Жорж Старков - Город ненаступившей зимы [СИ]

— А, при чем тут моцик? — удивился Сергей.

— Ну, не перед тобой же рисоваться! Я же из армии ей письма писал…

— Отвечала?

— Нет, не отвечала.

— Ну и на хрен она тебе, неприступная такая, сдалась?

— На хрен… — снова усмехнулся Николай. — Сука ты, братан! Причем, сука редкосная! Ты же с ней шашни водил, когда у меня только всё наклёвываться начало! Понимаешь? Наконец-то, начало!

— Водил… — с тихой усмешкой выдавил из себя уже Сергей. — Так, пару раз, по пьяни… Вот и все шашни. А ты бы…

Договорить у старшего брата не вышло. Сильный и резкий удар прилетел аккурат в левый висок. В глазах потемнело, в ушах встал протяжный гул и Сергей слетел с крыльца, прямо в грядку, поломав пару кустов пиона.

— Коля! — выкрикнула Вера Кузминишна, но муж властно поднял руку вверх, сигнализируя о том, что в этот раз супруге лучше утихнуть.

— Помолчи! Большие мальчики уже — сами разберутся! — проскрипел старик. — Лучше, вон, мясо с огня прибери! Сгорело уж всё…

И отец и мать понимали в чём дело. Давно чувствовали, что в семье их младшего сына, что-то не так и, конечно же, в конце концов, осознали что именно. Они хорошо помнили Сергея ещё малышом и про себя отмечали — внук, почти точная его копия.

Старший брат несколько секунд провел полулёжа, в прострации. Как только в голове перестало нестерпимо шуметь, а к окружающему миру вновь вернулись краски, изрек первое, что было на языке.

— Ты что, охренел?

— Закрой пасть! — прошипел младший брат. — Лучше вали домой! Иначе, я тебя сегодня, точно придушу!

— Да, ты…

— Да «он»! — перебил своего первенца отец, подхватывая Сергея под локоть и помогая подняться. — Давай, Серёж, ступай домой. Коля прав. Завтра, на свежую голову, потолкуете. А сегодня — нечего тут пьяный дебош устраивать!

Старик глянул в лицо младшему сыну, тот одобрительно кивнул.

— Пойдем, я тебя до калитки провожу, — мягко проговорил Владимир Иванович, всё еще поддерживая сына под локоть.

— Пап, ты видал? — с недоумением спросил тот.

— Видал, — усмехнулся отец. — Я б тебе и не так влепил, если б ты мою жену обрюхатил!

— Ты что, знал? — искренне изумился Сергей.

— Знал! — крякнул Владимир Иванович. — Фотки свои детские посмотри, чучело! Тут и знать ничего не надо!

— Да уж… — вздохнул Сергей.

— Да уж… — повторил пожилой отец. — Ну, ничего! Разберётесь! Братья ж, всё-таки…

— Ну да, ну да… — протянул сын. — Коляба! До завтра! — крикнул он извиняющимся, слегка скулящим тоном, уже выходя за ворота.

— Ага! Бывай! — махнул рукой Коля. — Брателло, сука… — буркнул себе под нос, глубоко затянулся и запустил в полумрак продолговатое сизое облако.

Идти в родительскую квартиру Сергею не хотелось. Что там делать? Спать — рано, на часах, всего-то, без пяти десять. Смотреть телевизор? Вот ещё! Он задумался об этом миновав уже пол пути к дому, на протоптанном людскими ногами перекрестке, что был, аккурат, посредине пустыря. Постоял с полминуты и свернул вправо. Эта дорога вела к реке. Минует зеленый «амброзиевый островок», пройдет мимо трёх многоэтажек, потом частный сектор и упрётся в худую тропку, ползущую сквозь заросли кустарника, прямиком к дикому пляжу, где проходили летние деньки, родом из беззаботного детства.

