Олег Бушуев - Память и надежда. Сборник стихов

Полон воздух майский запахом акаций,
От её соцветий улица бела.
Хочется кружиться, хочется смеяться,
Хочется оставить все свои дела

И бродить по городу, чтобы надышаться
Этим сладким праздником света и весны,
В памяти к прошедшим вёснам возвращаться,
Ночью чтоб счастливые снова видеть сны.

Первых поцелуев вкус и опьянение
Вспомнится с дурманом от твоих цветов,
Белая акация, ты как откровение,
Как дыханье свежее молодых ветров.

Май пришёл. Горстями сыплют вязы
Мелочь звонкую на паперти дорог,
На листочках россыпи алмазов
Разбросал кутила – ветерок.

Свежие, зелёные блистают
Листья всё ещё прозрачных крон,
Голубеет небо меж листами.
Так весной лишь виден небосклон.

Так весной лишь слышно птичье пенье.
И акаций гроздья… знали б вы,
Как своим неистовым цветеньем
Мне напоминают о любви.

Хочется душою возродиться,
Позабыв усталость и печаль,
И опять к началу возвратиться
В юных дней безоблачную даль.

И как прежде наслаждаться маем,
Когда свеж и зелен мир, и юн,
И взрослеть душой, всё обнимая,
И, как ждут свиданья, ждать июнь.

Воскресенье – воздуха глоток
После погруженья в омут будней,
Может, компенсация за то,
Что счастливым быть – безмерно трудно.

Может быть, за то, что на земле
Не придумали ещё бессмертье,
Пусть удача именем в конверте
В неких Каннах улыбнётся мне.

Пусть всё станет просто, и в бреду,
Мучиться устав над трудной рифмой,
По таблице звёздных логарифмов
В лабиринте смыслов путь найду.

И слова, и россыпь рифм простых
Так легко найдутся под рукою.
Вдохновлёный задышу легко я,
И родится в мире новый стих.

Я прож ил не жизнь, друзья, а целую эпоху,
Многое увидеть в жизни довелось.
Не сказать, что мне жилось так совсем уж плохо,
Но и очень вольно тоже не жилось.

Но за что я буду этой жизни благодарен,
Это – детства годы, время сладких снов,
Сказки, мифы, радость, что летал Гагарин,
Джем болгарский, школа, мамина любовь.

Не пришлось застать мне ни войну, ни голод,
И Афган с Чернобылем обошли меня,
Не достиг высот больших в дни, когда был молод,
Но и горя горького не узнал я дна.

Что ж меня хранило под судьбы ударами?
Задаю вопрос себе этот вновь и вновь.
Может, только радость, что летал Гагарин,
Может, только сказки да мамина любовь.

Размерен день на ахи и на вздохи,
На чтенье невесёлых новостей,
Свидетель исторической эпохи,
Я как Христос, распятый на кресте

Своим проклятым остеохондрозом,
Ну, да, конечно, дан он за грехи.
За то, что долго жизненную прозу
Я не учился превращать в стихи.

Держу за всё на целый мир обиду
За этот самый остеохондроз.
Хоть я другим не подаю и вида,
Я, как корабль ракушками, оброс