох.

Холод, ветер… А у нас в Крыму-то
У кустов – фиалок бледных племя,
И миндаль, как облако раздутый,
Отцветает даже в это время
Там, над морем. А у нас в Стамбуле
По террасам над Босфором синим
На припеке солнечном уснули
Плети распушённые глициний, –
Разленилось. А у нас в Белграде,
Хоть ледок еще по лужам прочен,
Но вороны с криком гнезда ладят,
И трава пробилась у обочин
Тех тропинок… А у нас в Тироле
Мутный Инн шумит в весеннем блеске,
И в горах, где дышится до боли,
Зацветают вереск и пролески.
И стоит сквозной зеленый конус
Лиственницы нежной на пригорке.
До нее я больше не дотронусь,
Не поглажу. А у нас в Нью-Йорке…

У тайны воскресения
Стоя потрясена –
Земля моя весенняя,
За что ты мне дана?

Земля моя, зеленая
Звенящая земля,
Любовь неразделенная,
Но лучшая моя!

На весенних кленах даже листьев нет,
Только красноватый неумелый цвет.

Не трепещет тенью серых веток взмах
И морщин слоновых лепка на стволах.

Под высоким солнцем медленно иду,
Ощущая радость остро, как беду,

И родство с косулей, крокусом и тлёй –
Кровное со зверем, травное с землей.

На небе туч лиловый груз,
По саду дробный шелест градин, –
А хрустко взрезанный арбуз,
Как иней розовый, прохладен.

Когда же молнии косой
И быстрый трепет громом ахнет,
Не то арбузный сок грозой,
Не то гроза арбузом пахнет.

Слетает легкий лист один,
За ним другой и третий тоже:
Их ветер вдруг освободил,
Но возвратить уже не может.

Летят, потерянно кружась,
Кренясь, взметаясь и вращаясь,
К высокой ветке обращаясь, —
Еще хоть раз. Еще хоть раз.

Но ветка в солнечном тумане
Над обреченными земле —
Всё выше, выше, всё желанней,
Всё невозможней, всё милей.

Речка чернеет в снегу,
Льется муаром под лед,
Что-то звенит на бегу,
Что-то поет.

Солнце снега припекло,
В искорках потный сугроб,
Хрупких сосулек стекло
О землю хлоп!

Вербы цветут веселей,
Ширятся лужи синей, —
Скоро на волю земле —
Радуйся с ней!

Я липовый лист в лесу сорвала
И с ним опустилась к земле, в траву.
Хвала тебе, мир весенний, хвала
За то, что я в солнце твоем живу!

И сыростью сочной несло с земли,
Комочки шуршали в моей горсти:
И мы зеленели, и мы цвели,
И, может быть, будем опять цвести.

Коснется нас мудрой рукой Творец —
И в жизнь облекается серый прах;
И ты, и земля, и лист, и скворец —
Мы все только глина в Его руках.

И горестно только время разлук,
И страха священного не побороть,
Когда вдохновенным касаньем рук
Нам новую Мастер готовит плоть.

Мокрым камнем пахнет водопад,
Пенный шум висит в ущелье узком,
И слюдой дробленою блестят
Повороты каменного спуска.

Я иду на стройный этот шум,
Окунаюсь радостно и жадно
В легкий холод пыли водопадной
И бурлящей музыкой дышу.

Держит еще упрямо
Жизни ушедшей тлен
Над прогорелой ямой
Прямоугольник стен.

И меж следов коровьих,
Сорных пахучих трав
Зреет еще крыжовник,
Тускло-румяным став.

Тлена не замечая,
Щурясь на самолет,
Мальчик-пастух, скучая,
Ягоды в полдень рвет.

Слушай, Жизнь! Меня, твою родную,
Тоже где-то в мире сохрани, —
Я тебя к стихам моим ревную.
Я уйду — останутся они.

Ими полны многие страницы —
Легкий нержавеющий сосуд, —
Чей-то с ними взгляд соединится,
Чьи-то губы их произнесут…

Я беру лицо твое в ладони:
Посмотри и улыбнись опять.
Неужели ты меня прогонишь,
Словно невнимательная мать?

Мне недолго пить красу земную,
Но пока я вижу и дышу —
Я тебя, любимая, ревную
Даже к моему карандашу.

Это было… Нет, уже не помню дат:
Это было двадцать лет тому назад.

Стих недавно эскадрилий тяжкий гул,
Мир еще не все воронки затянул,

И, споткнувшись на пороге перемен,
Наше прошлое дало смертельный крен:

Наш корабль прилег устало на волну
И пошел со всей поклажею ко дну.