Ринат Валиуллин - Безумие белых ночей

— Прямо общественный туалет устроили, — повернула налево как ни в чем не бывало жена.

— Может, остановимся? — спросил я.

— Ты тоже хочешь, что ли? — переключилась на вторую Шила. — Потерпи до дома.

— Чем занят?

— На работе. Убиваю время.

— Не жалко?

— Если я его не убью, то оно прикончит меня. У нас борьба. Это держит меня на плаву.

— Думаю, что не только тебя. И вообще, мне не нравится фраза «на плаву». Ты заболел, что ли? Кашляешь…

Кашель засел во мне и никак не хотел выходить, будто гость, который засиделся и которого трудно было выпроводить, сколько ни намекай. Недели две уже гостил.

— Может, и болен, а, может, просто хочу высказаться, да не могу, будто что-то мешает.

— Только не раскисай! Нам еще детей растить.

— Хорошо, — согласился я, перекладывая в голове своей мысль, что прожитое наше для потомков никуда не годно, если его не законсервировать счетом в банке или не построить стену недвижимости, чтобы то не разлагалось. Какую-никакую, а память еще хранила прожитое. Флешка на несколько гигов, где каждый гиг — отрезок жизни с кем-то, с каким-то счастьем или несчастьем. Отрезай и ешь, покуда флешка гнездится, выращивая вместе с материнским плато птенцов. — Я помню.

— Я рада, что ты меня еще не забыл, — постаралась Шила добавить позитива в общение.

— Никто не будет тебя так помнить, как я каждую твою прелестную деталь.

— По-моему, у тебя жар. Надо будет вечером горчичники тебе поставить.

— Меня еще на год отстранили от полетов.

— Да? Ну, ладно, сделаю тебе массаж, раз такое дело. Главное, не переживай так сильно. Ты же и сам еще не особо готов.

— Обида меня взяла. Пока я не был отстранен от неба, я мог хоть на время улететь от этой жизни к другой.

— Ладно тебе, что ты на ерунду дуешься. Обидно, это если ты голодный варишь суп в общаге, уходишь с кухни за тарелкой, а когда возвращаешься, мяса в кастрюле уже нет, — пыталась утешить меня жена. Она-то знала, что такое небо для летчика. — Или, чего хуже, в кастрюле плавают чьи-нибудь трусы. Сразу начинаешь изобретать план мести. «В следующий раз надо будет в бульон добавить слабительное».

— Думаешь, мне надо слабительное принять?

Лучше расслабительное, выпить не помешает. И будет тебе счастье.

— Ты думаешь, это самый короткий путь к счастью.

— Да, напрямки. Дворами.

— Такого счастья хватит только до утра.

— Ты про больную голову? Ну, так это же завтра.

— Так это скоро.

— Не бери в голову, пока она не болит, — действовал на меня, как компресс, рассасывающий боль, голос жены.

— У тебя так получается?

— Да, потому что я влюбленная и глупая.

— Влюбленная и глупая — это одно и то же?

— Нет, это с одним и тем же.

Питер. 00.30. Ночь побелела за окном, увидев, чем они занимались в спальне.

Одни отношения склеивают, другие связывают, третьи сколачивают. Наши сердца, как на клепках, держались на нюансах, вроде этой ночи:

— А помнишь, в ту самую первую ночь под нами сломался диван?

— Ты ломалась, а диван, нет, не помню, — рассмеялся я.

— Да, было смешно, не то что сейчас. Никаких неожиданных поворотов. Если семейный вечер копирует предыдущий — это верный признак того, что мы на пути к рутине. Мы — мебель, мы, как и отношения, дубовы и вечны.

— Я бы сказал — дубово-рябинны. Я дуб, ты рябина. А так хочется быть личностью. Мне все время казалось, что я создан для чего-то большого, великого. Создать что-то грандиозное, — обнимал я жену, глядя в потолок.

— Некоторым удалось стать известными, ничего не создав, уничтожив, разрушив. Истребив.

— Ты про Гитлера?

— Да не, не так фанатично, вот Брейвик, например. Помнишь, который завалил кучу своих норвежцев, а теперь отдыхает в психушке. Пишет книгу.

— Ты меня толкаешь на преступление. Я не такой.

— Ты не такой. Так что довольствуйся своим скромным предназначением. Ешь, работай, плодись.

Я не запомнил, как я уснул. Снилась мне по обыкновению какая-то хрень: изба была перекошена, а в прихожей стоял устойчивый запах кирзы, будто здесь квартировали солдаты. Я выдворился, двор был проткнут колодцем с нефтью. Какие-то люди черпали из него ведрами, по необходимости. Они уходили, потом вновь возвращались. Ко мне подошел мужчина в трениках с оттянутыми коленками, он вытер руки о полотенце с американскими звездами, повесил его обратно на гвоздь и пожал мне крепко руку.

— Глубина женственности измеряется чувствами, — кивнул он на колодец.

— Да, не только женственности, — поддержал я разговор. — Кстати, где же ваши женщины? Я не вижу ни одной.

— Главное добывать, а женщины будут.

Мы рассмеялись, провожая из полостей наших уст слова в компании местоимений, я в основном: мы, наш, наши, он больше: я, меня, мое.

Дохлая птица, как упавший самолет, рядом обшивка, кровь и багаж внутренностей. Голубь лежал грустно в белом снегу в ворохе перьев, ворон внимательно копошился клювом в салоне, будто пытался отыскать черный ящик. Он уже знал причину крушения, а причина была налицо. Холода. Марс пошел прочь от аварии в ближайший бар.

Пребывая за стойкой, все еще переживая за птицу, я задумался, глядя куда-то вдаль бара. Девушка, сидевшая рядом за стойкой, вдруг разбудила меня:

— Что вы на меня так уставились?

— Я? Нет, я не на вас, извините. «Среда, сегодня мне нужен посредник, что выдернет из этой скучной среды обитания странного меня». — Я смотрел ей на руки, а думал о ногах.

— Не на меня?

— Вы ревнуете, что ли? — включился я в разговор.

— Нет, я не умею.

— Никто не умеет, но у всех это получается.

Она улыбнулась и зачем-то посмотрела на часы. Я представил на ее запястьях наручники вместо часов. Время — тоже своего рода наручники, оно нас держит в узде (от рождения до заката) и не отпускает. Скоро нам это начинает нравиться, и вот мы уже сами держимся за него и не отпускаем и даже стараемся ему понравиться, приходя вовремя, выполняя в срок.

— Что вы еще можете сказать, кроме того, что вы не ревнивы?

— Что я могу сказать о себе? Я добрая, ласковая, верная. Что касается моих недостатков, то без шампанского их не вспомнить.

Я заказал шампанского. Мы наполнялись его пузырьками какое-то время, пока нам не стало совсем легко:

— Как вас зовут?

— Марс.

— В каком смысле?

— В планетарном.

— Красивое имя. А меня просто Вика.

— Любите побеждать?

— Проигрывать не люблю точно.

— Тогда за победу! — поднял я бокал навстречу ее руке.

Мы просидели еще одну бутылку брюта в ритмах барного блюза. Люди за столиками менялись или исчезали вовсе, а бармен был тем самым художником-постановщиком, который время от времени менял декорации вокруг двух главных героев фильма. Тем временем мы с Викой играли все лучше, все искреннее, что в какой-то момент дошли до грани, за которой стали самими собою.