Вильям Козлов - Дети ада

Жена вцепилась в мужа, стала успокаивать:

— Не трожь его, Петя! Завтра починит, не то в поселковый заявлю...

— Пусти-и, я его разделаю под орех! — вырывался разбушевавшийся не на шутку Петя. — Видали мы таких в гробу.

Вгорячах, не рассчитав сил, и впрямь вырвался из цепких рук супруги, схватил с земли жердину и... спокойно подойдя к забору, стал прилаживать ее.

— Ишь, раскудахталась, курица... Тут и делов-то на пять минут, — добродушно сказал он жене. — Неси молоток и гвозди!

В Ленинграде осенью на улице Рылеева строители взорвали пришедший в полную негодность старый четырехэтажный дом. Через несколько минут у кирпичных развалин собралась толпа. Не обращая внимания на опускающееся на них желтоватое облако вековой пыли, прохожие с любопытством смотрели на руины, будто оттуда должны были появиться по меньшей мере привидения.

Толпа все увеличивалась. Вдруг она пришла в легкое движение: в середину толпы буквально всверлился маленький кругленький человечек в оранжевом кожаном пиджаке и кроссовках. За руку он тянул за собой высокую худощавую женщину с пышной прической на маленькой голове. Наступая на ноги, напирая животом, извиваясь, расталкивая плечами и даже головой, покалывая локтями, дыша в шею, он упорно, штопором, пробивался вперед. Женщина, руку которой он не отпускал, смущенно улыбаясь, извинялась направо и налево, но ни на шаг не отставала от него.

Не прошло и нескольких минут, как человечек мастерски пробуравил плотную толпу насквозь и остановился на краю котлована, зачарованно глядя на гору битых кирпичей, штукатурки и мусора. Рядом с ним стояла высокая женщина с недовольным лицом и поправляла мятую прическу.

— Ты прямо штопор, Дима, — говорила она. — Ну и что тут интересного?

— Бывают, сейфы находят, вделанные в стены, — отвечал Дима, обшаривая глазами развалины. — И клады находятся, я сам читал...

А сзади еще многие пытались протиснуться вперед, но больше никому не удалось. Это только под силу штопору...

Невольно вспоминается случай, рассказанный очевидцами, когда люди в минуту смертельной опасности, например, во время бомбежки в военные годы, ухитрялись забиваться в такие узкие щели, что потом приходилось при помощи кирки и лопаты их оттуда извлекать. Но то был могучий инстинкт самосохранения, а тут что: инстинкт любопытства?..

Жаркий воскресный день. Парк отдыха. Отдыхающие стоят в длинной очереди на поплавок, где на открытой террасе за столиками можно выпить бутылку пива и закусить. С берега на плавучий ресторан перекинуты дощатые мостки. Люди стараются поскорее поесть и освободить место для ожидающих. Солнце печет немилосердно, на небе ни облачка, на реке не шелохнется тростник, из серебристого динамика льется негромкая музыка.

На террасе, возвышаясь над очередью, с самого края сидят в плетеных креслах два парня. Оба в потертых на коленях джинсах и одинаковых безрукавках с улыбающимся Челентано в соломенной шляпе на груди. Они уже давно пообедали, официантка все убрала со стола, перед ними лишь два стакана и пустая бутылка из-под пива. Лениво перебрасываясь словами и дымя сигаретами, парни сверху вниз равнодушно смотрят на млеющую на солнце толпу. А им не жарко тут в тени полосатого тента, они развалились в креслах, вытянули в проходе длинные ноги, мешая официантам проходить с подносами и скалят себе зубы.

Пустая зеленоватая бутылка пускает яркие зайчики в глаза стоящим в очереди, синеватый сигаретный дым колышется у самого лица, а веселый Челентано в соломенной шляпе на их безрукавках демонстрирует большие белые зубы.

Длинноволосая высокая стройная девушка в джинсах и узкой кофточке, обтягивающей маленькую грудь, смело переступает порог директорского кабинета.

— Я закончила в этом году Технологический и направлена к вам на работу, — чуть растягивая окончания слов, бойко рапортует она.

Пожилой грузный директор с мешками под глазами вертит в руках новенький синий диплом, с гербом на корочке, направление, потом поднимает глаза на новоиспеченную выпускницу. И в глазах у него — равнодушие и разочарование.

— Где бы вы хотели у нас на заводе работать? — спрашивает он.

Девушка хлопает длинными, обработанными тушью, ресницами, подведенные синим карандашом глаза вопросительно смотрят на директора.

— Я — инженер, — с гордостью произносит она. — Дипломированный.

— А что вы умеете делать?

— Ничего, — с ослепительной улыбкой отвечает она. — Если вам инженеры не нужны, то отпустите меня, пожалуйста, домой...

— Где же ваш дом?

— В Ленинграде...

Директор пишет шариковой ручкой резолюцию, размашисто подписывается и говорит:

— И рад бы, милочка, но не имею права, три года поработаете в нашей Тьмутаракани... В отдел кадров!

— Три года! — в ужасе закатывает красивые глаза девушка. — Это же вечность!

Она выходит, а директор сокрушенно вздыхает.

— Еще один Столбик с глазками... Огород мне из них городить, что ли?

У пивного ларька после работы двое тянут из кружек пенистое свежее пиво. Настроение у них хорошее, как это часто бывает у питейных заведений, быстро разговорились:

Первый. Хорошо пивко-то нынче, а?

Второй. Только привезли, чешское...

Первый. (Внезапно мрачнеет, очевидно, что-то вспомнил). Эх, ну и директор же у нас шляпа! Круглый дурак. Ну, как можно такому чурке доверять руководство целым заводом? Ему любой проходимец очки вотрет! Из-под носа воруют дефицитные материалы, а он и в ус не дует! Сидит себе в кабинете и бумажки подписывает, а что у него делается в цехах ни черта не знает!.. Одним словом, дурак и уши холодные!

— Он вас чем-то обидел? — интересуется Второй.

— Ему обидеть человека — раз плюнуть! Хам, невежа...

— А я был об Иване Петровиче лучшего мнения, — спокойно замечает Второй. — Он мой свояк.

Первый какое-то мгновение ошеломленно смотрит на него, потом одним махом выпивает пиво и отводит поскучневшие глаза в сторону.

— Послушайте, вы ему, пожалуйста, не говорите, что я его критиковал, — тусклым голосом произносит Первый. — Он все равно умнее не станет, а меня живьем сожрет без соли... — поворачивается и решительно направляется прочь, даже не прикоснувшись ко второй кружке.

— Вы же пиво не допили, товарищ! — говорит ему вслед Второй. — Целую кружку!

— Да-а, кислятина... — бурчит под нос Первый и уходит, не оглядываясь.

Пасмурный осенний день. Серые облака низко плывут над райцентром. Во дворе военкомата большое оживление: матери, девушки, друзья окружили одетых в поношенное новобранцев, прощаются. На бревнах у забора сидит парень и, наклонив наголо стриженую голову, наяривает фокстрот на гармошке: несколько пар лениво танцуют. Дождик с ветром то припустит, то затихнет. Слышатся веселые голоса, смех — это где молодежь. Матери угощают сыновей из принесенных узелков домашней снедью, глаза у них заплаканные. Отцы курят в сторонке, перебрасываются словами. У некоторых на отворотах пиджаков поблескивают ордена и медали.