Игорь Панин - Мертвая вода: Стихи.

Сумерки облепили окна, поздновато уже,
истекают отведенные заведением сроки,
и чувствую, как скребутся в душе
сотни раз не написанные строки.
И лечу домой в радостном опьянении,
в супермаркете хватаю блокнот, ручку, бутылку вина,
но пока добираюсь, тает призрак стихотворения —
скука одна…

О таланте своем не плачу я,
думал — пропил, а он нет-нет
да напоминает о себе, как неоплаченная
квитанция за свет.

Не смущай меня дальним городом,
знаю, знаю: златые горы там,
и молочная стынь-река
глубока;

сплошь дороги мостят топазами,
лавки миром и медом мазаны,
страж могучий — который год —
у ворот;

и такая играет мощь, поди,
как народ, заполняя площади,
брагой тешится на ура —
до утра.

Тридесятое чудо чудное!
Разувериться б хоть чуть-чуть, но я,
что имел, оставляю здесь;
в этом весь.

Мне бы выйти сегодня засветло,
чтоб плетьми не попала в глаз ветла,
чтобы ветер в вертепе скал
еще спал.

Перевал одолеть — а там уже
доберусь, не впервые замужем,
там покажет заветный путь
кто-нибудь.

Уходя, колебался, но все-таки уходил.
Возвращался, метался и думал опять об уходе.
В зеркалах — непутевый, растерянный крокодил
слезы лил, человечьи вроде.

И одна говорила: «Не отпущу»,
а другая: «Я ждать устала».
И мой внутренний голос, немой вещун,
оказался бессмысленнее магического кристалла.

А по городу рыскал шакалом безумный снег, —
ну такой, что ни в сказке, ни в небылице.
Мне хотелось кричать им обеим: «Навек, навек!»,
только все же следовало определиться.

Чаще рвется не там, где тоньше, а где больней;
прикорнуть бы, забыть все — на день, на час ли…
И одна говорила: «Ты будешь несчастлив с ней»,
а другая: «Со мною ты будешь счастлив».

Это, я доложу вам, классический сериал,
тут бы впору сценарий писать многотомный.
Только те, кто участие в нем принимал,
выгорая, мертвели, как старые домны.

А тем временем снег, успокоившись, капал за шиворот
с крыш
как залог невозможного, дикого, жгучего счастья.
И одна говорила: «Ты любишь ее, так иди к ней, малыш,
но если что — возвращайся…»

Не склеены поцелуем,
спускаемся в андерграунд,
где черти поют «Аллилуйя»
и ангелы в прятки играют.
Где смрадом, как из лохани,
окатывает игриво.
В неясной толпе с лохами
бессмысленно ждать прорыва.
Нетвердым шажком пингвиньим
корячимся до платформы.
Толкаются все упорно,
хоть зенки пустые вынь им.

Пищит лейтенантик жидкий,
придавленный у колонны;
ему не поймать шахидки,
не выиграть миллиона.
Галдит караван-сараем
восточный народ речистый.

Которые террористы?
Мы снова им проиграем…
Сегодня взорвут едва ли,
а завтра есть шанс, однако…
Да что это за клоака,
и как мы сюда попали?!

Смотрю — задрожали рельсы,
и думаю: неужели
как нищие погорельцы
скорбят о потере «Гжели», —
вот так пожалеем время,
истраченное в тоннеле?
Мы — евнухи, что в гареме,
как водится, не при деле.
Доносится грохот града,
подходит железный Будда.
И ты говоришь: «Не надо…»
И я говорю: «Не буду»,
в тоске, как в траве, по пояс,
в тупой маете столичной…

Я бросился бы под поезд,
но это не эстетично.

Конечно, Москвы не будет,
исчезнут Берлин и Прага;
чуть дольше продержится Лондон, мечтая о чуде,
но порвут его по образу и подобию флага.

Обречена старушка Европа,
и теперь уж кричи — не кричи;
ожидали второго потопа,
а погибнем от нашествия саранчи.

Не всегда побеждает сильнейший,
берут не обязательно силой — разве способов мало?
Самурай падет от руки гейши,
что яду в чай подмешала.

Так и мы, ожирев от успехов,
расслабились на привале.
Но те, кто устал от нашего смеха, —
они не спали.

Интернет становился все более скоростным,
на биржах кричали о стабильном росте,
но сбывались дурные сны:
хозяев теснили гости.

Они приходили с миром, просили о помощи,
обещали закон соблюдать, исправно платить
налоги;
продавали нам тухлые овощи
и наркотики… Что в итоге?

Облачались в джинсу, напяливали штиблеты
стильные,
стараясь походить на местное население.
Тут им и кров, и ссуды обильные —
по ишачьему велению.

Искали изъяны в броне государственной машины,
как старатели — золото в жиже вымоин;
постепенно становились несокрушимы…
Что скажете, толерантные вы мои?

Штаты расплачиваются за рабство, Россия за
«имперские амбиции»,
может, это и правильно, если бы не одно «но», —
за ним, как скажут французы, не покривив лицами,
спрячется весь Париж, включая «Эйфеля» и самое дно.

Не от обжорства погибла Империя Римская,
не христианство вбило в грудь ей кол осиновый,
начиналось с того, что пришлые, по инстанциям
рыская,
получали гражданство — самодовольные, спесивые.

И вчерашний раб и враг озлобленный
всеми путями шел до Рима.
Но кривоногие гоблины —
не пилигримы.

Бойтесь чужаков, в города входящих:
они заразят вас неведомой корью,
придушат уставших, прирежут спящих,
а потом напишут свою историю.

Прежде восхищались героями,
ценили доблесть, отвагу.
Теперь же себе яму роем и
вырыли до размеров гигантского оврага:

«Красные кресты», миссии гуманитарные —
тошно от этой нелепой возни.
Правозащитник — шалава базарная —
пулю глотни.

Теперь мы кругом виноваты,
ибо имели неосторожность такую —
помогать, не зная, чем это чревато,
не думая, что со временем нас атакуют.

Бремя белых обратилось проклятием,
расплачиваться даже детям.
Не кажется ли, братие,
что придется ярмо надеть нам?

Не за горами Великий Исход,
погодите еще чуть-чуть,
и по шиферу неба, по пластику вод —
в добрый путь!