Михаил Мазель - Штрихами по воде наискосок

И почему так светел
этот вечер?
Это он
расправил мне плечи?

– Мишка,
мой взрослый ребёнок.
Что случилось?
– Выходи за меня замуж!..

* * *

Получилось?

* * *

Пёс Авель
лежит на кабеле, который
я тяну к компьютеру.

Сегодня четвертое.
Утро.
Мне кажется.
Мне это часто…
Что части
реальности сглаживаются
время от времени
в завихрениях
моего воззрения.

В очках у Алёнки отличное зрение,
но даже в очках Алёнка меня не гонит.

Неужели?..
Неужели я понят…

– III —
У неё в рюкзаке моя книжка.
А я
изучаю стрижку,
которой нету.
Мой разум
сплетается в косу
совсем без спросу,
как и её волосы
в моих руках.

И я затерян в век а х.
Или в в е ках.
Я
их целую.
Я в реку вхожу
вторую.
Ищи, где я – свищи.

– Алёнка…
– ?!.
– Сготовь нам щи.
Будь другом…

Ребята, я не хочу из круга

– 1 —

Я не вру,
даже когда сочиняю.
Парадокс или опыт?
…то дверь хлопнет,
то пчела влетит в форточку,
а кто-то мокнет
и счастлив,
сидя на корточках
под ливнем в скверике,
и части нового «квери»
складываются
в новое чувство
или поэму
на вечную тему.
Других ведь нету.
А где-то,
где-то не здесь
отчаливает фрегат,
прикинь… или взвесь
(каждый
и так богат).
Но бескрайни просторы моря,
пока я мокну, не споря с тем,
кто водит моей рукой,
пока нарушаю твой покой,
пока ползёт по стеклу пчела
из вчера.

– 2 —

– Ты кто?
– Я поэт. А Вы подумали, пьяный
или чокнутый.
Вы угадали… но умоляю —
смолкните
минут на
десять.
Я теряю рифмы.
Да нет тут никакой нимфы.
Есть состояние.
Помокните со мной,
обливаясь слезами,
которых не видит
и тот, кто любит,
и тот, кто нет.
Вы шутите… кабинет.
Конечно, писатель, но
Вы же видите – чокнутый…
Всего хорошего, и
ради Б-га, не мокните
без тренировки.
Я пошутил.

Да нет. Это не стиль…

– 3 —

Машины ползут с парковки.

Скоро вечер.
Пчела улетела.
Кузнечик выполз
на мокрый асфальт.
Чуть слышен надрывный альт.
Юрий Башмет
по телевизору?..
Ему
достанет сноровки…

Солнце ползёт карнизами.
Солнцу хорошо наверху,
а мне —
неплохо снизу
(чешущему ручкой в макушке).
Каждому своё:
поэту, кузнечику,
девушке
(той самой,
у которой пчела),

Ах, да… то было вчера.

– 4 —

Странный какой-то тип:
весь вечер сидит под дождём.
Кого же он ждёт,
Зинку или Марьяну?
А может быть, просто пьяный?
Не похоже.
Совсем не рожа.
Симпатичный.
Да и одет прилично.
Может быть,.. поэт?
Тривиально.
А почему бы и нет?..

Опять эта пчела.
Возможно, та, что вчера…
Я не люблю вечера.
Позвать, что ли, этого типа?

Опять влипну.

– 5 —

Вот и кузнечик упрыгал.
Мда…
Я всё же не рыба.
Надо пойти просохнуть.
Солнце зашло и
уже холодно.
Романтик, блин…
И не поможет мне клин.
Только усилит.
Такому
нужна кандидат, как минимум.
Интересно,
вон та у окна…
Линии её профиля внушают,
но…
Чувство голода
возвращает меня к реальности.
Не нужно крайностей:
влюбляться в профиль
на фоне заката и отражения.

Стаккато.
Потом скольжение.
Аплодисменты. Бис!
И тот же карниз,
за которым садится солнце.
Только последние кольца
тают в окне.

А она – реальна.
Вполне.
Всё. Хватит.
Простудиться – совсем не катит.

Ушёл.

– 6 —

Марьяна, посмотри в окно.
Ты видишь странного типа?
Рядом с беседкой.

Он снял квартиру моей соседки?!
Когда?
Вчера?!.
А откуда такие сведения?
Сама сказала?
Интересно. Не знала, что она
укатила в Париж.
Ну ладно.
Иди, обедай.
Что говоришь?
Да так – любопытство.
Он под дождём сидел.
и писал что-то.
Необычно. Не так ли?
Неистовство?
Идеи иссякли.

Да нет, уже не видно.
Б-г с ним.
Да…
Зинка бывает скрытной.

Поговорим.

– 7 —

Я совсем окосел
от этих экспериментов.
Может, хватит?
Ну, лето – конечно, лето,
но простудится – раз плюнуть.
Я вроде на пять минут присел
(дунуть
в строчку),
a теперь сорочку
надо выжимать (со мной).
Нет…
точно пора домой.
Кстати…
Где он?
Кажется, этот.
Я, без сомнений, с приветом:
ведь незнакомка – моя соседка,
а у меня не крыша – беседка
(причём дырявая).
Вот как эта – большая с краю.

Соседка.
Что-то меняет?

– 8 —

– Здравствуйте
– ?!
– Вы здесь живёте?
А где же Зина?
Уехала в лимузине?
Вы что, поэт? Или шутник?
Поэт, но только без шляпы?
А я… кандидат… растяпа…

Захлопнула дверь.

Не смейтесь.
Вы уверены, что сумеете?
Через балкон? Мама…

Ой, Вы же совсем промокли.

Мне так неудобно, прямо.
Вы тоже упрямый?
Нет! Сперва переоденьтесь.
Куда же я денусь.
А вы?
Пойдёте с приветом?
В сухое!!! Неважно, что лето.
О да, я люблю Башмета. И…
Раз нас связала случайность
(длинная пауза),
позвольте попотчевать чаем.
(Поклон)
Я так волнуюсь…
Через балкон.

– 9 —

Я не вру.
Даже не сочиняю.
Если только
самую малость,
перенося реальность
акварелью слов
в записную книжку.
Сорокалетний мальчишка,
лазающий по балконам.

Детали моего «квери»
да сложатся благосклонно.
Мечтатель…
Отчасти.
Конечно:
«квери» лишь взгляд на вечность.

Пчела…
До чего упряма.
Всё это, пожалуй, не странно,
как строки,
что вы прочитали.

Взгляд нежно скользит вдоль талии,
соскакивает на одеяло.
Сердце
стучать перестало
в давешнем бешеном темпе.
В стихах появляется темпера,
и в пляске всех «да» и «нет»
опять возникает Башмет.

(Я должен купить его диски!)

Далёкое сделалось близким.

– 10 —

Пчела шевелит головкой.