Евгений Дробышев - Сумерки рая (сборник)

Ты была на этом бале,
веселилась и смеялась,
и никто не слышал в зале,
как в груди его вздыхалось.

Без вина бывает грустно,
если рядом ее нету,
если мысленно и устно
нет вопроса – нет ответа.

А вдвойне грустней бывает,
когда здесь и даже рядом,
но никак не задевает
ее душу его взглядом.

А ведь вся ты на ладони
у него – тебя он видит,
женской вечности бездонной
не предаст и не обидит.

Может, нужно быть смелее,
но не может крикнуть смело,
может, нужно быть нежнее,
но дрожит и тает тело.

Вот и кружитесь вы рядом,
но не вместе, а отдельно,
вот и снова только взглядом
шлет сигнал он запредельный.

А берет ее, наверное,
кто руками, а не взглядом,
достигает цели, верно,
будучи случайно рядом.

Вот и ты берешь руками
тех, кого не просит сердце.
так порой бывает с нами —
проще путь в открыты дверцы.

Лучше б он тебя обидел,
резко за руку схвативши,
лучше бы возненавидел,
чем глядеть, не проронивши

Слов, сложнее всех на свете,
но понятных даже детям,
слов, так запросто звучащих,
но всегда не настоящих.

Никто тебя, повстречав, не прощает
и даже не скажет, зачем
тебя лишь упрямо к себе приручает
настойчиво и насовсем.

Но жадные эти слепые старания
тебе не опасны давно —
душа излечилась от непонимания,
и стало уже все равно…

Шла девочка мимо, всему улыбаясь,
ей волосы ветер ласкал,
и кто-то, случайно в пути повстречаясь,
своей ее милой назвал.

Призывом горят ее детские глазки,
чарующим тайной огнем,
она, словно фея сирени из сказки,
расцветшая ночью, пригрезится днем.

И кажется, будто бы ветку сирени
сорвать – лишь ладонь протянуть,
окажется – схватишь лишь майские тени,
и больше ее не вернуть…

Никто тебя, повстречав, не прощает,
быть может, за то, что ты есть,
себя он в тебе сам себе приручает,
не в силах глотать эту смесь.

Но так не бывает ни в жизни, ни в сказке,
и жизнь ведь нельзя обмануть,
и ждать бесполезно от сказки подсказки —
у сказки свой собственный путь.

А девочка дальше идет, улыбаясь,
как прежде, мечтами полна,
и тайно сирень ее вновь укрывает,
хоть это не знает она…

Хочется, чтоб все было отточено – позолочено,
вот и бьешься над этим днями, годами, жизнями,
а оно опять вокруг все рассыпано да разворочено,
хотя и не пугает пока банальными катаклизмами.
Может нужно наконец найти главное
и за него уцепиться, уперевшись?
и тогда только все у тебя – меня пойдет плавно
и можно будет наконец глаза поднять (прежде осмотревшись)
но где оно, главное? ау!
Отточенное – позолоченное,
путаница какая-то наяву,
ссорами к судьбе приколоченная.
Это и есть наша доля!
У кого она другая – значит, не наш,
и такова цена за собственную волю,
я это давно отметил, взял на карандаш.
Просто о простом не получается,
сложно о простом – это к нам,
и приятно, что рифма пока не кончается
со слов чехардой напополам.

«Где-то, где-то посредине лета» —
я услышал строчку песенки простой,
может, даже рядом, на полянке этой,
что под шубой белою пряталась зимой.

А теперь пахучая, мотыльком стрекочет,
пестрым разноцветием ветерком поет,
посреди июля нежно мне лопочет,
посредине лета меня узнает.

А кругом не спится – все уже на даче,
а кругом неймется – запах шашлыков.
люди отдыхают забыв про удачу —
хмельное веселие щупает легко.

Девушки танцуют, а в глазах надежда
словно бы уж сбылась – ведь кругом июль!
нет в глазах усталости, пьяно-безмятежно,
и сданы экзамены, помножены на нуль!

Нет другого месяца, чтоб ни о чем не думать,
лишь июль-проказник тужить не велит,
норовит нечаянно свой обман подсунуть —
ведь обман в июле правдою горит!

Днем июль лениво ожидает ночи
в городе асфальтом плавятся мозги,
ночью соловьиной любовь не короче,
за весь год срывая пелену тоски.

Время нет в июле – все родные братья,
ночью повстречаясь в кутерьме огней,
молодость прекрасная в легком белом платье
каждому подарена, не считая дней.

Цена высока у высокой души,
И жизнь за честь, Пушкин,
Отдай – не греши,
И сердце за правду
Отдай на костре,
И меньшим не смей
Откупиться вполне.
Как это понятно,
Нелепо вдвойне,
Лепечет невнятно,
Живет на войне,
Нет жизни на ней,
Но лишь стоит понять,
Надменней себя
Не принять, не унять.
Цена высока —
Сам себя оценил.
Не поняли —
В пропасть низринул, сразил,
Конечно, не жизнью,
Хотя бы судьбой,
Но чтоб поквитаться с самим и с собой.
Цена высока у высокой души,
Полюбит – отдаст за простые гроши,
Поверит – решится на все за любовь,
История эта всегда словно вновь
Присутствует в наших простых отношеньях
И в наших наивных и грубых движеньях.
Ее прочитать ты сумей, может быть,
Чужими слезами себя не отмыть.

Что можем мы вместе добиться?
Казалось, века простоит,
А вышло все как-то иначе,
История нам говорит.

Бурлацкой ватагой крикливой,
Народом, общиной, селом
Неслися пред всем горделиво,
Сомненья кладя на потом.

С годами ведь все понимают,
Что стремя и вожжи важны,
Но только кнуту и внимают —
Без боли не учимся мы.

Ах, годы, ушедшие годы,
Где села, общины, народ?
Из листьев сухих хороводы,
Где прежде ветвился наш род.

Вселился в нас ужас сомнений,
От слова до слова все ложь,
Не верить – девиз поколений,
Не помнить – и так проживешь.

Не помнишь – и меньше боишься,
Не веришь – и меньше напряг,
Повторно на свет не родишься:
Ведь выжить совсем не пустяк!

Так что же днесь нынче осталось?
Мы будем жевать и глотать,
Копить суету и усталость
И тихо на звезды мечтать.

Увидим мы дальние дали
А может, и ближнюю близь.
Как сладко, что очи нам дали,
Как трепетно – крыльями ввысь!

Чужое мнение важно только хорошее,
Плохое, колкое изменится всегда —
Так учит нас история далекая,
И так бывает с нами иногда.