Николай Векшин - Полёт шмеля (сборник)

Моя страна полна поэтов.
Горланят, брань идет чрез рот.
Эх, воскресить бы нам комбатов
И перетрахать весь народ.

Раз у дев за палисадами
Не рябинится роман,
Помоги, чем можешь, Игорь, им!
Не беги, как графоман!

Хочу упасть в твою пучину,
С ресниц сорваться, в глаз уплыть
И в ностальгии чаровницей
Тебя причудой напоить;
Собрать бессонницы наколки,
Поднять бразильскую любовь,
И треснуть так, чтобы осколки
Пронзали сердце вновь и вновь!

Сердце стучит барабаном.
Арию флейта поёт.
Марш Мендельсона дурманом
Мне прямо в ухи поёт.
Плачет сюита, рыдает.
Где ж ты, изменник родной!?
Свечки во мраке мерцают.
Лето уходит с тобой.

Какой же ты несносный!
Прикованная вся,
Бегу к тебе по росам
И рифмам на сносях.

Ты ворвался, вломился, влетел как тайфун
В мою душу и тело, сорвав все бинты.
Как безумна лавина на крыльях от чувств!
Верю, в ангеле есть все мужские черты.

Несётся танками война.
Миг превращается в разруху.
Снаряды стрел горят до травяного тла.
Поэт потеет, с крыши рухнув.

Ты меня приласкал не пустым рукавом.
Ты ладонью трепал мои русые косы.
Набухал колдовством. Поиграл в перезвон.
Опрокинулась в рожь я, в покосе.
В обнаженную спину ты подло плевал.
Колыхалась трава среди ржи и осины.
Я щадила тебя. Ты щеглом улетал.
Не подставлю я впредь свою спину!

Немного секса – и всё в ажуре.
Порыв и страсть – вот и хорошо.
Свободны люди в любви амуре.
К кому податься бы мне ещё?

Слова подобраны. Подобран и аккорд.
Я добрая. Я под зонтом добра.
Аккорды подобрав, браня свой зонт,
Играю словом, мужа теребя.

Поцеловал? Отвали!
В лезвиях воспринимая,
У королевы замри.
Хоть изо льда, но нагая!

Прижоп и ла Люля булю.
Надудила в зюзик срулю.
Просюсюнила диньдинь.
Чу! Над у дилась и – бздынь!

Мы баллы собираем.
На конкурс все, друзья!
И дружно мы читаем,
Что и читать нельзя.

Чиполинно макушка ребёнка в ночи силуэтит.
И животик болит. А Дюймовочку съели кроты.
Ширпотребно из раков и греков сварю винегретик.
Лопоухо пииткой не поротой кину понты.
И тогда я, в арбуз металлический ключик вставляя,
Оседлать табурет с топором постараюсь в метро.
А про ср@ки писать не хочу. И, как птица взлетая,
Я про драки слагаю в корыто своё ремесло.

Лечу, как звезда, в атмосферу.
Глазами призывно вращаю.
Здесь волны морские. Не верите?
Я мифы поштучно слагаю.

Смотрит мой абажур
На твое жалюзи.
Я тебя разбужу.
Ты меня расспроси.
И пускай жалюзи
Не поймет абажур,
Ты меня полюби.
И я крикну «бонжур»!

Внуки, сопли подотрите!
Дочки, победите стрессы!
Через шлюзы и непрухи
Я шагаю, как принцесса!

Знать, погода в бреде виновата.
Заморочки в плесени живут.
Экскременты? В этом – виновата.
Тесен мир! Пусть рейтинг принесут!

Спасибо, комп и монитор,
Что т е рпите поэта.
Спасибочки, что весь мой сор
Слагается в куплеты.

Я сижу у окна и на осень смотрю.
И усы тереблю, словно кошка.
Я, как мартовский кот, тут про осень пою.
И хвостом колыхаю немножко.

Под звоны пресловутого трамвая
Согреться трудно в блузке и костюме.
Куда послать стишок, не понимаю.
Я аж померк в угрюмой этой думе.
В белье дыра. Надрывно воют лиры.
Как конь я марширую по арене.
О Боже! Удержи же от сатиры!
И пусть не будет морда лика в пене.

Пишу стихи про что хочу.
В душе шабаш. Какое дело!
На абордаж! Я мысль точу!
Душа, взлетевши, аж взопрела.

Строки зарождаются в крови.
Чувств ретивых бурные моменты
Так поют поэмы о любви,
Что гремят торжеств аплодисменты.

Ковырять в носу не надо пальцем.
Не культурно сопли доставать.
Пусть в ноздрях козявки у страдальцев
Экскаватор будет очищать!

Поэт в душе агностик,
Мечтатель и чудак.
Стишки кропает ночью
И бороздит в кулак.

Вагон прокуренный
наполнен осенью.
Прорублен в сумерки
дверной проём.
Хотя я голая,
но мне не холодно:
Губами действуем
с тобой вдвоём.

Есть сомненья поутру?
Так шагай скорей к костру!
Вот и осень на дворе.
Очень грустно на костре.

Пробегусь по магазинам
И продуктов накуплю.
А потом с довольной мордой
Стих об этом сочиню.

Кляня обескровленность вен,
В реале штурмуя Эребус,
Тщеславно изранясь у стен,
Петитом поэт взвился к небу.

Не говори, что «жизнь прожил», не надо.
Что впереди? И сколько ещё лет?
Про то кукушка ничего не знает.
Держись за жизнь! И будь здоров, поэт!

Лечу стремглав по мокрому шоссе.
Сто лошадиных сил ревут. И под дождем
Я не боюсь, что улечу в кювет.
А скорость тут, ну, вовсе не причем.

Судьба! Подари мне порядок и счастье!
Меня по рукам и ногам не коси!
Не надо нежданных известий, ненастий!
Попотчуй восходом лучистым в пути!

Ликует кофеварка, аж пыхтит.
(Хозяин её быстро починил).
И пар из каждой дырочки свистит.
(Ведь он ей стих на радость сочинил).

Я пушистый внутри,
Хоть снаружи иголки.
Задолбали плевки,
Потому что я скромный.

Мы все – девицы, хоть давненько уже замужем.
Своим мы имиджем российским дядькам нравимся.
Мы не питаемся ни спаржей, ни оливою;
Мы на хлебах с селедкой стали просто дивными!
Мы все смышленые, простые, не пугливые.
А как любовницы мы все непобедимые.
И наши глазки, ножки, шейки и волосики
Вы никогда, товарищи, не бросите!

Столь могуч сей афоризм,
Что рождает пессимизм.
Знать, родился он в кусту,
Что так пахнет за версту.