Александр Бессонов - БеспринцЫпные чтения. ТАКСИчная книга

Заметив выглядывающий из-под лохматого тулупа цветастый халат, я поинтересовался:

– Из Таджикистана?

– Нет, из Чимгана.

– Чимган, Чимган… – покатал слово на языке я. – Нет, не знаю… Это где?

– Недалеко от Ташкента, километров сто.

– А-а, Узбекистан. Понятно. По делам?

– Нет, к сыну в гости еду. Сын тут работает.

Меня кольнуло смутное предчувствие. Я попытался вспомнить, что находится на Пушкинской, 10. Как назло, в голову лезли только названия баров и кафе.

– А где работает? – осторожно спросил я.

– На стройке, – гордо ответил узбек.

Предчувствие усилилось.

Подъехав к нужному дому, я обнаружил, что по этому адресу находится респектабельный бизнес-центр, в окнах которого холодно поблескивали роскошные елочки, а в дверях, оборудованных металлоискателем, застыла внушительная охрана.

– Отец, а ты ничего не перепутал? – обратился я к старику. – Сомневаюсь, что он живет по этому адресу.

– Нет, – нахмурился тот. Гармошка вновь пришла в движение, нависнув складками на лбу. – Улица Пушкинская, дом 10.

Тут меня осенило.

– Подожди! Есть же еще Пушкинская улица в Шушарах. Там как раз стройки идут. Может, тебе туда надо?

– Не знаю, – растерялся узбек.

Я ввел в навигатор Пушкинскую улицу и растерялся уже сам. Пушкинская улица была в Шушарах, Гатчине, в Колпинском районе и еще в каких-то близлежащих и не очень поселках.

– Телефон сына есть?

Старик кивнул.

– Звони. Тут столько этих Пушкинских, что неделю искать можно.

Достав из кармана старенький кнопочный телефон, дед сощурил глаза почти в невидимую ниточку и по памяти набрал длинный номер. Через несколько секунд он озадаченно произнес:

– Выключен…

Я тяжело вздохнул.

– Слушай, отец, у меня смена закончилась. Я жене обещал сегодня не задерживаться. Надо в магазин ее за продуктами везти. Завтра Новый год все-таки. Нет у меня времени ждать, пока ты дозвонишься. Ты иди в какое-нибудь кафе, посиди, попей чаю… Может, у кого сможешь адрес уточнить. Или вызови другое такси… – Я на мгновение замолчал. – Правда, такие поездки, неизвестно куда, тебе в копеечку влетят. Сейчас еще предновогодний тариф действует. В три раза больше берут.

– Да-да, хорошо, – закивал головой дед, а гармошка печально повисла в уголках сухих губ.

Высадив старика на тротуаре и сгрузив ему коробки, я повернул в сторону дома. Взглянув в зеркало заднего вида, я увидел, как тот, тяжело ссутулившись, беспомощно оглядывается по сторонам.

Чертыхнувшись, я развернулся и поехал обратно.

– Садись, отец. Поехали в Шушары…

Навигатор утверждал, что дорога займет час-полтора. Если повезет, и нужный дом окажется там, то я не очень сильно задержусь.

– Скажи-ка, а почему указан только дом, а номера квартиры нет? – спохватился я.

– Так они прямо при стройке живут, там у них временные домики стоят. Стройка закончится, они их разберут и домой поедут.

– И скоро закончится?

– Сын говорит, не очень, – печально ответил узбек. – Год, наверное. Зато платят хорошо и честно. Сын вернется, купит скотину, заведет семью, достойный человек будет.

– Понятно, – вздохнул я. Удивился, вздохнул еще раз, принюхиваясь.

– А чем пахнет? – недоуменно спросил я.

Дед потянул носом.

– А-а, – лицо вновь сморщилось в улыбке. – Это виноградом пахнет. Виноградом и яблоками. В тепле согрелись и пахнуть стали… Сыну везу, порадовать. А еще арбуз.

