Татьяна Абрамова - Огонь синего перламутра. Сборник стихов
- Название:Огонь синего перламутра. Сборник стихов
- Автор:
- Жанр:
- Издательство:Литагент Ридеро
- Год:неизвестен
- ISBN:9785448588143
- Рейтинг:
- Избранное:Добавить в избранное
-
Ваша оценка:
Татьяна Абрамова - Огонь синего перламутра. Сборник стихов краткое содержание
Огонь синего перламутра. Сборник стихов - читать онлайн бесплатно ознакомительный отрывок
Шрифт:
Интервал:
Закладка:
Он был поэт…
Однажды в ярком пламени заката
Он говорил о том, о сём и этом
Красноречиво и витиевато,
Наверное, он был поэтом…
Он говорил и, выдыхая громы
В раскатах слов… и ливнями хлестало,
С невидимым врагом рубался… и из комы
Наш вялый ум невольно воскрешало.
Он говорил, как топором рубил,
И всё порвал он в клочья. Как стемнело,
Никто вокруг не видел… Он любил
Глаголить о пороках, беспределах.
Звеня словами, предвещал Армагеддон,
Зависла тишина, толпа вздыхала,
Росла тревога, словно снежный ком,
Боль за грудиной сердце щекотала.
Он говорил, слова же, как клинки,
Вонзались в мягкое толпы сознанье,
И пафосно стучала кровь в виски,
Застыло время на одном дыхании
Без разговоров и без лишних дум,
Как околдованные фразой…
Да, он – поэт, – сказал кто-то в углу,
И выдохнула публика всё сразу.
Харизма
А тёща у меня умна и энергична,
И всех с ума сведёт, и педантично
Разматывая нитей шёлк и вышивая,
Плетём мы с ней узор втроём, перебивая,
Перевивая на свой лад, так сумасбродно,
И червь её в душе грызёт, что это модно,
И расплетая нитку дня для разговора,
Куда она ведёт меня?.. вопрос ли слово?
Беседует она весьма авторитарно,
Парирует сама себе высокопарно…
Как кобры под гипнозом сна,
Перед глазами пелена,
Вино мы выпили до дна,
Случайно зажевал фужер,
И в ступоре молчит стажер,
Её харизма!.. дал ей бог,
Мы все лежим у этих ног.
Черновик
Прокрутим час, прокрутим день,
прокрутим вечность,
с начала всё начнём писать,
шагнём от печки,
от взгляда, с первого листа,
открыв кавычки,
и повернём дела свои,
и необычно,
перевирая, невпопад,
расскажем притчи,
начав с нуля, уйдём назад,
и без привычки,
всё заново, жизнь – черновик,
молва допишет,
и лист новей, и день белей,
и новью дышит…
Рецессия
В эти рецессии, в зиму стагнации,
и сырьевые площадки галонные,
как нефтевозы, больные фрустрацией,
нефть эшелонами эшафотными.
Обезопасить квартал некирпичный,
в эти нейронные взрывы упасть,
как же привычен нам кризис обычный,
щи, как всегда, нам лаптями хлебать.
Не верьте, мальчики
Не верьте, мальчики!
Рыдает мой анфас
Из семирядных струн,
Змеиных кож…
Я обману и Вас…
Но, как пригож
Твоих стихов
Нарядных Бене-Фас,
Накликаю на клик,
Мышиный воск…
Мне б рассмеяться,
Не рыдать… Про то и это…
Не верьте, мальчики!
Не ТА! Змеиный лоск!
А рифмами
Давно уж всё отпето…
Смейся, ветер…
Серой глины комок,
замесите же тесто,
шерсти вырванный клок
для гнезда и насеста,
звук охрипших застав,
и привычно, не больно,,
так… немного… устав,
промолчу, мне довольно,
выпив рифмы абсент,
и на новый ответ
и слова, и улыбка,
и зеркально отсняв
беспробудную явь,
смейся, ветер…
Завидуй…
Червь дождевой
Здесь давно я живу…
На балу у чертей…
Кто – за власть,
Кто – за хлеб,
Кто – за баб,
Словно червь
Дождевой…
Задыхаясь в дождях,
На горбу мостовой,
И раздавленный в прах…
Так давно я живу
Под ботинком чужим,
Как раздавленный век,
Только хлебом един…
И у жизни в гостях,
Как помазанник, раб,
И крестом дождевым
Вновь прибитый к ногам…
Листья бумажные
Листьев исписанных белое множество
Мусоровозы везут на заклание,
В мусородромы, им свалки название,
И погребальных процессий убожество…
Возят и грузят ночные бессонницы,
Долгие бденья, чертёжные грамоты,
На распродажи?.. да, нет, в усыпальницы,
Где похоронены серые мамонты…
Чьи-то одежды, заупокойные,
Папки, тетради и письма старинные,
Что о любви написали бессонные
Ночи и дни вечерами полынными…
В мусоровозы, на тлен, на заклание,
Новое время в битАх электронное,
Я вас любил, – напишу с опозданием,
Скобки, тире, многоточия образы
Писем бумажных и их ожидание,
Чувства на время умножьте, не может быть,
Я опоздал на сто лет, и деяния
Почерковедами, криминалистами
Не расшифровано их покаяния,
Их прегрешения телеграфистами…
В мусоровозы бумажными вехами,
Я запечатал в конверты послания,
Там его ждут, я уверен… наверное,
На берегу, истомясь ожиданием.
В долине белых рек10
Мела метель на колыбель,
И пела, отдохни немного,
Под снегом засыпала ель,
Укуталась река в сугробы.
Скрипели старые мостки,
У проруби сидели птицы,
Неугомонные синицы,
В тулупах снежных рыбаки.
Белы сугробы за рекой,
Торосами застыли волны,
По низу с белой бахромой
Деревья в новых балахонах.
Скульптуры снежные – антик,
А берег горкой ледяной,
И снег метёт за воротник,
В снежки играет с детворой.
Крепчал мороз, и дым столбом,
Дома не видно, только снег,
Метели призрачный шифон
Висел в долине белых рек.
Е-паспорт, е-book, e-mail, е-город11
Я волком завыл… электронный расстриг
Дремучего Лога… зрим в корень…
А нам бы, наверное, водки и шпик,
Портвейна иль пива… I’m sorry?
Я выгрыз все бИты и стёр эпилог,
Мандат я надыбил и e-mail,
Но ё-моё… я же словил уже срок,
Какой же я всё-таки дЕбил…
Ершится ершками озёрный карась,
Вериги плетёт, лезет к щуке,
А в картах летит ему чёрная масть,
На e-mail – паспорт по штуке…
И я достаю из дисплея мандат,
И в дрожь microsoft-ова кобра,
Завидуй мне, мир, это мой е-паспАрт,
Я – Волков, но очень я добрый…
И бьётся весь мир за «большое чело»
И звёздные войны… Я – Волков…
Мне что-то на e-mail нынче пришло,
Так это е-пропуск в е-город…
И в слякоть расквасилась нынче зима,
Закован лишь лёд на озёрах,
И в них задохнулся зимою карась,
В е-паспорте – Волков он, Сёма…
Летим мы по трубе…
Шрифт:
Интервал:
Закладка: