Мати Унт - Прощай, рыжий кот

Место в жизни! Аарне швырнул на пол ботинки. Тетя вздрогнула. Из кухни шел запах жареных колбас: тетя Ида придерживалась традиций… Что может знать о боге тетя Ида?!

Аарне поднялся. Радио доносило звуки тихого хорала.

— Уходишь все-таки?

— Да.

Они стояли друг против друга, а за спиною каждого стояло их поколение. Вдруг комната наполнилась раскатами грома. Звуки закружились в тесноте.

Раздались стены, комната превратилась в огромный орган, певший о человеческой душе и ее самых сокровенных тайниках. Дрожащие звуки сталкивались с белыми тучами, мчавшимися с диковинной скоростью над простором. Бах…

Тетя испугалась. Она быстро приглушила радио. Все опять встало на свое место. Рыжий кот успокоился, опустил уши и, сладко зевнув, заснул.

Аарне вышел.

— У тебя есть бог? — спросил он Майю, когда они бродили по свежему снегу.

— Нет. Почему ты об этом спрашиваешь?

— Я просто пошутил.

Майя ничего не поняла.

Они проходили мимо кладбища. На могилах горели свечи.

— Красиво! — сказала Майя.

Аарне кивнул.

— Красиво! А как ты думаешь, у тех, кто зажег эти свечи, есть бог?

— Опять? Что с тобою сегодня? — засмеялась Майя. — Знаешь, я об этом совсем не думала. В мире есть три чуда: огонь, вода и облака. Ты согласен?

— Да, даже очень. Давай сядем.

Они присели на скамью около какой-то могилы. Мерцало пламя свечи. Призрачно раскачивались тени. Аарне, не мигая, смотрел на огонь.

— Что с тобой, дорогой?

Аарне коротко рассказал о дневнике и о письме к матери.

— Ты не боишься?

— Немного боюсь.

— Когда ты поедешь домой?

— Перед Новым годом.

— Что скажет мать?

— Не знаю.

Майя положила голову к Аарне на плечо. Вокруг сверкали снежинки.

— А что, если нас здесь увидят?

— Не увидят.

— А если увидят?

— Пусть видят.

Майя повернула голову и посмотрела на Аарне. Глаза ее были так близко, что все расплывалось. Он видел лишь огромный мир, но такой чужой и далекий. В голосе Майи звучала грусть.

— Впереди такая длинная зима…

Они замолчали. Беззвучно дрожало пламя. Где-то наверху, в голых ветвях свистел ветер. Аарне медленно произнес:

— Слушай, а почему ты больше не рисуешь?

Майя опустила голову, Аарне теперь не видел ее лица.

— Скажи…

Девушка, не поднимая головы, прошептала:

— Я не умею…

— Откуда ты знаешь?

— Я не умею, — сказала Майя. — Я никогда ничего не умела… — Она улыбнулась и подняла голову. — Знаешь, я завидую тебе!

— Мне?

— Да. Ты хорошо пишешь. У тебя есть какое-то занятие.

— Это ерунда.

Майя грустно улыбнулась.

— А у меня нет и этого…

— Ты будешь рисовать!

Девушка хмыкнула и покачала головой.

— Ты что, не веришь в себя?

— Если серьезно, то нет.

Она еще сильнее прижалась к Аарне и, закрыв глаза, прошептала:

— Ты доволен?

Но Аарне не успокоился. Он сжал ее голову ладонями и заставил посмотреть на себя. А может, он и есть тот сильный человек, который сумеет дать ей новую веру?

— Скажи, ты веришь, что я могу тебя заставить поверить в себя?

— Оставим этот разговор.

— Нет! — закричал вдруг Аарне. — Нет! Не оставим! Скажи, веришь ты мне или нет?

— Да.

— Тогда ты и в себя должна поверить! — Аарне потряс Майю за плечи. — Черт возьми! В жизни каждого человека должен быть смысл. Скажи, в чем ты видишь смысл жизни?