По дороге, очень кстати, встретился круглосуточный небольшой магазинчик, где хозяйничала полупьяная продавщица. Сергей решил, что дополнительная доза «антидепрессантов» просто необходима.

— Здравствуйте! — отвлек женщину от сканворда. — Виски есть?

— Не имеем! — слегка заплетающимся языком промолвила подрастрёпанная особа лет пятидесяти. — Могу порекомендовать бренди. Отлич… — почти кокетливо икнула продавщица. — Пардон. Отличная штука!

— Я вижу! — улыбнулся Булавин. — Давайте.

Прикупив, в придачу к алкоголю, сигарет и сладкой газировки, Сергей прошёл-таки намеченным маршрутом и оказался на некогда чистом песочном, а ныне, неухоженном и захламлённом пляже. Как выяснилось, инженер оказался не единственным человеком, которому в этот вечер пришла в голову светлая мысль отдохнуть у воды.

На свалившемся, ещё во времена Горбачёва, дереве, которое за годы напрочь лишилось коры и больше напоминало вытянутый валун, сидела девушка. В руках незнакомка сжимала банку с каким-то коктейлем — явно помесью спирта с убийственной дозой кофеина и теина. Гремучая смесь!

— Позволите? — обратился к даме Сергей, кивая на дерево, которое, объективно, являлось лучшим импровизированным сидением в зоне видимости.

— Что — «позволите»? — обернулась девушка и непонимающе хлопнула хмельными глазами.

— Присесть, — уточнил Булавин.

— Пожалуйста! — лениво махнула она рукой.

«Явно ПТУшница или бывшая ПТУшница» — подумал Сергей.

На вид незнакомка казалась молоденькой, но вряд ли моложе девятнадцати-двадцати. Волосы прямые, длинные и темные, в полумраке не разобрать точный оттенок. Ножки стройненькие и тонкие. Личико казалось симпатичным, но опять же, сумрак вносил некую неопределенность. Но вот облачение и манеры, свидетельствовали о том, что это нежное создание родилось в этом небольшом городке, здесь же училось, здесь же работает, и здесь же, скорее всего, состарится.

Ничего предосудительного Сергей в бессменности ПМЖ не видел. Просто, сам, будучи выпускником единственного местного училища, знал уровень культуры его воспитанников, который всегда, за редким исключением в виде отдельных индивидов, был ниже плинтуса. И если сразу же, по окончании, не пристроится в приличный ВУЗ или же не попасть в, действительно, грамотный трудовой коллектив, коих в городке можно было пересчитать по пальцам, то болванка настоящего человека, так и оставалвсь болванкой.

Сергей был уверен: культура — именно то, что отличает человека, от дикого зверя. Ни больше, ни меньше! И, на первый взгляд, культуры девочке не хватало. Ужасный коктейль, огромные, неподходящие ни к одной детали гардероба серьги, яркие тени и помада. Несмотря на то, что любопытство инженера обитало довольно далёко от мира моды, он понимал — женщина должна акцентировать мужское внимание либо на глазах, либо на губах. Все вместе выглядит вульгарно, даже как-то, как говорила мама, «шлюховато»…

— А вам тоже грустно? — вдруг заговорило, вполне симпатичное, несмотря на все отталкивающие факторы, создание.

— А вам? — ответил Сергей вопросом на вопрос.

— А мне — да! — выпалила девушка, потрясла банку и, убедившись, что та пуста, швырнула её в сторону.

— Что так?

— Ничего, — насупилась подвыпившая девица, — не твоё дело!

— Ну, как знаешь…

Булавин пожал плечами, закурил, достал из пакета бренди и газировку. Налил спиртное в пластмассовую рюмочку, выпил. Отзывы продавщицы, относительно этого напитка, показались ему, мягко говоря, несоответствующими реальному положению дел. Бренди был резкий и невкусный. Один в один — плохой суррогатный коньяк, что продают из под полы в Чечне или Ингушетии. Пахнет здорово, а на вкус — отрава.