– Какой арбуз? – поразился я.

– У нас арбузы хорошие, – похвастался узбек. – Долго хранятся. Специальный сорт выращиваем, до самой зимы лежат. И без всякой химии.

Я обескураженно покачал головой. Теперь понятно, почему коробки такие тяжелые…

Нам не повезло. В Шушарах по адресу Пушкинская, 10 стоял жилой дом с продуктовым магазином на первом этаже. Стройкой тут, в отличие от узбекского винограда, и не пахло.

Мгновение поколебавшись, я решил двигаться в сторону Гатчины. Назвался уж груздем…

Старик периодически пытался дозвониться сыну, но по закону подлости телефон по-прежнему был выключен.

– Сын-то знает, что ты в гости едешь?

– Нет, – чуть виновато ответил старик. – Вот сюрприз хотел сделать.

– Да уж, сюрприз… А жить ты где собираешься?

– Там ребята собрались хорошие, все земляки. Уж койку на пару ночей найдут, – уверенно сообщил узбек.

Смутно себе представляя, как люди вообще живут в таких хибарах, я решил промолчать.

На середине пути у меня зазвонил мобильный. Догадываясь, кто это мог быть, я не спешил снимать трубку. Но вызовы настойчиво продолжались, и пришлось ответить.

– Дим, ты где, а? – возмущенно спросила жена. – Мы же договаривались! Сколько тебя можно ждать?

– Надя, я приеду, как освобожусь. Тут случай… особый.

– Какой особый случай? – возопила она. – Ты время видел? А? Холодильник пустой. Тебя нет. Мне не дотащить одной!

– Надя, я приеду, разберемся, – успокаивающе проговорил я, косясь на узбека. Неловко как-то.

– Ты где? – тут же сбавив тон, подозрительно спросила жена.

– Ммм… Еду в Гатчину, – не стал врать я.

– Тьфу ты, – сплюнула жена и повесила трубку.

Старик сочувственно посмотрел на меня и смущенно закряхтел:

– Эх… задал я тебе задачу… Ты уж прости, дорогой, что вот так…

– Да ладно, – я несколько расстроенно махнул рукой. – Поругается – остынет.

Секунду помолчал, потом задумчиво продолжил:

– Странное дело получается. Денег мало – плохо. Значит, мало работаешь, не стараешься. Семью нормально содержать не можешь. Работаешь много – тоже плохо. Дома не бываешь, по хозяйству не помогаешь. Куда не кинь – всюду клин.

– Много вы им свободы дали, – неодобрительно проворчал узбек. – Ругаются, командуют. А потом сетуют, что мужчины неактивные стали. Ничего делать и решать не хотят. А как тут решать, если уже один командир в юбке имеется. У нас с этим делом построже, хотя… – старик пожевал губами. – Тоже слабину даем.

Обнаружив в Гатчине по нужному адресу снова обычный жилой дом, я не смог сдержать стона разочарования. Почему-то я был уверен, что уж в этот раз не ошибемся.

– Куда же теперь? – бормотал я, листая список в навигаторе. – А? Отец? Не знаешь? Может, сердце подскажет, в каком направлении ехать?

Старик стянул мохнатую папаху и, вытерев бисеринки пота с лысой головы, виновато сказал:

– Не знаю, дорогой, чужие края. Не ориентируюсь я.

Тут я натолкнулся на Пушкинскую улицу в деревне Ям-Ижора, находящейся в Тосненском районе. По-хорошему, надо было заехать в нее сразу после Шушар, там езды-то минут двадцать, да я ее просмотрел.

Оно? Не оно? Что там, в этой Ям-Ижоре? Вроде, коттеджные поселки строят…

Мне вдруг вспомнился старый пластилиновый мультик «Падал прошлогодний снег…». Как там было? «Он и в третий раз ходил за елкой и добыл ее… Но это было уже весной, и он отнес ее обратно».