Девушка ответила совершенно искренне:

— Я никогда не думала об этом.

— Об этом надо думать! Ведь надо же во что-то верить! Сейчас я это понимаю. Иногда я спорю с Андо, он говорит, что жизнь все равно кончится, что мы должны жить разумно и практично, что время романтики и страстей прошло. Я, конечно, не знаю, возможно, мои слова — лишь пустая болтовня… но это было бы грустно. Андо уже писал где-то: «Мы больше ни во что не верим, веру отняли у нас, у нас отняли способность верить». Ну разве можно так писать?

— Но если он действительно не верит во все… это?

— Как он может ни во что не верить? Ведь он же по земле ходит. Мы все во что-то верим. Знаешь, я иногда брожу по улицам… и вдруг начинаю все-все любить. Птицы поют, деревья пахнут смолой, под ногами — грязь. Черт побери! Ты живешь. И если ты живешь, то пойми, ты обязан верить!

— Во что?

— Ты пойми меня правильно. Мне кажется, что, веря в жизнь, в людей, можно верить и в будущее… Знаешь, я верю! Эх, черт возьми, если бы я мог, я бы все сделал!

— Почему же ты не можешь?

Аарне замолчал, устало зевнул и вздохнул.

— Вот видишь, — продолжал он совсем другим тоном, — в великих делах я разбираюсь, а в том, что происходит каждый день, — нет. Я — нуль, понимаешь? Завтра я не смогу ничего сделать, хотя отлично представляю, что нужно делать через сорок лет. Но одну вещь я знаю.

— Какую?

— У меня есть очень хорошая знакомая — Эста Лийгер, художница. Слышала? Завтра мы пойдем к ней. Ты возьмешь с собою все, что у тебя нарисовано?

— Я… я боюсь. У меня ничего нет.

— Все равно пойдешь.

— Я ничего не умею.

— Если ты меня любишь, то пойдешь.

«Дорогая Майя…»

Капнула на скатерть свеча. Аарне был дома. Темные окна залепил снег. Маленький поселок замела метель…

«Майя, я сейчас очень одинок. В соседней комнате спит мама. Зачем-то я зажег свечу. Наверное, для того, чтобы повоображать перед самим собой. Может быть, это театр с типичными декорациями для мелодрамы. Да, мама спит. А полчаса тому назад она плакала. Я не знаю, что делать. Она плакала. Пожалуйста, не волнуйся ни о чем».

Обо всем этом бессмысленно писать Майе.

— Сын, я тебя посылала в Тарту не за этим, — сказала мама.

— А за чем же?

— Как — за чем? Я хотела, чтобы ты учился, чтобы ты стал человеком. А ты связался с женщиной…

— Мама!

— Да, теперь мама… Знаешь ли ты, как много добра сделала для нас тетя Ида? Знаешь ли ты, как она заботилась о тебе? И чем же ты ей платишь?

Аарне старался говорить тихо:

— Мама, ведь ты ничего не знаешь.

— Я знаю все.

— Откуда?

— Мать всегда все знает.

— Откуда? Тетя Ида, да?

— Аарне, это не важно… Ну пусть — от нее.

— И ты веришь ей?

— Верю.

— Больше, чем своему сыну?

— Может быть, — медленно протянула мать.

— Почему?

Мать как будто не заметила этого вопроса.

— И ты не можешь порвать с этой девчонкой?

— Мама!

— Ты еще мальчишка, Аарне. Ты не знаешь, что с тобой может случиться. Может получиться так, что ты будешь жалеть всю свою жизнь. Да еще такие девчонки…

«…Еще раз повторяю, не волнуйся. О тебе вообще не было речи. Говорили обо мне, об учебе и так далее. Она меня совсем не понимает. Но ее слезы огорчили меня. Страшно, когда ночью кто-то плачет…»

Аарне посмотрел на часы. Половина двенадцатого.

Мать спала, из ее комнаты шел запах паленых еловых веток и свеч. Нет, не всегда проходили так грустно предновогодние вечера в этом доме…