Терентiй Травнiкъ - Семь дней по капле тишины. Стихотворения

Нет ран в расчетливой бумаге,
Осколочного тоже нет.
Смешны скрестившиеся шпаги
Бумажных войн и вкус побед!

Войн не бывает в рассужденьях
Самозабвенных крикунов,
Словцом рисующих сраженья,
Плененье стран и городов.

Простого свиста пули глупой,
Той дуры, что не зрит вину,
Достаточно, чтобы не спутать —
Чтоб никогда ни с чем не спутал! —
Ты настоящую войну.

Вертлявой, беспощадной пули,
Вмиг просвистевшей у виска,
Хватает, чтобы пафос сдули
С тебя и страхи, и тоска…

Войн не бывает на бумаге!
На то она, друг, и война,
Чтоб выжить хмель из всякой браги
Изгнать веселье из вина;

Чтоб гиблой, мерзкою природой
Жизнь навсегда переломить
И государства, и народы
С лица земли нещадно смыть.

Так что, преславные вояки,
Делители наград чужих,
Не путайте с войною драки
От неустроев бытовых.

Верните истину отваге,
Отдайте смелость удальцам.
И как бы ни хотелось вам,
Но не бывает на бумаге
Ни войн, ни подвигов, ни слёз!
Война… она всегда всерьёз,
Как в крышу встроенные лаги,
Как встреченный оскал собаки
И как в глухой степи мороз.

Но разве кто из вас не знает,
А, зная, почему молчит
О том, что хорошо горит?
Как хорошо она горит —
Бумага самая простая,
А с нею совесть, честь и стыд
В пучине глупости сгорают,
В пожар войны перерастая…

Печаль, желанен мне твой свет,
В любви оправу помещённый.
Твой неразгаданный секрет
Во мне, любовью окрылённый!

И радость, и скупое горе
Как две руки любви одной.
Я слышал тысячи историй
О зимах, спасшихся весной.

Я видел, как менялись тени,
Как исчезали прочь они,
Когда вставали на колени
Разъединённые в любви.

Тогда их воссоединяли
Разлука их же и печаль.
И ничего те не теряли,
Что было бы терять им жаль.

Но снова, снова с сонных веток
Струится маями нектар,
Так с перевоплощённым цветом
Любовь несёт свой вечный дар.

Но только муки обретает
Душа, презрев желаний цвет.
Тогда и плачет, и стенает
Она, а с нею и поэт.

И всё же, как печаль сладка!
Разлуки вкус ты не забудешь —
Вкус грусти той, когда ты любишь,
Любви отдавшись на века!

Осеннее время… Какое оно?
Какие в нём краски, трезвучья какие?
Дождливый предвестник бездонной стихии
Глядит молчаливо сегодня в окно.

Глядит время в душу каждому слову.
Так долго, так пристально смотрит оно,
Так, будто иного ему не дано,
Так, словно к иному оно не готово.

Осеннее время… Какое оно?
Старинное платье? Да, чем-то похоже…
Ещё так стекает по матовой коже
Густое (со вкусом густого!) вино.

Какое оно, это время прощаний,
Таинственных слов время? Это когда
Ты вдруг понимаешь: оно навсегда
Уходит, без всяких на то обещаний.

Уходит, уходит… и снова уходит.
Глагол несговорчив, глагол не с тобой,
Лишь пальцем минутную стрелку подводит
Он в старых часах, заводя их на бой.

Осеннее время… Последняя стая
Ещё перелётных, пока ещё птиц.
Я знаю: оно никогда не считает,
Осеннее время, ни вёрст, ни страниц…

Ещё знаю я, что о нём невозможно
Не думать: оно за собою ведёт.
О, как восхитительно дивно, как сложно