Терентiй Травнiкъ - Семь дней по капле тишины. Стихотворения

Как странно без любви живётся!
Что ни надень, оно всё рвётся.
За шкафом старым два крыла…
Бела и будто не бела

Зима… Нет шёпота снежинок,
Снег молча падает на снег.
Снег, будто старый человек,
Сошедший с Брейгеля картинок…

Как странно без любви живётся…
Бывает, что-то оторвётся
И по ветру летит, летит…
И понимаешь: не вернётся
Оно, ему то ни к чему.
Подходишь нехотя к окну
И смотришь… Первое, что видишь,
Ты принимаешь за стихи,
А это часть твоей тоски —
Не пользуйся, а то обидишь.

Как странно без любви живётся…
Уж больно долго кофе льётся
Из турки в чашечку твою!
Особенностей не таю,

Их просто нет! Обыкновенность
Лежит на всём, что ни возьмёшь.
Толчёт, и ты её толчёшь —
Без оговорок! – повседневность.

И всё же есть он, сладкий миг,
Души твоей очарованье,
Когда иные очертанья
Надвратный принимает лик.

И тихая молитва льётся,
И больше ничего не рвётся,
И некуда тебе спешить,
Но только жить, но только жить…

Случайность ли? Простым движеньем
Перезапустишь сердце вновь,
И вот уже сама любовь —
Хозяин всякому решенью!

Случайность ли, когда вдруг снег,
На землю медленно сходящий,
С тобой, влюблённый человек,
Заговорит на настоящем,
Любви знакомом языке?
Случайно ль это, человек?

Он был твоим недостижимым —
На грани смерти и любви!
Неописуемая сила
Молочно-золотой зари,

Прохлада камня гор восточных,
И слов невидимый источник
Соединились в нём, и ты,
Пленённая его свободой,
Свои доверила мечты
Сражений неземных исходу!

Он был в молчании красив
И восхитителен в улыбке.
Твою природу изменив
На золотую, он на слитках

Клейма не ставил, но хранил
Тебя от предрассудков страсти,
Своею всемогущей властью
Бесовских игрищ дух студил.

Когда ж с небес звучали хоры
Ему оставленных веков,
В румянце пряталась от взора
Проникновенного его.

И медленно по коже алой
Смущённых девичьих ланит
Нектаром смоквы запоздалой
Стекал в мечту влюблённый стыд.

Он был твоим недостижимым —
Тем ветром, что царит весной,
Что пахнет мхами и смолой
И селится орлами в жилах,
За исключеньем золотой…
И отказать ему не в силах
Ни победитель, ни герой,
Ни царь и ни ездок беспечный,
Ни рыцарь и ни ловкий шут…

Который год всё ставят свечи,
Который век всё свечи жгут…
Кто деву от любви излечит,
Освободит её от пут?

Обычно так бывает ночью:
Когда весь мир лежит во сне,
На землю сходит первый снег…

Одетый в звёздный плащ извозчик
Его привозит каждый год,
И снег идёт, идёт, идёт…

Сперва по крышам он проходит,
Потом, немного осмелев,
Верхушками идёт дерев…

Потом по веткам, по балконам,
И в бледном свете фонарей
Кружится всё быстрей, быстрей…

И, достигая мостовой,
Позёмкой юной и летучей
Он, видимо, на всякий случай,
Наносит первый снежный слой…

Уж сколько зим прошло и лет,
Но – почему и сам не знаешь! —
С таким восторгом снежный цвет
Ты всякий раз воспринимаешь!

Всё начинается с утра…
Проснёшься, милый человек,
А за окном твоим – зима!
Нет-нет, пока лишь первый снег —
Такой чудесный первый снег…

Смотрел, как рисовала листья
Изящной колонковой кистью
Художница в берете сером
(Люблю субботою по скверу
С утра пораньше я гулять)…

Там – краски, у меня тетрадь,
Там – кисти, холст и настроенье…
А я ловлю стихотворенья,
Пытаюсь имена им дать

И что-то важное нащупать
В шипящих звуках октября,
В осенних шмыгах, чихах, хлюпах
Пытаюсь разобраться я.

Дождём исписана страница,
И желтогрудую синицу
Воспринимаю я как знак
Того, что так оно, всё так!

Поверишь, ничего не надо
Душе, когда душа творит,
От полуслова, полувзгляда
Она теряет прежний вид

И несказанно молодеет…
И понимаешь, что не зря
Природой уходящей веет
С отжившего календаря;

Не зря уткнулась лодка в берег,
И вёсла убраны не зря,
И эта старая аллея
От сентября до ноября —
Совсем не зря, совсем не зря…

Осенний час предельно краток;
Кто понимает, дорожит.
Моя художница спешит:
Этюдник сложен, пишет дату

(Чуть видно в уголке холста
Её). Рифмую… неспроста
Всё это: сквер, суббота, осень,
И зонтик, выпавший из рук,
И дворник, что мешками носит
Сжигать опавшую листву…

Всё это вовсе неспроста,
Не для словца и не случайно,
Но для холста, но для листа,
Но для мелодии, где тайна
Безукоризненно чиста!

Ничего не получилось,
Не осталось и следа…
Жизнь пришла, отсуетилась
И исчезла навсегда.

Ничего не написалось
На предложенном листе…
В пустоте и в темноте
Ветка персика сломалась.

Может, где-то что и было,
Может, в чём-то и везло,
Но вода в котле остыла:
Время варки истекло…

Ничего не отложилось
Ни на камне, ни в золе.
Коли так, считай, приснилась
Жизнь прошедшая тебе.

Так оно всегда и будет:
Вслед за этим – новый сон,
Если часом не разбудит
Душу колокольный звон.

Если не коснется слуха
Свет иного бытия,
Так и будет вечным пухом
Ей холодная земля.

Иных печаль воспоминаний
Не отпускает много лет.
Сюжеты встреч и расставаний
Мучительны, хотя и нет

Ни места, ни его героев:
Другая жизнь давным-давно.
Но больно вкус у страсти стоек,
Так хочется порой кино

Пересмотреть, хотя известен
Сюжет до самого конца,
Так перепевы старых песен
Нередко трогают певца…

Так еле-еле уловимый
Знакомый запах прошлых лет
Вскрывает памяти глубины,
Что фомка вздыбленный паркет
(Эффект глубоководной мины!),
И никакой пощады нет…

Тогда прокатом за прокатом,
Тогда волною за волной,
Несвоевременно, с накатом
Воспоминанья за тобой