Кирилл Померанцев - Спор с безжалостной судьбой: Собрание стихотворений

Мне не спится.
                    Мечты колобродят,
За окном всё забито весной:
Там огромное солнце восходит
Над моей легендарной страной.

Над блоковскими ресторанами,
Над джазом в радужном порту,
Ночь кувыркается рекламами,
Играет в звёздную лапту.

Куда деваться от Италии?!
Вот если б только да кабы —
Уйти, сбежать от вакханалии
Своей же собственной судьбы…

А я мечтаю о Неаполе,
Кочую из кафе в кафе,
Стараюсь разобрать каракули
Неоновых аутодафе.

Так явь становится безумием,
Спиралью, радугой, витком
Над треугольником Везувия
В прохладном воздухе ночном.

Солнце, море,
                    мечты и дороги…
Гулкий сумрак резных кампанил:
Счастье было совсем на пороге,
В дверь стучалось.
                    Но я не пустил.
Мимо! Мимо!
                    Мелькают пейзажи,
Задыхается мотоциклет.
Ветер вскинется, грудью наляжет,
Отшвырнёт фиолетовый след.

И невольно глаза закрывая:
Сто,
                    сто двадцать,
                    сто сорок!..
                    А вдруг?..
Над Венецией ночь кружевная
Начертила серебряный круг,

Захлебнулась неоновым блеском,
Провалилась сквозь тысячи лет,
И на утро проснулась на Невском,
Поджидая февральский рассвет…

Так, под нервную дробь ундервуда,
Возникают былые года,
Появляются из ниоткуда
И, срываясь, летят в никуда,

Исчезая кривым силуэтом
За мазками оранжевых крыш.

Под косым электрическим светом
Вижу стрелку и надпись: ПАРИЖ.

Горы как горы. Река как река.
Люди как люди. Тоска как тоска.

Те же дороги, поля, города:
Всё, как и было, и всё, как всегда.

Те же и то же. Лишь мы изменились:
Стали постарше. Сгрустились, смирились.

Всё, как и было, и всё, как всегда:
Где-то, кому-то пришла череда —

Разом, без спросу. Не ждал, не гадал.
Даром. А прочее — литература.
Мало тебе, барабанная шкура?

Какая-то странная странность:
Ни грусть, ни любовь, ни тоска.

Её принимаю как данность,
Как музыку, как облака.

Скитанья, блужданья, сознанье,
Чужие бездушные зданья,

За ложь и за правду борьба.

И те же ненужные знанья:
Волшебная участь раба.

Осенний день давил своею грудой,
Как на гору ползущий грузовик.
Осенний день уже не верил в чудо
И позабыл, что в чуде он возник.

Что он затем был сотворён богами,
Незабываем и неистребим,
Чтоб мы могли посильными трудами
Творить грядущий Иерусалим.

Совсем не страх уничтоженья,
Не ужас перед пустотой
Встают в моём воображенье
Неодолимою чертой.

Но как прожить существованьем,
Из ночи тянущимся в ночь,
И эту ночь не превозмочь
Ни верой, ни умом, ни знаньем?

Он был моим вечерним светом,
Он совестью моею был.
На все вопросы был ответом,
Хотя бы потому, что жил.

Что ж? Если так — почему бы и нет?
Страшен, конечно, немного тот свет.

Но ведь и люди немного смешны —
Каждою ночью им видятся сны.

Правда, бывают и ночи без снов…
Ну, не проснёшься и будешь таков:

Ночь или вечность — не всё ли равно,
Если бессмертие предрешено.