Владимир Столбов - Метель на кухне. Стихи и песни

…в отчаянье?
Я чувствую себя блондинкой
и боюсь,
что так оно и есть – дурной союз
разлуки и сарказма
подернут дымкой —
или же дымком мечтанья,
– снова бес воскрес,
и ум за разум
прячется, и страшно
улыбиться – уж лучше дураком,
ничтожеством в степях Гипербореи,
но не с тобой же…
Штопаным райком
(райкомовским матрасом)
не заманиться бы, шепча «о боже» —
знать, что мы сгорели,
и что, опять в огонь?
Огонь, вода – один х…й.
Одна нам честь и пропасть —
как не впасть…

Приближается осень. И круглый год
Эта близость лишает меня покоя.
В золотом молчаньи – условный код.
Тишина – это способ понять, такое
что есть «Стоп!» в пути, и зачем дышать,
Если нет тепла и горшки разбились,
И не нужно слушать слепых мышат.
Важно помнить. Память и есть стабильность.

Оголённое небо теряет стыд,
Приводя своей наготой в возбуждение.
Тело лет, как всякий плохой артист,
За истерики требует кучи денег,
То бишь суток, в поисках лучших доль
Навсегда из памяти излетевших.
Тем, что череп не весь седой,
Ум мне с гордостью душу тешит.

Седина – с патентом зимы на цвет —
Это тоже осень. Бессилье спектра
В том, что жизнь и луч состоят в родстве:
Есть начало, но нет конца. А в пекле,
Что за белым светом, не нужно лиц —
Серость миру обычно не зря дороже —
Вслед за солнцем двигаются нули,
Да и память вязнет всегда в хорошем.

Хоть есть лето, сотни других вещей,
Чтоб порхать, не думая в настоящем,
Миг-сквозняк выносит в дверную щель
Все игрушки. И – забывает ящик.
Яви нет, а лишь беспокойный сон,
И бессонница лучше всех доказательств
Нам оставит меньшее из двух зол:
Осень дней – без памяти. Чтоб не знать их.

…и как остановиться? В этой гонке
вдоль частокола стрелок часовых
нет финиша. Стакан настойки горькой —
рябиновой, похоже, – я привык
пить на ночь из окна. Осенний допинг
лишь слабо греет мне сетчатку глаз,
а дальше – холод… и озноб… и в доме
нет пятого – уютного – угла…

Не хватает мелочи.
Глупый блюз.
Осторожно, милая —
жёлтый дом.
Крутишь хвостик, белочка?
Это плюс.
Быстро годы минули.
Це – облом.
Что ж ты ждёшь под кустиком,
куцый хвост?
Не меня ль, козявочка?
Жизнь отдай,
если давит груз икон.
В зубы – гвоздь.
Пусть плюют друзья в очки:
«You must die!»
От… ись, хорошая.
Воду слей.
Поживу пока один.
Что с того?
Ты, пожалуй, брошена.
What is «late»?
Must go on that show, dear.
Must go on.

Автобус. Всё забрызгано окно.
Туда глядит учёный поцелуе-
вед. Он же ищет в теле кнопку, но
той в теле нет, ведь нет ещё полудня,
есть только мысли – о судьбе, вине,
о бренности, конечно; о китайцах,
которые мудры… но брови не
содвинет тот, кто бренностью питался,
ведь он не чукча, не эвенк, он жить
торопится и думать успевает,
бензин вдыхает и сгоняет жир
с мозгов. В автобусе. Или в трамвае…

Гибнут гланды. За окошком —
тучи-банты. Мы с Тамарой
были парой, как обычно,
но немножко под шаф… рано-
вым лукошком, отдыхали,
мы играли, будто солнце
из-под крана – и консорци-
умом в лужу заступаю,
вижу душу под беретом
и в капоте (под капотом
и в берете?) Бабка это,
и с ведёрком, говорит: «Ча-
во, родная, хочешь, душу
продырявлю?» (что за притча!?
не одна я!) Но согласна.
Из ведра лью что-то в кружку,
что со мною расстаётся
очень редко – то ли масла
там немного, то ли… ой! да
это – бражка прошлогодне-
го постава. Очень метко!
Очень модно! Из куста я
вылезаю ближе к ночи —
не одна я, ну и ладно,
ничего, что с фонарями
обнималась до утра я.
То ли было! То ли знаю!
Хоть не ведьма, но – летала!!!
Я вчера всю ночь летала!

И он ушёл, и видел странный сон
про странный сон, про то, как он поднялся,
он встал, он повернулся, вышел вон,
его не стало – мало резонанса —

ещё хочу – он встал и он ушёл,
не встретив первую, хотя, скорей, вторую
свою весну, и снег на посошок,
на старый посох, на его старуху

всё падал, падал, наконец, упал,
он рухнул, словно меткий одуванчик,
парашютист, срывай скорей запал,
ой, то есть, как его, стоп-кран, и жми с авансом

к земле, к земле, к земле, к земле, к земле,
чтоб там найти вновь призраки былого
и вновь уйти, и вновь под грузом лет
увидеть сон. И не сказать ни слова.

Грузнохордый безбликий прошвондер
оскоплён тучным семенем лет.
Я вчера был не тот, что сегодня,
значит, завтра меня уже нет.

Значит, склизкопрошвабренным звоном
будут петь для меня небеса
и на постере, как на иконе,
вдруг Христа заблистают глаза.

Я сижу себе как на картине,
я – поэт, страстнословный Приап,
я хотел бы повесить гардины
в туалет, холодильник и шкап.

Зрите, люди, моё словобродье.
Я блужусь в блудодейном саду.
Не вчера и уже не сегодня —
я бессменно в бессмертье бреду.

Я что-то всё хочу тебе сказать,
но я сбиваюсь, путаюсь и блондюсь,
пытаясь объяснить, что не со зла
играл в козла и проиграл все пломбы
в своих зубах, коронки и мосты.
Прости, родная, я опять без денег.
Пытаюсь объяснить, что только ты
заглатываешь так, что загляденье,
что странный фатум нас с тобой сроднил,
одной фатой закрыл на б..ство очи
(высокий штиль! ты чувствуешь?). Одни
остались мы… Я замолчу, коль хочешь
(опять высокий! но уже не штиль,
то – вал страстей, последний день Помпеи…
Не вырваться из скобок. Не шути
со мной, тупая. Я и так тупею,
но вырваться из скобок не могу
и продолжаю, будто бы так надо,
что мысли все кипят в моём мозгу,
что – не стихи, а музыка, соната!..
(но не «Соната праха», Бог отвёл,
хотя сейчас идут уж скобки в скобках))
Я всё забыл. Ну, убери отвёр-
тку от лица. Всего шестая стопка…
Потише, ты!.. Прошу без членовре…
Ну вот, попала. Знаешь, мне, обидно,
я выплеснул всю душу, ты в ответ
мне выплеснула глаз, и мне не видно
так хорошо, как раньше. Всё, молчу…
Я истекаю, лёжа на кровати
слюной и спермой. Я тебя хочу.
Ой!… не успела… Хлопайте. Вставайте.

Это тела тепло. Это звездноколючий снег
Тает дымкой во рту, оставляя оттенков сотни.
Это запах волос. Он приходит ко мне во сне,
И я радуюсь, будто расстались мы лишь сегодня.