Ринат Валиуллин - Кофе на утреннем небе

В деревне я транжирил каникулы вместе со стариками (и как им удалось прожить пятьдесят лет вместе?). Это были родители отца. Родители матери моей, то есть бабушка, которая осталась одна, после гибели своего мужа в Великую Отечественную, но больше замуж не вышла. Она жила рядом. Я лавировал меж двух домов, ночуя то там, то здесь. С другими двоюродными братьями и сёстрами лето пролетало быстро. Те места, где родились мои родители, где цветами разливались поляны, зелёнкой шумели леса, а сладкий пьяный воздух кружил голову маленькому мальчику словно карусель на солнечном двигателе. В этом аттракционе он то гадал на ромашках с обрыва, в стекло прозрачного пруда, то плёлся по заросшей тропинке, сбивая поганки и срывая паутинки, с удочкой, что то и дело цеплялась за ветки деревьев. В карусели сидели все мои друзья и родственники, а я всё крутил и крутил, всё быстрее и быстрее. Почему-то все эти весёлые воспоминания заканчивались одной грустной историей про клеща.

Сев за компьютер, я снова перечитал свой рассказ, правда до середины, потом отправил Томасу. Мне была интересна его реакция. Я знал, что человек он прямой и искренний, из тех, что не городят дифирамбов, чтобы перекрыть реку правды и создать себе тёпленькое водохранилище, где после можно было бы купаться и загорать. Клещ.

И мы с Володей углубились в лес, несмотря на то что бабушка категорически запрещала:

– Сучонок, не дай бог я увижу или услышу, что ты был в лесу, ты вообще ходить перестанешь. И другу своему передай: я его первым за яйца подвешу, если что.

При слове «яйца» сразу представил два белых куриных яйца, зажатых в скорлупе бабушкиной ладони на вытянутой руке, и беспомощно висящего Володю.

В деревню я был отправлен родителями, дабы дать им отдохнуть немного и пожить спокойно, восстановить недостающие прутья нервных клеток. Они выпихнули меня из своего «Форда» на голову бабушке. И как говорила она, с того дня голова её пошла кругом (но это более менее походило на правду: тело бабушки было похоже на большую, чуть вытянутую к верху голову с выпученными глазами грудей и мощным подбородком живота, которая бодро ходила переваливаясь на двух ногах). Бабку боялись все, её добрые глаза обычно не предвещали ничего хорошего. Как бы примерно ты себя ни вёл, всё равно будешь наказан (наказание – лишь вопрос времени, преступление – сумеешь ли ты остаться безнаказанным). Казнить на её языке означало убирать навоз в сарае, помиловать – полоть огород. Но самое опасное было получить по шее, рука у бабушки была точна и тяжела, как удар со штрафного правой ногой бразильского защитника Карлоса.

Лето в деревне, бесполезное и бездельное, давило народ, как клопов, жарой и духотой. Народ пил, но не унывал. Самые романтичные ходили в лес за вареньем и компотами, соленьями из грибов. Лес сам по себе не представлял ничего особенного: дрова и есть дрова, сколько их не украшай листьями. Вся его прелесть была в том, что посередине голубым агатом лежало озеро, драгоценный источник в деревянном колодце сосен с прозрачной прохладной водой и песчаным лобком пляжа. Вот что манило по-настоящему.

Я знал, что сегодня бабуся свалит на именины к своей сестре в соседнюю деревню. Не составило труда прикинуться больным, чтобы не сопровождать ворчащую башку на ходулях, как только она ушла, рванул к Володе, что жил по дороге к раю, по дороге к преступлению.

Тропинка заставляла двигаться быстро (всякое сужение времени, пространства или средств прибавляет скорости), и скоро мы уже были у голубой лагуны. Никого. С первым всплеском скинув с себя все бабкины угрозы, как трусы на берег, ныряя то в освежающую воду, то в раскалённый песок, мы купались в счастье до тех пор, пока верхушки деревьев не проткнули солнце. Голодные, но бодрые мы двинулись обратно, старуха должна была вот-вот телепортироваться восвояси, ангел в платочке с гостинцами за пазухой, с папироской во рту мог нас опередить.

Уже подходя к деревне, я почувствовал какое-то неудобство под мышкой.

– Володька, подожди, что-то у меня здесь колет.

– Клещ, клещ присосался!

– Чёрт, этого только не хватало.

– Может выдернуть его?

В полученных сообщениях я обнаружил альбом с лицами тех самых людей африканского племени Каро, что так полюбил Томас. Я начал листать их: действительно красиво, но меня не торкало, не вдохновляло, ни тем более не могло успокоить. Может, с ними действительно надо было пересидеть какое-то время, чтобы этим зафанатеть, может быть, даже переспать. Маски и есть маски, их я видел, вижу и буду видеть всегда и везде… Просто здесь в отличие от Африки они были серными и тусклыми. Я уже не говорю о современной пластической сакрификации. Фотошоп наживую. Тюнинг, если говорить автомобильным языком. И это уже не было чудом, это стало обыденностью всех женщин и даже некоторых мужчин после тридцати пяти. Все хотели быть красивыми, привлекательными и любимыми.

Потом открыл ещё одно письмо от Томаса с пометкой: «Ты хотел знать, почему я расстался со своей девушкой». Я открыл: «Причиной разрыва послужило вот это объявление, которое я увидел на её стене:

Завтра будут резать быка, нам везут мясо, кому нужно, пишите или звоните, привезут нужные части и на вас.

Что продаётся и почём (цена в рублях за килограмм):

лопатка – 500

рёбра – 450

шея – 300

рулька – 200

хвост – 70

голова – 70

язык – 700

почки – 200

сердце – 250

лёгкие – 150

печень – 200

зад – 550

пишите в личку, передам заказ хозяину быка».

Я грустно усмехнулся, это меня позабавило, впрочем, как и картинки из Африки. С одной стороны, было жаль быка, с другой – людей, которые так бесцеремонно разделали у себя на странице живого ещё на тот момент быка. Я позвонил Томасу:

– Спасибо за маски, хорошая акварель! Объявление вообще разобрало меня на детали, как того бедного быка.

– Ты представляешь моё состояние?

– После такого я бы разлюбил не только девушку, но даже шашлык. Шутка. Кто же тебя сейчас вдохновляет? Или ты на старых дрожжах?

– Как ни странно, жена.

– Первая?

– Да, она же последняя. Я рисую по памяти. Точнее у меня были кое-какие эскизы, как у художников, с той лишь разницей, что картинки эти я писал словами.

– Теперь я понимаю, почему и художники и писатели пользуются одним и тем же глаголом: писать.

– Заходи завтра, будет время, обсудим это, – улыбался я в трубку.

– Ты уже соскучился?

– Не то слово. За авансом заходи, – знал я, на что хорошо клевали писатели.

– Аванс – это дело хорошее. Зайду.

– Пообщаемся.

– Чувствую, у тебя нехватка общения, может, тебе надо больше выходить в народ?

– Я не могу на полтора года в Африку, как ты.